ego under construction

II Virada no Espaço traz curtas de Alexandre Guena pela primeira vez na telona

2009-12-07T03:56:00.000-08:00

Música e cinema são duas coisas intimamente ligadas na vida do cineasta baiano Alexandre Guena, também conhecido como Xanxa. Seu nome pode ser associado ao material audiovisual de artistas como Pitty, Retrofoguetes e os extintos Dead Billies. Não é à toa que ele guarda em casa duas estatuetas da MTV. Partindo dessa combinação poderosa e aglutinadora, no dia 11/12, uma sexta-feira, o Espaço Unibanco Glauber Rocha abre suas portas para a exibição dos mais recentes curtas de ficção desse jovem diretor. A II Virada no Espaço acontece em clima de celebração indie, o evento abre o final de semana reunindo alguns dos mais destacados nomes do cenário musical independente de Salvador, incluindo também a equipe dos filmes para um bate-papo com o público. A festa começa às 21h com um lounge e promete se estender por uma madrugada rock. Os ingressos custam R$ 5.

O programa da noite, idealizada em parceria com Claudio Marques, responsável pelo Espaço Unibanco em Salvador, traz seis filmes curtos realizados ao longo desse ano por Guena e sua equipe, auto-intitulados The Sadistics - nome que surgiu a partir do título do primeiro deles, Sadistic. Além deste, serão exibidos Politic; Superstar; Screen test by sadistics; Silent star; Waltervile e mais um bônus que será anunciado durante o evento. A exibição dos filmes será acompanhada de um bate-papo com o diretor, os atores Emanuela Campos e Paolo Fraga e equipe técnico-artística dos curtas, que falam de seu processo criativo, bastidores das gravações e, claro, sua relação com a música. Após o lançamento cinematográfico, a festa segue com shows e discotecagem, ocupando o belo e versátil espaço cultural com figuras, sons e personagens de uma Salvador urbana e contemporânea, que se despede de 2009 e já aponta outros caminhos para 2010.

The Sadistics

Alexandre Guena, Emanuela Campos e Paolo Fraga por David CampbellPara Alexandre Guena, esses trabalhos representam um momento de grande felicidade em sua carreira, graças ao envolvimento visceral da equipe, que resultou em curtas de teor anárquico e irônico, em que a música também surge como criadora de sentido. “Tudo ali é muito verdadeiro, partimos de uma ideia, mas muitas coisas são inventadas no clima do set com muita liberdade”, diz. Seus filmes têm chamado a atenção da comunidade internacional de profissionais do audiovisual reunida no site Filmaka.com, o que também lhe rendeu uma citação no Facebook da banda Sonic Youth.

Reafirmando que a realização dos filmes é uma criação coletiva, Guena faz questão de ressaltar a importância do carisma e da entrega de seus atores. “Eles são as estrelas, os filmes foram feitos por causa deles e de como eles reagiam à câmera. Eles têm muita confiança no trabalho que estamos fazendo juntos, por isso se dispõe a ousar e trazer à tona aqueles personagens”, explica.

Os atores, que encararam pela primeira vez o desafio de atuar, também reiteram a ideia de retroalimentação, afirmando a influência das referências estéticas trazidas por Xanxa e que o espírito de respeito e admiração mútuos deram a tônica de todo o processo. Para Emanuela Campos, é dificil dizer de onde tirou a inspiração para suas personagens, mas as referências passam por Assassinos por natureza, Encontros e desencontros e até Mariyn Monroe. Ela estava em Buenos Aires quando foi convidada para fazer o primeiro filme - “achei que era uma boa chance de fazer um trabalho com amigos e que a experiência de estar em frente às câmeras seria no mínimo divertida”, conta. Paolo Fraga, por sua vez, diz ter tirado inspiração da obra de Dr. Hunter Thompson (autor de Medo e Delírio em Las Vegas): “O pai do jornalismo Gonzo faz essa crítica sádica ao que nos tornamos e o que se tornaram nossos sonhos. Além disso, o personagem é a parte de mim que transborda”. Sobre o resultado, ele completa: “Este é um trabalho de união. Cada um trabalhou com o melhor de suas qualidades, fazendo questão também de deixar claros e explícitos os piores defeitos”.

II Virada no EspaçoExibição de Curtas de Alexandre Guena + bate-papo +festa
Quando: 11/12/2009 (sexta), a partir de 21hOnde: Espaço Unibanco Glauber Rocha - Pça Castro Alves
Quanto: R$ 5 (preço único promocional)

PROGRAMAÇÃO
21h Warm up no foyer ->lounge

22h Exibição de curtas (total 23 minutos):
- Politic (1'22'') - you will never find.
- Sadistic (3') - The other side and our lifes
- Superstar (3') Lonelyness is sucha a sad affair
- Screen test by sadistics (2'15'') - teste de elenco ou um pouco de Andy Warhol
- Silent star (13) - homenagem às estrelas silenciosas.
- Walterville (4') - catarse no cinema

22h30 Bate-papo com Alexandre Guena, Emanuela Campos, Paolo Fraga e equipe sadistic.
23h Discotecagem Messias (brincando de deus)
23h30 Show The Futchers
00h Show Coletivo Muito Barulho Por Nada
00h30 Discotecagem:-Messias-Big Bross-Le Persie-Marccela Vegah-Dj Buenas

+ ALEXANDRE GUENA

Sophie fala

2009-09-23T18:53:00.000-07:00

Quando soube que a exposição Cuide de Você, de Sophie Calle, além de São Paulo, viria a Salvador, fiquei agitada. Quem diria, a Terrinha no circuito de uma mostra desse porte. Novos tempos, esses. E ainda tem gente que acha bobagem ter curadora de nível internacional à frente de equipamento cultural na Bahia. Pois bem, não conhecia o trabalho da artista, mas fui lá fuçar o site a respeito. Um término de relacionamento por e-mail transformado em arte a partir da interpretação de diferentíssimas mulheres para a tal carta pós-moderna de desamor e desamarro. O burburinho que foi se criando espontânea e previamente por aqui - fui chamada por pelo menos três pessoas de diferentes círculos para ver a exposição - é um bom termômetro para o impacto que Sophie Calle pode causar. Nesta semana, quando finalmente a instalação se abre ao público baiano, com direito a uma palestra da ditacuja em carne-osso-e-evasivas, comprova a qualidade do trabalho e como ele mobiliza o imaginário do público.

Tive a oportunidade de estar presente na palestra de Sophie, realizada terça-feira no Teatro Vila Velha, da qual muita gente infelizmente ficou de fora porque a capacidade das plateias dos espaços de Salvador é oito ou oitenta (ou melhor, 200 ou 1.500). O que vi foi uma persona que ao mesmo tempo fascina e irrita, fazendo absoluta questão de manter sua aura de artista excêntrica, mas com o respaldo de três décadas de trabalho provocante e belo. No palco falando de sua história, apresentando suas realizações, Sophie Calle parece mais jovial e charmosa do que a figura que circula nos bastidores. E apesar de sua obra partir de experiências absolutamente subjetivas, chega a ser chata contra a espetacularização de seu trabalho, vetando filmagens, fotos e enrtevistas - para desespero dos assessores de comunicação e jornalistas que gravitam em torno de sua passagem.

Acostumada a se apresentar em muitos lugares e com um trabalho que é marcado pela participação de outras pessoas em sua materialização, Sophie 'implorou' - como ela mesma disse - para que a palestra seguisse um formato aberto o tempo todo, guiada pelas perguntas dos presentes. Se por um lado a participação é positiva, pois talvez evita que ela se repita em suas falas, por outro a insistência do público em repetir perguntas tentando arrancar o 'segredo' do trabalho e afirmações meio descabidas mesmo quando refutadas acaba comprometendo a qualidade do conteúdo.

Mas, o que diz Sophie Calle, afinal? Uma de suas afirmações provocadoras é de que se tornou artista para seduzir o pai, que era colecionador de arte. Disse que queria conquistar seu próprio lugar na parede do velho - com bom humor, contou que conseguiu.

Não é exagero acreditar que a principal inquietação provocada pelo trabalho de Sophie seja a curiosidade por encontrar a linha que separa a experiência pessoal e umbiguista da artista do resultado de seu trabalho. Afinal, é no mínimo contraditório que ela afirme que suas obras não são de ordem terapêutica, uma vez que partem de lugares como a perseguição obsessiva de pessoas na busca de uma motivação para o próprio cotidiano, como registrar pessoas dormindo em sua cama, um rompimento amoroso e até mesmo a morte da própria mãe.

Ela faz questão de dizer que sua abordagem dos temas é mais sensual, intuitiva e sentimental do que intelectual, o que a torna também uma espécie de escrava do próprio estilo - "faço somente aquilo que sei fazer", refere-se ao contínuo uso de vídeo, imagem e texto. A respeito do olhar acadêmico, crítico e reflexivo, ela desdenha: "não vivo da maneira como eles falam de mim".

Nos trabalhos que teve oportunidade de apresentar durante a palestra, o eixo de Sophie parece ser a tentativa de reconstituição imaginária de um objeto, pessoa ou relação a partir de sua ausência. Uma de suas obras reúne fotografias de quartos de hotel quando são desocupados - ou 'abandonados', como ela coloca. Essas imagens, com rastros deixados pelos ocupantes, fazem referência ao fato de pessoas dormirem na mesma cama sem jamais terem se conhecido, nem mesmo se visto. Somente o quarto deixado para trás é testemunha dessa relação ausente.

O mesmo ocorre em outra instalação, em que o espaço deixado na parede de um museu por um quadro que foi emprestado recebe um 'quebra-cabeça' descritivo formado por objetos e intervenções feitas por quem conhecia o quadro, como funcionários do museu. Esse 'fantasma' do quadro ausente motiva a obra.

O tempero de Sophie Calle é sua recusa a dar maiores explicações, ao mesmo tempo em que instiga questionamentos. Ela provoca situações e a partir delas conta histórias, diz que já fez projetos "apesar de si mesma", ou conta que foi ao Japão porque não gostava do país, uma vez queria honrar o investimento em uma bolsa de estudos, então não podia se divertir. E assim, o tempo todo ela despista, brinca com o que é ordinário e tornado fascinante, joga ao fazer questão de demarcar separação entre vida pessoal e obra de arte. "De tanto contar o que aconteceu comigo, me distancio do que aconteceu", e assim, ao repetir suas histórias, relativiza os fatos e se alheia a eles, é o máximo que esclarece. E instila mais doses de veneno na curiosidade humana, que persegue os sinais do que é criação ou realidade objetiva.

Apreciar ou não o trabalho desta francesa é como uma questão de fé. Ambos os argumentos, contra (ela faz uma exploração banal do seu cotidiano) ou a favor (ela ultrapassa suas vivências pessoais e aborda questões universais), podem parecer igualmente válidos a depender do ponto de vista. E a sensação que tive é que ela, como um bom palhaço, quer mais é ver o circo pegar fogo. Assim, suas obras seguem lançando lenha na fogueira dos debates sobre arte na contemporaneidade.

E no meio de tudo isso, ainda reserva para o final de sua fala uma dose de loucura e poesia. Ela registrou em vídeo os últimos momentos de vida da mãe, que estava inválida e da qual ela não podia (ou não queria?) estar próxima. Seu olhar se concentrou nos 12 últimos minutos em que paira a dúvida sobre a fronteira enrte os mundos. Então, conta que a mãe sempre desejou conhecer o Pólo Norte, mas não teve oportunidade. Após sua morte, Sophie foi até lá e enterrou sob uma camada de gelo um diamante bruto guardado há décadas como um amuleto de sua família.

Em tempo: fui também na abertura de Cuide de você, que segue até novembro no MAM-BA. Independente do conceito, o resultado estético da instalação é belíssimo. Talvez ela queira nos lembrar que às vezes é só isso que importa afinal. (ou não)

o caso da professora

2009-08-30T12:58:00.000-07:00

Nos últimos dias, não se fala de outra coisa em Salvador. Para quem não sabe, trata-se de uma professora de educação infantil, que dançou no palco de um show de pagode a música cujo explícito refrão diz "todo enfiado" e isso foi parar no youtube. E não só na comunidade digital, mas em programas de tv de jornalismo sensacionalista e capa de jornal dito sério. Como consequência, pelo que soube, a professora "pediu demissão" da escola onde lecionava e teve de mudar de bairro, uma vez que ela nem a filha de 6 ou 8 anos não aguentavam mais ser motivo de chacota.

Pois bem. No vídeo gravado por inúmeras câmeras e celulares, uma mulher jovem aparece dançando com a calcinha e saia levantadas pelo vocalista da banda, remexendo com uma bela bunda na rua. Gritos e aplausos. Em seguida, isso lhe rendeu censura e condenação de toda a capital baiana, que a apontam como uma Geni, indicando que mereceu tudo aquilo que lhe aconteceu depois - uma reputação ladeira abaixo. Isso, no mesmo país em que a Rainha dos Baixinhos tem na filmografia um filme em que realiza a inicação sexual de uma criança, na mesma cidade em que Carla Perez, depois de tornar-se símbolo sexual de nível nacional, tornou-se puxadora de bloco infantil. Dois pesos, duas medidas. E veja que essa é a dita terra da alegria, do luxuriante carnaval, das festas de largo onde ninguém é de ninguém, de beijar na boca, do candomblé e seus deuses marcados de carnalidades.

Desde que o fato da professora ganhou as ruas, não ouvi nenhuma opinião em sua defesa, alguém capaz de acreditar que sua atitude exibicionista não mereça como resposta (para não dizer castigo) a destruição de toda sua vida - ou alguém duvida que ela terá dificuldades de arrumar emprego como professora por essas plagas?

Será mesmo que sua vida particular - no momento tornada pública - influencia diretamente na sua atitude enquanto profissional? Não conheço esta mulher, não compartilho de seu gosto musical e até achei a atitude vulgar, apesar de não tão diferente de outras tantas que já presenciei em dionisíacos momentos festivos. Mas sinceramente não acho que isso deveria ter provocado um racha em sua vida, nem mesmo ter ganho a capa de um jornal. Tenho ouvido até dizer que sua única chance de sucesso na vida, a partir de agora, é posar nua e outras profissões ligadas ao sexo, como há séculos é destino certo das mulheres que "perderam a virtude".

Pessoal, estamos em 2009! Já passou há muito a hora das mulheres tomarem conta de seu corpo, seus desejos sexuais, seus fetiches, seu poder. Muitas provavelmente têm a fantasia (INCONFESSÁVEL) de estar no lugar de exposição da professora - e outras até já fizeram fama e fortuna em posição semelhante. Mas aqui isso rebaixa, diminui e desmerece uma mulher que além de cuidar dos papéis de profissional e mãe, guarda tempo para sua diversão e seu prazer.

Se ela estava bêbada ou sóbria, na verdade, pouco importa. Ela vivia ali seu momento catártico e agora já foi julgada e condenada por isso. E olhe que ela não cometeu nenhum crime, não fez mal a ninguém, nem mesmo mostrou algo que já não estejamos acostumados a ver nas nossas praias ou tvs. Ela dançava conforme a música - cujo gênero, por sinal, é bastante popular em nossa sociedade. E por que agora essa mulher não serve mais para ensinar a crianças ou viver no seu bairro? Por que dar o bom exemplo é punir essa mulher que se expôs?

São perguntas que a Bahia precisava responder.

NAVE NO CINEMA 2 - O TEMPLO DA PERDIÇÃO

2009-08-05T06:17:00.000-07:00

Dois anos se passaram e a Nave de Cinema volta a ferver. Sob a direção de Janocide e el Cabong, a seqüência tem retorno arrasador, reunindo quem mais entende de música e cinema por essas plagas. A trilha sonora inesquecível é assinada pelos Dj’s Albarn, Gabi A., Marccela e João Carlos Sampaio, além dos próprios Janocide e el Cabong, que se revezam em pistas simultâneas. Os sets incluem sucessos das pistas de dança nos cinemas e grandes clássicos da telona, de "Embalos de Sábado a Noite" a "Kill Bill", de James Brown a Strokes, de New Order a Bee Gees. A produção está empenhada em seu maior desafio: fazer dessa continuação um sucesso ainda maior do que o anterior, agora nos palcos da Boomerangue.

A direção de arte e cenários estão caprichados, remetendo ao universo do cinema. Na tela, filmes, traillers, suecadas e cenas imortalizadas da história da Sétima Arte. Garantida também a pipoca, prêmios para as melhores fantasias, brindes e torneio com as melhores representações de danças de filmes. O resto é surpresa. No comando da trilha sonora os DJs Janocide e el Cabong, que mais uma vez navegarão por todas as épocas da história do cinema - desde que este deixou de ser mudo, claro! Janocide vai mostrar das músicas menos conhecidas de filmes campeões de bilheteria, até grandes hits das trilhas de filmes desconhecidos. Ouvidos na música e olhos no telão, el Cabong caprichou na pesquisa e vai mesclar algumas das músicas cujas danças marcaram gerações em filmes como "Footloose", "Pulp Fiction", "Boogie Nights" e "Pequena Miss Sunshine".

Crítico de cinema e frequentador de festivais, João Carlos Sampaio escreve para um dos principais jornais da cidade e é habitué de festas e shows de rock na cidade há algum tempo. Ele promete trilhas e sons diversos extraídos de filmes. O conhecimento em cinema e música de outro jornalista, Lucas Cunha, DJ Albarn, também vai poder ser conferido nessa continuação. Responsável por um dos maiores sites de cinema do estado, o Cineinsite, Albarn deve caminhar por trilhas dos anos 80 e aquelas músicas que remetem diretamente a filmes. Mais focada na pesquisa em cinema, DJ Gabi A. estuda os documentários de rock e música pop, os chamados "rockumentaries". Exímia conhecedora do rock alternativo dos anos 80 e 90, promete um set de trilhas pouco usuais. A DJ Marccela, integrante do Coletivo Muito Barulho por Nada, já garantiu músicas das trilhas de filmes como "Grease", "Alta Fidelidade", "Maria Antonieta", "Trainspotting", entre outros, o que aponta para bandas como Beatles, Blur, Gang of Four, Franz Ferdinand, Ting Tings, Strokes... Um set, como ela mesmo denomina, aeróbico.

Ao talentoso e estelar elenco, são permitidas danças desengonçadas, palminhas na pista e figurinos baseados livremente em qualquer filme. A avant premiére é dia 8 de agosto, sábado, às 23 horas, com ingressos vendidos a R$15,00.

Promoção Rebobine, Por favor
Para quem quiser participar da Nave no Cinema 2 desde já, está rolando a promoção "Rebobine Por Favor", em que o público refilma cenas marcantes de filmes famosos e concorre a DVDs, ingressos para cinema, cortesias em locadoras, cartazes de filmes, entrada gratuita na festa etc., oferecidos pela produção em parceria com a Casa de Cinema, Espaço Unibanco e Ilus3. É simples: faça um video de 30 segundos a 3 minutos com uma cena clássica de um filme, disponibize no Youtube com o cartaz da Nave de Cinema 2 até o dia 6 de agosto. Os vídeos entrarão no Canal da Nave no Youtube (youtube.com/user/festanave) e serão exibidos no telão durante a festa. Envie o endereço do vídeo para o mail festanave@gmail.com. Os três melhores vídeos ganharão os prêmios. Fiquem atentos: outras promoções serão divulgadas nos sites da Nave, no orkut e no twitter.

Nave de Cinema parte II: O Templo da Perdição
[Rock - Pop - Electro - Trilhas Sonoras]

DJs:
el Cabong / Janocide / Albarn
Gabi A. / Marccela / João Carlos Sampaio

08/08/2009 | 23h | R$ 15 (sem consumação obrigatória)
Boomerangue (Rua da Paciência, 307 – Rio Vermelho)
Telefone: (71) 3334-5577
Classificação: 18 anos

Site: festanave.wordpress.com/
e-mail : festanave@gmail.com
MySPace: www.myspace.com/festanave
Twiteer: twitter.com/festa_nave
You Tube: www.youtube.com/user/festanave

Viva la muerte!

2009-03-15T19:47:00.000-07:00

Finalmente mergulhei no fantástico universo dos downloads de filmes e séries e gravação de dvds com os produtos. Estou descobrindo às duras penas o resultado da minha desorganização digital - como filmes independentes largados no hd por séculos sem legendas.

A melhor aquisição por hora são as duas temporadas de Dead Like Me.

avalanche e desmoronamento

2009-02-04T16:52:00.000-08:00

Tive um papo hoje com um amigo, sobre homens e mulheres. Vinha para casa decidida a escrever mais uma arenga relacionada à guerra dos sexos. Me inserir mais uma vez nessa feijoada de clichês. Só que hoje tive um dia daqueles em que os acontecimentos atacam em bando. Más notícias de todos os tamanhos - quer dizer, não houve nenhuma exatamente colossal, mas P, M, G, GG e XXG estavam lá.

Então fiquei totalmente sem moral para dizer nada. Uma bigorna caiu em minha cabeça. Ainda que não sinta desespero ou vontade de chorar, tenho consciência de que a situação está feia de várias maneiras. Nada que mate, mas certamente arranha. No trabalho, na vida pessoal. O caos desafiando o raio de otimismo que me acertou no último mês.

Mas o tempo todo é assim mesmo, né? A gente não pode se dar ao luxo de acostumar com nada. Persistência é uma luta diária. Precisa de fibra, dentes cerrados, tônus no abdome. Adrenalina.

pausa para um suspiro

A todo momento é preciso mudar de plano. Corrigir as velas e ser maleável para não perder o prumo nem todo o rumo. É preciso desenhar metas com traços leves, porque a borracha da vida apaga, por isso é melhor não deixar marcas que enfeiam nosso papel.

Tudo isso é para me convencer de que as coisas não são tão ruins assim. Que tudo está sob meu controle e pode melhorar. Que o melhor conselho agora é um chá de camomila.

Na maré de Calcanhoto

2009-01-27T16:36:00.000-08:00

Tirei a hora para desfrutar minha solidão.
Indelével, inefável, infalível solidão.

saia dessa vida de migalhas
desses homens que te tratam
como um vento que passou

No último domingo, pela primeira vez fui assistir a um show da Adriana Calcanhoto, cantora e compositora que admiro, mas não conheço bem. Ela passou novamente por aqui em turnê de seu último álbum - Maré. Meio que pensei em desistir de última hora, mas tinha de ir entregar os convites de uma colega, portanto não teve jeito. Final de domingo, sozinha, fui lá. Sentei no meio da multidão e nem percebi quando fui tomada pelo encanto.

Ano passado, de presente de aniversário, ganhei de minha mãe o Maré. Depois de ler entusiasmados comentários na imprensa, me decepcionei com o disco. Achei mais do mesmo da Adriana Calcanhoto. Ouvi seguidamente umas duas, três vezes tentando gostar, não consegui. Fiquei na minha e guardei o cd meio esquecido. Até que nesse domingo, tudo fez sentido.

- Ela me despedaçou cantando "Eu sei que vou te amar"
- Nossa! Não sabia que vc gostava tanto dessa música
- Nem eu

O cenário era azul com desenhos que remetiam à vida marinha. Uma concha gigante aparecia iluminada em primeiro plano no palco. Ela, com um enorme vestido vermelho e coberta por um xale na mesma cor, era um coração discretamente pulsante no centro do palco. Arrebatador.

À medida que foi desfilando o repertório com sua voz delicada, Calcanhoto embalava a multidão sentada em transe. Muitos casais de moças e casais de opostos tinham sua hora mágica. Um show de romantismo ao extremo sem pieguice nenhuma. Me descobri completamente apaixonada, mas sem nenhum objeto.

a uma hora dessas
por onde passará seu pensamento
por dentro da minha saia
ou pelo firmamento?

Somente depois é que fui descobrir que as músicas que mais me tocaram, que mais falaram direto para mim, são justamente as presentes no seu mais novo trabalho, que está inteirinho lá, claro. Onde eu estava com a cabeça, meu deus? Ouço hoje o cd como quem ouve pela primeira vez. Ou pela segunda, logo após a Descoberta.

Adriana mostra que para ter um pleno domínio do público e do palco não é preciso ser um furacão enérgico. Com humor inteligente, sua simpatia comedida, que pode ser confundida com uma seriedade de timidez, contou causos do meio artístico e apresentou as novas músicas. Tudo isso lá, sentadinha no seu banco, sem alterar o tom de voz ou tirar o pé do chão. Linda como uma boneca russa.

amarrado num mastro
tapando as orelhas
eu resisti
ao encanto das sereias
eu não ouvi
o canto das sereias

E aí ela cantou também as músicas mais antigas, acompanhada pelo coro fiel de milhares de vozes, a quem ela enganava com uma interpretação de compasso ligeiramente diverso do registro original. Outra coisa que achei genial, porque pra mim um show é para você ouvir o artista - falando, explorando possibilidades na música, brincando com melodia e letra - caso contrário, melhor seria ficar em casa e escutar o cd ou mp3.

Esse show abriu uma janela em mim, provocou novidades e vontades. Pensei a sério sobre coisas que jamais imaginei que pudessem ser acordadas através de música, como partir da segurança da cidade que conheci a vida toda - e o inverno no leblon é quase glacial.

E mergulhei por completo na delícia das letras, que talvez pela primeira vez tenha decifrado, compreendido além da textura sonora, das ondas do rádio, do folhetim televisivo. Ali, átomo em meio à onda humana na Concha, desvelou-se uma identificação profunda, da qual até então tinha mera suspeita.

quebrando o silêncio

2008-11-21T07:26:00.000-08:00

Depois de um bom tempo sem dar o ar da graça, o sonho mais bizarro que já tive em todos os tempos me trouxe uma necessidade premente de compartilhá-lo com vocês. Sonhei que uma girafa macho se apaixonava por mim. Era o último espécime da Girafa Brasileira, prestes a ser extinto porque não existiam mais fêmeas da espécie. E então ele tentava me penetrar e começava a me perseguir com seus olhos dóceis e lânguidos de girafa. Era muito bizarro, até mesmo dentro do sonho.

Não, eu não correspondia aos sentimentos do bichinho.

Ainda bem que não somos todos cegos

2008-09-22T18:33:00.000-07:00

Blindness - elenco de peso em filme instigante e sensível

Soube que Fernando Meirelles estava filmando Ensaio sobre a cegueira quando um amigo me enviou o fascinante blog que contava os bastidores de todo processo de criação do filme. Li bastante, fiquei entusiasmada com a naturalidade com que o Meirelles contava o dia-a-dia das filmagens, lidando com atores brilhantes e situações curiosas e singelas que fazem parte de todo processo artístico. Criatividade aos borbotões, neuras pessoais dos envolvidos, desafios a vencer e contornar para realizar a obra que, por mais que tenha um diretorzão lá, mandando em tudo, é sempre um filho coletivo, com partes do suor de cada ator, cada técnico escolhido a dedo - guardadas as devidas proporções.

O tal blog fez brotar em mim o compromisso de, como poucas vezes, ler o livro antes de ver o filme acabado na tela, o que se tornou uma idéia ainda mais firme quando assisti ao vídeo do Saramago embargado de emoção na premiére, ao lado do diretor brasileiro. Aquilo me deixou comovida e com a certeza de que em breve estaria diante de uma obra interessantíssima. Eu já gosto do trabalho do Meirelles, saber que derreteu o coração do prêmio nobel com sua adaptação, então...

Ainda não conhecia Saramago e logo fiquei impressionada com sua escrita de pontuação ousada, sugerindo uma paciente velocidade, mais real que a própria vida. Mais do que isso, fui seduzida por suas imagens e a sinuosa sutileza com que dizia certas coisas, quase sem dizer. Revirava palavras e relia trechos, ora para maturar o entendimento, ora por pura incredulidade, ou então por graça ou puro deleite. Mesmo gostando muito, demorei de chegar até a última página do livro por minha habitual falta de disciplina e leseira. Tanto que o filme estreou e eu só fui acabar de ler duas horas antes de ir para a sessão, num belo domingo.

O resultado é uma obra de alta fidelidade e, ao mesmo tempo, extremamente autoral. A tal da "transcriação" funcionando como em poucas adaptações de literatura para o cinema. O espectador que conhece o livro enxerga a narrativa e o clima criado pelo escritor com perfeição, ao mesmo tempo em que está ali a assinatura de Meirelles, com seus cortes rápidos e uma fotografia que faz a platéia mergulhar no “mar de leite”.

A diferença nas opções de cada autor são perceptíveis, mas isso não faz com que uma obra fique devendo à outra. Senti que o filme tem uma atmosfera mais “limpa”, enquanto Saramago fez questão de carregar nas tintas da podridão em que mergulha a horda de animais cegos. Em outros momentos, o que a escrita ocultou, o cinema mostra, mas sem quebrar todo o mistério reservado às interpretações mais subjetivas. Cada uma lança mão da sofisticação dentro de sua própria linguagem. Saramago faz magia com as letras, Meirelles, com fotogramas.

Minha cultura literária é bem pouca, confesso, e por isso não tenho autores prediletos. Já minha cultura de cinema, como boa cria do século XX, é bem mais robusta, a ponto de me fazer reconhecer nomes queridos. De qualquer forma, não tenho exatamente estômago sensível e nem tudo me impressiona, mas esse “casamento” mexeu com meu chão. Acho que jamais tinha visto dar tão certo o encontro de nomes que admiro.

É para ver e rever a condição humana.

Altamente recomendável.

Feromônios e uma lâmpada incandescente

2008-09-19T20:32:00.000-07:00

É tudo o que eu queria esta noite. Nas verdadeiras condições, me basta whiskey e a casa de um amigo. Confesso que, se estivesse mais confiante e menos bêbada (não que esteja muito), partiria para algum local. O post se inicia com a fala de uma mariposa.

Sou a primeira a dizer que saia de uma relação se ela não traz mais o conforto da felicidade. Velhos hábitos e paixões, na maioria das vezes, são coisas realmente difíceis de se arrancar. Só quem está de fora não percebe. Só quem está de dentro acha que é realmente impossível. O novo é sempre um abismo e uma ameaça, mas um desafio a perseguir.

Dói muito admitir reconhecer os signos, mas assumir a verdade é o bojo do começo de um novo caminho. Cada um sabe onde seu sapato aperta e nem sempre o melhor modelo é o mais adequado ao formato dos seus pés. Burrice é atender à promoção sem levar em conta o desconforto, porque as horas se passam em forma de bolhas descarnadas. Somente na própria pele é que a gente sabe quanto tempo leva para se formarem as cicatrizes. Seguir adiante também pode indicar um caminho espinhoso, a princípio, mas é sempre o melhor a fazer quando a outra opção é remoer o passado.

O que foi ficou está em outro tempo e, só depois do coma provocado por algum tipo de acidente, é que começam o presente e o futuro. Um brinde às cicatrizes! Elas falam: Viva as novas falhas. E os novos acertos.

Nesta noite, penso em Buenos Aires como uma amante voluptuosa. Estaria minha verdade nos seus braços? É a segunda (agora terceira) vez que menciono verdade entre estas palavras. O que persigo afinal? Buenos Aires e a confortável sensação de pertencimento em tantos anos...? Eu não falo como os outros daqui. Não me mexo como eles. Meu humor, meu sorriso é diferente. Até a pintura na minha pele. Imerso numa realidade, o sujeito não faz idéia de que em outro cenário pode haver outra noção de ser-felicidade. Será?

A batalha do momento é remover uma mancha. Onde? Prefiro ocultar e usar o alvejante sozinha. A partir do instante em que determinados amores deixam de funcionar, é preciso ver onde e como estancar as feridas. Expurgar o veneno e, muitas vezes, rumar em outra direção. Remendar não adianta. É conserto malfeito que esgarça e mostra a pele desnuda e frágil, a face mais pálida, aquela que a gente faz questão de guardar. Exposição, somente depois de baterias de confiabilidade. Pele frágil, de pouca melanina e sem calos. Pele nua, nua, nua.

Resolvi. Abrir mão é o começo de agarrar novidades. Às vezes só tira do conforto, noutras, o pedaço. Um dia a gente é rejeitado. Em outros, rejeição. Faz parte de um álbum de figuras plurais, em que temos o benefício de assumir diferentes papéis. São Jorge e Dragão.

Hoje, eu sou a Lua.

da moça que trabalha

2008-09-09T19:37:00.000-07:00

Com os lábios sujos de manteiga, pensa no desconhecido com olhos de cão dócil e nariz de marzipan no ponto de ônibus. Palpitações febris de manhã cedo fervem na expectativa de uma quebra no horizonte de possibilidades concretas onde, na verdade, suas esperanças se dissipam. À noite, é aquecida por lembranças e memórias inventadas com fragmentos de corpos e ilusões. Às vésperas do sono, palavras sem-vergonha e cheiros recriados com as tintas secas das vontades trafegam em sinapses entorpecidas de labor. O êxtase então se converte num cigarro sob a chuva torrencial, que arrasta em suas vagas os deleites para longe.

Felizes juntos

2008-09-05T18:55:00.000-07:00

Ando pensando em me casar. O encontro aconteceu semana passada, na Perini. Sauza Hacienda. É a garrafa de tequila mais linda que já vi. 60 pilas de puro delírio etílico. Visualizei nós duas cortando o bolo de noivas. Dormindo juntinhas abraçadas. Fotos em lugares paradisíacos ao pôr-do-sol...

Enfim, tudo que uma relação feliz, saudável e cheia de estabilidade pode dar, até que um dia, como qualquer outra, acaba. Ou seja: a garrafa seca.

Veja. Ela não é linda?

Agora, com roupa de festa.

Apaixonante, não?

Conversa pra boi dormir

2008-09-03T07:54:00.000-07:00

Alguns astrólogos realmente têm um senso de humor mordaz:

"Casos amorosos e romances dão novos ares e realçam seu senso de participação na vida. Você deve se engajar em atividades que façam você adquirir um maior sentido de identidade. Nesta fase sua criança é despertada e você estará mais brincalhão e sentindo a vida mais colorida."

Está nisso faz umas duas semanas, enquanto minha vida sentimental mais parece um estômago etíope.

MADRAMMA

2008-09-02T17:57:00.000-07:00

Como vocês já devem estar sabendo, o sauceiro provocado pela compra de ingressos para o primeiro dos shows de Madonna no Brasil botou a notícia da burguesia de chinelos que virou a noite na frente do TCA para ver João Gilberto no bolso. São coisas bem diferentes, sem dúvida. Em proporções, valores, para não mencionar a seara artística. E eu estou no bolo dos embrulhados com os ingressos da diva.

Segunda-feira, 1º de setembro. Na verdade, são dez para meia-noite, ainda não é setembro. Começo a acessar o site da empresa responsável pelas vendas online para o show da popstar. Em outras duas casas, dois amigos meus, T e R, compartilham a mesma expectativa. Para não ficar aqui entrando nos pormenores de lentidão do site, número de vezes em que fui até a última etapa da compra e não consegui concluir porque o servidor estava sobrecarregado e as ligações angustiadas de ambas as partes, vou pular direto para as 2h37 da manhã.

Na minha cabeça, prevendo do que se tratava, sabia que realmente haveria alguma dificuldade e lentidão, mas estava certa que concluiria a compra até por volta de 1h30 da manhã. Repetindo: calculei prevendo atraso e demora. A verdade é que às tais 2h37 nenhum de nós três havia conseguido comprar o ingresso e T (descabelado) já tinha se mudado aqui para casa por minha conexão ser mais rápida. Eu, que dos três tinha conseguido ir mais longe - digitando todos os dados do cartão de crédito e avançando até uma tela de confirmação de compra- continuava sem ingresso e sendo a voz a anunciar a dura realidade. Era como num episódio de ER: depois de horas tentando ressuscitar o paciente, alguém registra o horário do óbito. O servidor havia caído por volta das 2h.

Fomos dormir para, a partir das 6h, começar a tentar a compra por telefone. DDD pra São Paulo. Recomeçou a maratona. Levantei às 6h20 e não sei quantas vezes T já tinha tentado efetuar a compra. Chegando a ser atendido, a ligação caía. Desistimos do telefone, voltamos ao site. Às 6h30 R ligou informando que acabava de comprar seu ingresso. Acordei minha colega e pedi seu laptop emprestado. Tínhamos agora dois computadores na guerra dos acessos. Às 7h30, finalmente consegui comprar o meu. T tentou até às 14h sem sucesso. Ambos chegamos até bem pertinho do final da linha algumas vezes, mas só eu recebi o código de confirmação de compra e o e-mail de "parabéns, você conseguiu". Achar vale-brindes chupando mil picolés parece ser mais fácil e divertido.

No mesmo dia, visitei alguns sites de notícias para saber como andavam as vendas. Me consolou um pouco saber que a falta de sorte não era pontual, mas um abacaxi de proporções bíblicas envolvendo o país inteiro. Ao mesmo tempo, foi desesperador saber que várias pessoas tiveram a cobrança dos ingressos multiplicada pelos erros do site.

No momento, T tem três ingressos no cartão de crédito e nenhum nas mãos. Eu tenho um ingresso e três cobrados. Nenhum de nós tem o contato da empresa que, segundo as operadoras, deve ser acionada para emitir um comprovante a fim de extornar os tais débitos. Bizarro.

Estou relativamente tranquila porque sei que pela quantidade de pessoas lesadas em todo o país, é impossível que fique tudo por isso mesmo. Mas estou morrendo de dó de T, que está somente com o problema e sem nenhuma garantia de diversão - depois de ter passado umas dez torturantes horas.

Detalhe é que o problema todo foi ocasionado por uma falha muito simples: o servidor não aguentou o tranco. Será possível que a empresa responsável pelas vendas não foi capaz de dimensionar a demanda de um público que há 5 anos não vê Madonna no país? E ainda no ano em que a mulher completa 50 anos? A burrada foi tão grande, que ao longo do dia eles anunciaram que os ingressos haviam se esgotado, mas depois disponibilizaram 5 servidores diferentes para que o público continuasse comprando. Hoje, às vésperas de começar a venda para os shows de São Paulo, o número subiu para 25. É espantoso deparar com esta falta de preparo.

E como se não fosse o bastante, a cereja do bolo fica por conta da tal "taxa de conveniência" de 20% - que pode chegar a R$ 120 para quem compra pista VIP inteira - uma extorsão descarada, já que não inclui entrega - o SEDEX ou até mesmo para ir buscar na bilheteria você paga por fora - e ainda causou esse transtorno e perda de tempo desgraçados em milhares de pessoas.

Tenho certeza que em dezembro tudo isso vai ser diluído na satisfação de ver um dos shows da Sticky and Sweet tour. Mas até lá, eu quero sangue e indenização!

And she'll tease you

2008-08-25T09:32:00.000-07:00

O que nos emociona é inexplicável.

Faz uns dez anos que vi o trailler de Duets, um filminho desses que já nasce destinado à sessão da tarde, já dava pra ver. O tema, para vocês terem idéia, é o universo do karaokê, mostrado como um grande catalisador de loucuras, desejos, enfim, um revelador das paixões humanas. Lembro de ter visto o anúncio no cinema, ao lado de um primeiro namorado ou coisa assim, e torci o nariz de cara. No entanto, mesmo com tudo contra, um detalhe entre aqueles pedacinhos de filme colados para dizer coisa que preste, me chamou atenção: Gwyneth Paltrow interpretando Bette Davis Eyes.

Sabe-se lá por que cargas d'água, aquilo me causou arrepios. O timbre, a linguagem corporal da personagem nos mínimos detalhes, são tantos códigos, que nem sei explicar. Fato é que me deixa de olhos molhados, um dardo direto em uma porção mole dentro de mim. Me deixa ao mesmo tempo feliz e lacrimosa, como uma saudade de algo bom que nos inspira. É muito torto escrever tudo isso, pois é um instrumento canhestro buscar definir com palavras e racionalmente uma série de sensações impalpáveis. É como a inútil tentativa de explicar a alguém o sabor de algum alimento sem fazer a comparação com outros sabores já conhecidos.

Desde então, uma curiosidade misturada com asco ficava guardada dentro de mim. Tinha uma vontadezinha de ver o filme, de saber em qual contexto aquela linda cena se encaixava, ouvir de novo aquela música... Ao mesmo tempo, intuir que era um produto de má qualidade, capaz de subestimar minha inteligência, e ainda queimar meu filme intelectual, me afastavam.

Faz uns dois finais de semana, venci os preconceitos e a vergonha. Completamente livre, despretensiosamente, aluguei o filme e encarei a verdade.

Well, very well... very well. Duets é realmente muito pior do que eu pensava. Não é somente simples e bobo, é completamente mal-resolvido, demorado, repleto de equívocos. Mas a cena da Gwyneth está lá e é realmente linda. Tem até umas palminhas graciosas que não apareceram no trailler. Porém, a música não aparece toda.

Nesses tempos de Youtube, melhor mesmo é ir direto ao que interessa. O fragmento solto na rede resulta muito melhor que a cena do filme: música completa e mais Gwyneth no papel de moça tonta, sexy e insegura. Lindo.

Criando pássaros

2008-08-20T16:49:00.000-07:00

Desde que comecei os processos de mudança, há uns dois anos atrás, comprei um bebedouro para pássaros, já imaginando beija-flores na minha janela. Soube que se preparava uma beberagem de água com açúcar para atrair os animaizinhos, simulando o néctar das flores, mas achei isso uma crueldade. Tentei usar água pura várias vezes, mas nunca fez sucesso. Nenhum beija-flor voltava nas minhas flores de plástico kitsch depois da primeira bicada.

Depois deste tempo todo, não resisti à tentação e resolvi experimentar a água com açúcar, me comprometendo a tomar todos os cuidados para não acabar por matar os bichinhos - a água doce tem que ser trocada diariamente e o vasilhame lavado, senão corre o risco de aglomerar fungos e bactérias letais.

Tem uns três dias que comecei a fazer isso e já é o hit do inverno entre os pássaros da região. Agora tenho passarinhos hiperativos alucinados viciados em açúcar aos montes frequentando a grade da minha sala. Imagino que já esteja saindo no noticiário do reino animal que "Gangues rivais disputam novo ponto de açúcar". Ontem mesmo, fora de brincadeira, rolou uma colisão aérea entre duas aves que vinham em direção ao pote. E enquanto dois beija-flores com rabos de tesoura brigam pela mesma florzinha lilás, sempre tem um passarinho menor que segura na grade e se aproveita para se refestelar. Quando os outros se dão conta, caem de pau no amarelinho para largar da grade. É uma loucura.

A única coisa que me preocupa agora é a possibilidade de eu estar interferindo no ciclo de polinização das flores das redondezas.

Está muito divertido. Tenho agora um Discovery Channel particular. Em apenas dois dias vi um beija-flor fazendo coisas muito diferentes de estar parado no ar com suas asinhas de helicóptero. Alguém por acaso já viu um beija-flor se coçar?

Só, somente só

2008-08-16T18:54:00.000-07:00

Às vezes parece que as coisas boas da vida é que são apenas uma fase.

Ligo o computador com um objetivo específico e, depois de navegar por algumas merdas, já esqueci o que foi. Abro esta tela de post, que se põe como uma intransponível esfinge perante meus olhos míopes e macerados pela luz inclemente de Salvador. O que tenho a dizer? Todas as idéias boas escoaram com o cansaço e a falta de graça da minha própria vida. Enquanto isso, ali do lado, a geladeira faz barulhos estranhos. Tem horas que simplesmente dá vontade de ser encontrada por uma bala perdida. Rápido. Sem aviso. BLACKOUT.

***

Lembrei da semana passada, quando passei pelo largo da Dinha e vi uma cena que me fez rir, para logo depois me sentir uma pessoa péssima. Numa das mesas, um prato de abará pela metade e um copo de cerveja cheio acompanhavam um sujeito que dormia miseravelmente sentado numa cadeira, com a cabeça jogada para trás. Ficou lá por um bom tempo, completamente apagado, boca aberta e tudo. O prato de comida, a bebida e uma chave em cima da mesa. Dei risada, tirei foto com o celular de um amigo, disse que o cara era uma instalação, uma intervenção urbana. As pessoas passavam e olhavam com cara de interrogação. Falha na matrix.

Até que veio uma mocinha dessas que distribui panfletos e perguntou por quanto tempo ele estava ali. "Ai, meu deus, será que ele tá morto?", a mocinha preocupada tentou acordar o cara, tomou-lhe o pulso. Na hora, fiquei apavorada, me senti a pior das criaturas - não apenas me faltou humanidade para procurar saber se o homem estava passando mal, como ainda fiz piada e fotografei, talvez, um cadáver.

O cara estava vivo, mas completamente fora de órbita. A boazinha chamou atenção do garçom, que também não estava nem aí. Chacoalharam o dorminhoco de cá e de lá, ele quase cai com a cara no abará-cortado-no-prato, deu sinal de vida, mas estava longe de acordar. Não vi como terminou a história. Fica no arsenal dos causos pitorescos da boemia baiana.

Banho de água fria

2008-08-15T08:59:00.000-07:00

Ontem o chuveiro parou de esquentar. Chegou a hora de trocar a resistência, imaginei. Cheia de bravata, com ares de independente, disse que eu mesma iria fazer a substituição. Nada de chamar eletricista ou coisa do tipo. Qualquer um pode trocar a resistência do chuveiro elétrico, apesar da operação ter todos os elementos para dar errado: eletricidade, água e metal.

A primeira atitude foi buscar na internet alguma informação a respeito. Achei alguns sites e, ao que parece, desligando o disjuntor, tudo fica mais mole que passar faca quente na manteiga.

Fui no meu quadro de energia, desliguei o único disjuntor marcado e me dirigi ao banheiro, acompanhada de perto por minha colega. Com um pouco de trabalho, abri o chuveiro me molhando toda com o resto da água que fica acumulada. Tirei o copinho plástico que fica em torno da resistência para acumular e esquentar a água e dei uma boa olhada na espiral metalizada. Molhada, de chinelo e encarapitada em cima de um banco, decidi que aquilo não era trabalho para mim.

Aproveitei para dar uma limpada no chuveiro e coloquei tudo de volta sem tocar em nada. Alguma coisa me dizia que não era seguro. Ao voltar para ligar o disjuntor, resolvi antes fazer um teste. Tentei acender a luz do meu escritório, não rolou.

Eu havia desligado o disjuntor errado.

Parece que a Morte cochilou por um segundo e eu me safei dessa.

Infinito, nada

2008-08-03T07:48:00.000-07:00

Um racha coroado com uma batida fatal.
O salto da ponte, até que alguém morre afogado.
Uma fogueirinha que se transforma em incêndio.
Patinar no lago congelado e ir parar na face errada do gelo.
Um mergulho sem conhecer a profundidade.
Churrasco na lage e traumatismo craniano.
Passeio de carro, assalto e tiro.
Viagem de avião e queda.

Entre tantas outras diversões que, por descuido, se convertem em trágica estupefação. Quando começa, é euforia, adrenalina, uma brincadeira inconsequente, prazerosa, até que o destino resolve também fazer das suas. É uma virada. Um instante apenas, e está feito. A realidade reconfigurada. A perda ganha face num cadáver ou outros vestígios que indicam que ali uma outra verdade já esteve. É um corte seco numa linha reta, então forçada a tomar nova direção.

Qualquer um está suscetível a coisas ruins. Mesmo as pessoas mais legais. É independente de merecimento. Na maioria das vezes, não dá para fazer idéia de onde vem. É como a tampa da privada da Estação Mir que atinge a protagonista de Dead like me. Em outras, os sinais tentam antecipar, mas geralmente são decodificados apenas quando é fato consumado. Quando o mundo aparentemente está no eixo que conhecemos, é difícil dar ouvidos aos detratores. E ouvi-los o tempo todo é o mesmo que não viver.

Se não é possível trafegar pelos nossos dias pisando em ovos, num alerta constante com medo no olhar e escudos em todas as direções, o que resta é manter no fundo da alma um considerável estoque de curativo. Paciência para limpar as feridas e bandagens de sabedoria para carregar as dores, aprender com as perdas e seguir em frente. E dizer adeus ao que se foi.

Um revolucionário de quatro bocas

2008-07-28T17:30:00.000-07:00

Ganhei um fogão da mãe de uma amiga. Na manhã do último sábado, aportou em minha casa e antes que eu me desse conta, ele estava botando regras em minha vida. Ansiosíssima, Fernanda, minha nova roomate, mulher completa que sabe cozinhar, me convocou a pôr as mãos a obra para nossa cozinha ganhar ares de casa de verdade.

O primeiro desafio foi casar o novo morador com os outros residentes da cozinha. Me dei conta de que jamais tinha planejado colocar aqui dentro o conjunto fogão-botijão. Resultado: a geladeira, o armário e o fogão não se entenderam bem. Para evitar arrastar para lá e para cá tudo que havia dentro da cozinha, desenhamos no papel uma planta e recortamos quadradinhos de papel proporcionais - com direito a dobras para representar abertura das respectivas portas - para simular os encaixes. Não deu certo. Não cabia. A solução foi mover o armário de louça para o quartinho, onde fica meu escritório.

Ironia do dia #1
Enquanto nossos miolos fritavam mais do que nas fases avançadas de Tetris, o servente do prédio bate à porta perguntando se temos lixo para pôr pra fora. Não, seu Carlos, não temos nada. Muito obrigada.

O processo de arrumar o quartinho para receber o armário implicou um verdadeiro inventário da vida. Precisei arrumar a estante de metal, que já vai fazer aniversário de que jamais foi organizada esperando uma pintura que nunca chega. Precisei arrumar caixas. Precisei arrumar espaço. De redescobertas e desapegos, o espaço surgiu como que por milagre. Entre plásticos e papéis que separamos para reciclagem, juntamos uma caixa de microondas bastante robusta. Reciclável, mas ainda assim era lixo.

Ironia do dia #2
Isabela, a doadora do fogão, me liga em resposta às chamadas que fiz pela manhã. Ligue para combinar com sua mãe de pegar o fogão lá hoje, mas já deu tudo certo.

Cogitamos furar a parede para guardar o botijão no quartinho. Tivemos de desarrumar todo o armário de louça, manobrar móveis e eletrodomésticos grandes pela cozinha. Em breve vamos fazer um armário embutido e nos desfazer do outro. Tudo, tudo por causa de um fogão.

A função da chegada do fogão começou por volta das 8h30 e só foi terminar por volta das 21h. Ao final, meu escritório estava arrumado, cozinha limpa - incluindo geladeira! - e organizada, sala limpa, com estante ordenada e antenas instaladas na TV e no aparelho de som. Banheiro lavado e escovado. Somente nossos quartos pareciam New Orleans após o beijo de Katrina.

Fernanda ainda fugiu, mas eu dormi no meu próprio quarto, que se encontra em estado ainda mais lastimável. É sintomático que depois de um exaustivo dia de faxina e mudanças a pessoa deposite o corpo para repousar no cômodo mais caótico da casa. Afinal, tudo tem seu tempo.

la vie sans rose

2008-07-24T10:14:00.000-07:00

Ao chegar na sala, me deparo com uma pilha de pastas sobre minha mesa. Por baixo, era a quinta vez que eu olhava, examinava e assinava aqueles documentos para que andasse o pagamento que eles pediam. Dessa vez, pedacinhos de papel marcavam folhas onde, mais uma vez, deveria ir o meu autógrafo.

Voltei do almoço e antes de qualquer coisa, coloco um cd para rolar. Calmamente abro cada uma das pastas. Novamente, o ritual de um exame breve para ter alguma certeza do que estava fazendo. Pela primeira vez na vida, assinar errado pode dar merda. Até hoje, praticamente tudo que assinei foi praticamente sem pensar duas vezes, porque o pedido e a orientação partiam de alguém de confiança.

Ao término de umas cinco músicas, pastas fechadas e 30 pedacinhos de papel na minha frente.

Por que saí do cinema irritada

2008-06-25T04:07:00.000-07:00

*este post conta o filme

Uma das coisas que fiz no feriado prolongado de São João foi assistir ao esperadíssimo longa-metragem de Sex and the City. Dificilmente o fiasco poderia ser maior. Vi as quatro ídolas da modernidade e liberação femininas vivendo um conto-de-fadas dona-de-casa. O filme é irritantemente conservador, dentro e fora do contexto da série. Já haviam me alertado para o gradual conformismo que foi se estabelecendo ao longo das temporadas na tv e confesso que não acompanhei todos os episódios cronologicamente, mas me recuso a acreditar que estejam, em 2008, nos vendendo o modelo tradicional de casamento como caminho único para a felicidade de uma mulher.

Não é preciso ir muito longe para enxergar as idéias expressas no filme que vão minando toda a concepção das mulheres liberadas que aparecem na primeira temporada. O problema não é haver romantismo na história - eu adoro romantismo, romantismo ainda poderia salvar o mundo, se fosse o caso! - mas é o traço conservador e até mesmo machista que comanda o roteiro. Vejamos:

Se você ainda não viu, é melhor não ler esta parte. E NÃO DIGA QUE NÃO AVISEI!
* Carrie e Big resolvem casar e ela quer-porque-quer um casamento mega com véu e vestido de noiva. Na hora H, ele fica inseguro e a deixa humilhada, esperando no altar. No final do filme, recuperada e repaginada, ela perdoa a canalhice e eles casam no cartório - como ele queria desde o início.

* O marido de Miranda dorme com outra mulher e fica claro que a culpa é da própria Miranda, porque é estressada com trabalho, filho, família, manutenção da casa, etc., e se desinteressa por sexo. Ela faz alarde, decide se separar, mas também perdoa e eles voltam para um felizes para sempre.

* Samantha, que sempre foi liberadona, uma acróbata sexual, sai do casamento com o cara mais jovem e gostoso com quem terminou a série, porque a vida dela é mesmo dar pra todo mundo - e afinal, mulheres que dão para todo mundo não têm conserto mesmo, não é? Mas ela não pula a cerca. Decide se separar antes que algo de errado aconteça e o cara nem faz esforço para que eles fiquem juntos. Ela, porque gosta de uma boa putaria, tem mais é de ficar solteira mesmo.

* Charlotte é a única inquestionavelmente feliz e satisfeita do começo ao fim do filme. Casada, com uma filha adotada, fica também grávida, realizando seu segundo maior sonho, já que o primeiro sempre foi mesmo um casamento. Ah, sim: o marido dela é um cara bem, digamos, fora dos padrões estéticos, numa prova de que só mesmo as mulheres são capazes de amar o feio e este lhes parecer belo.

Fiquei imaginando como eu, uma mísera jornalista no terceiro mundo, que fantasiava ser uma versão bem menos glamourosa de Carrie Bradshaw nas horas vagas, poderia ter escrito um filme melhor. Pensei em algumas coisas básicas, que afligem mulheres contemporâneas e que têm muito, muito mesmo, o que fazer, incorporando também a busca pelo amor em suas rotinas cotidianas. Lembrei, inclusive, do final da série Gilmore Girls, quando Rory Gilmore abre mão de um casamento, numa cena que poderia dar uma belíssima lição de contemporaneidade em certos roteiristas.

Nossas heroínas poderiam viver os seguintes conflitos, mais interessantes e com o mesmo charme e humor ácido que são marcas das personagens:

- Carrie poderia estar envolvida com o dilema do casamento com Big, porém, dividida entre se entregar ao enlace ou partir para aceitar uma mega-poderosa proposta de emprego em Londres. Big é tudo que ela sempre quis e, agora que já tem, precisa de novos desafios. Ele é que precisa ralar para fazê-la se decidir. No fim da história, ela decide ficar, arruma algum trabalho igualmente estimulante e casa com o bofe, mas o motivo real da permanência é sua paixão por New York e por suas amigas, declarada desde o início da série na tv.

- Samantha continua vivendo um amor tórrido com seu jovem mancebo superstar. Continua esticando o olho para vizinhos, conhecidos, subalternos e canaliza a energia sexual sendo criativa na cama, mas também arrumando outras atividades - como adotar crianças de outras nacionalidades, a exemplo do casal Jolie-Pitt. Ou então, partindo para hobbies exóticos e exaustivos, como montanhismo, safaris ou escultura em mármore.

- Miranda resolve se separar do marido (Steve) porque este não está dando conta de suas necessidades intelectuais e sexuais. Ela o ama, fica dividida, quem sabe dá até uma escapadela, e percebe que é melhor estar só do que mal-acompanhada. Ela arruma outro namorado e torna-se grande amiga do ex, para que possam criar o filho separados e civilizadamente. OU: para que a independente e cerebral Miranda não caia na maldição da produção independente, Steve passa por uma verdadeira reviravolta, cheia de peripécias e consultoria gay, e torna-se interessante novamente.

- Charlotte, a dedicada mãe-de-família, poderia encarnar uma típica desperate housewife, vivendo o lado agridoce de ser esposa e mãe, sentindo-se um tanto sufocada pela rotina familiar, colocando em dúvida se este é mesmo o caminho da felicidade. Ela exigiria do marido um papel doméstico mais presente, para que ela mesma pudesse continuar uma carreira no trabalho ou de estudos, por exemplo.

Precisamos de mais obras que sejam sob uma ótica feminina, que levantem um pouquinho a bola das mulheres de verdade. Isso, obviamente, sem cair nos clichês de momentos-mulherzinha ou na modorrice politicamente correta. Um exemplo? Desperate Housewives mostra que isso é possível. E aposto que não é o único.

Reescrever esse roteiro me deu um certo alento sobre meus próprios caminhos. Nenhum deles é fácil ou feito de brisa 100% do tempo. Pense bem: homens ou mulheres, a todo tempo somos forçados a fazer escolhas e abrir mão de certas coisas que nos deixam confortáveis e nesse processo não existe uma certeza binária, de certo e errado. Nada é tão estanque e a dúvida nos faz caminhar. Ao contrário do que a lógica cartesiana nos indica, as narrativas nem sempre são lineares. Entre espirais, retas, nós e triangulações, existem maneiras plurais de ser mulher.

papo de alcova

2008-06-14T09:15:00.000-07:00

- como assim, "já vai"?
- é. assim.
- mas... peraê.
- olha só, armando: enquanto você não tirar esse bigode, a gente não transa mais.
- como é?
- estou deflagrando uma greve.
- que porra é essa???
- ...
- você ficou maluca. só pode!
- esse seu bigode é horroroso, eu já lhe disse. é errado! tentei dizer sutilmente, depois diretamente, você não me escutou. eu não aguento mais, armando. resolvi tomar uma atitude drástica.
- meu bem, você está sendo infantil.
- não estou não. o bigode, ou nada.
- mas quando você me conheceu, eu já tinha bigode.
- é, quando eu conheci você, além do bigode, tinha uma mulher histérica e um emprego fodido numa empresa escrota.
- sim, as coisas mudaram, mas...
- pois é, e você tirou o bigode. eu me apaixonei pelo homem sem bigode.
- mas o que o bigode tem a ver com isso tudo, meudeusdocéu?
- com seu caráter. suas escolhas.
- o bigode?
- o bigode é um estilo de vida, armando. você não entende?
- não.
- sem bigode, você era outra pessoa. eu detesto bigode. nunca olhei para você de bigode. a gente só ficou junto depois que você mudou de vida e se livrou desse maldito bigode!
- puta que pariu, mulher! não acredito que está criando todo esse caso por causa do bigode...
- pra você ver tudo que ele representa.
- eu nunca reclamei da sua buceta cabeluda.
- e daí, o que é que tem?
- incomoda.
- mas você nunca me disse nada...
- é porque eu gosto de você.
- eu também gosto de você, mas não do bigode.
- e você por acaso acha que eu gosto de lhe chupar e ficar tirando aquele monte de fiapos do dente? é que nem comer peixe cheio de espinha. tira metade da graça!
- acontece que o senhor nunca me disse NA-DA.
- estou dizendo agora.
- não mude de assunto. estamos negociando o bigode!
- mulher, eu não negocio com terrorista. veja bem, sexo eu posso conseguir de outras maneiras...
- e o resto? onde você vai conseguir tudo que tem em mim? eu não acredito que você vá deixar terminar a nossa relação por causa de um bigode, armando!
- nem eu, maria thereza. nem eu!
- e então?
- as coisas não podem ser somente como você quer.
- é só o bigode, meu amor. tira esse bigode que eu sou toda sua novamente.
- pensando bem, a troca é mais do que justa... uma buceta por um bigode!
- tá vendo?
- ah, meu bem! é por isso que eu te amo. você sempre me deixa em vantagem. vem cá, vem...

Celebrity Skin

2008-06-12T20:05:00.000-07:00

Pelourinho. Reunião na sala do diretor de uma companhia de dança local. Entra célebre coreógrafo negro acompanhado por um amigo gringo da Gringolândia.

This is David, diz o coreógrafo que tem apelido de espécime da savana africana. Eu e a produtora mal olhamos para o branquelo de pé atrás de nós. Respondemos com um Hi David amarelo, sem prestar muita atenção. David, de havaianas com a bandeirinha do Brasil, aprecia o tapete da sala. Olha entusiasmado e comenta nice carpet, enquanto todos aguardamos o diretor da companhia, sentado à nossa frente, que permanece ao telefone.

Pelo papo que se desenrola atrás de nós, finalmente nos damos conta que o David tem um sobrenome. É Parsons.

(!!!)

mais um 12 de junho

2008-06-12T20:04:00.000-07:00

- Jesus te ama!
- Mas não me come.

Decente.

História de cães (e certos desejos)

2008-06-09T18:49:00.001-07:00

Sabe quando você quer muito uma coisa, avalia, planeja, vê quanto custa, pensa bem e quando parece que finalmente chegou o momento de possui-la, o destino resolve redistribuir as cartas e então você se encontra tão próximo do seu objetivo quanto o Titanic da superfície do Atlântico?

Cair das nuvens é pouco, em algumas situações.

Lembro de quando eu era criança, ainda nem tinha nove anos, e eu queria muito um cachorrinho. Muito mesmo. Tanto, que já havia até convencido minha mãe, que me deixava olhar diariamente os classificados do jornal à procura de filhotes. Já existia até um perfil traçado, com possíveis raças, idade em meses e preço. Meus olhinhos corriam pelas colunas de letras miúdas e espremidas à procura de cães de pequeno porte para um apartamento de dois quartos: pincher, poodle toy, pequinês. Eram as raças mais comuns por naqueles idos anos 80.

Sendo que os pincher são notoriamente conhecidos como histéricos; os poodles, quanto menor o porte, mais caro fica. O pequinês, contudo, já era uma tradição na minha família, uma raça querida de imediato. Houve duas ou três gerações de pequineses entre nós. O último deles eu cheguei a conhecer, morreu todo troncho de 17 anos de velhice quando eu tinha seis anos. Fofo, pequeno e com longevidade, o pequinês era, portanto, o cão ideal.

Certa feita, me deparei com um anúncio que parecia um verdadeiro sonho: Doamos cães pequineses. Fiquei eufórica, mostrei à minha mãe que, mesmo com cautela, ficou animada. Ligou para o anunciante para se certificar da oferta, sim, sim, era verdade. Tomou o endereço, combinou o horário e fomos num bairro meio distante buscar o cãozinho.

Eu não cabia em mim de contentamento. Minha mãe tentava pôr meus pés no chão, dizendo que precisávamos ver o animal direito, saber se os donos iriam se desfazer mesmo, etc. E eu só pensava na combinação de palavras que a Xuxa ensinava para as crianças na TV: QUERER, PODER E CONSEGUIR. Ela falava isso como um mantra, fazendo até uma coisinha com as mãos. Eu imitava o gesto enquanto o táxi comia léguas em direção ao meu futuro cãozinho.

Chegando na casa, fomos recebidas sem muita cerimônia e apresentadas à cadelinha que sobrou. Me pareceu meio grande e tinha um problema no olho. Disseram que ela tinha dois anos. Não era exatamente o que sonhávamos, mas resolvemos tentar. Levamos a bichinha para casa. Ainda no carro, afagando a cadela, senti um carocinho que me chamou atenção. O carocinho tinha pernas.

Na mesma tarde fomos ao veterinário ver se era possível resolver o problema do olho. Não era. Tratava-se de alguma laceração bizarra, inflamada e incurável. A cadela, de acordo com sua parca dentição, tinha pelo menos uns 7 anos, estava meio anêmica, tinha alguns problemas de pele e muitos, muitos carrapatos - eles caíam de tão cheios, recebiam o afago destinado à sua hospedeira.

Minha mãe não contou conversa. Falou francamente comigo que, naquelas condições, não podíamos acolher o animalzinho. Eu até que achei razoável, mas era realização da minha vontade indo por água abaixo. Não quis acompanhá-la na devolução e lembro de ter tentado usar litros de lágrimas e soluços como argumento. Chorei de ficar com o rosto vermelho e a cabeça pesada. Sem nenhum prazer, chegava ao meu conhecimento a Sra. Frustração.

Acontece que, quando a gente é pequeno, de juntas moles e células multiplicando aos borbotões, tudo que é ferida seca logo, junto com o choro e as dores. Acho que no dia seguinte eu já devia estar novamente com os dedinhos percorrendo os classificados de animais domésticos. Nem me lembro o nome da cachorrinha xexelenta, coitada.

O caldo entorna mesmo é quando a gente cresce, acha que já tem estrada suficiente para conhecer certas regras e se encher de precauções no carrinho do supermercado. Aí o choro fica meio empedrado de vergonha, engolido antes de brotar, aguando e enferrujando um monte de coisa doida dentro do peito. Dilui certos males e eles ficam correndo por dentro feito veneno, que deixa a gente enfezado, até que saia tudo na urina.

Fernando

2008-06-05T16:53:00.000-07:00

Ontem peguei um ônibus e minha mente foi atravessada por um assobio persistente, um hit que atingiu fundo a nostalgia do baú de breguice preciosamente guardado no fundo da minha alma: o motorista assobiava o refrão de Fernando, sucesso imortalizado nas maviosas vozes do ABBA. Era só o refrão, do Rio Vermelho até a Praça da Sé. Lindo, de tão irritante.

Hoje foi a vez de Rancho Fundo, que estourou Chitãozinho e Xororó nas paradas de sucesso. Certamente um homem de coração melancólico, quiçá, partido.

Agora, com vocês, Fernando.

My heart belongs to daddy

2008-05-30T14:10:00.000-07:00

www.andrefranca.com

A cidade permaneceu invisível por dezessete anos. O calçamento de paralelepípedos foi reconstruído num quebra-cabeça de histórias, tempos e sentimentos sem pouso nem morada. O casario começou a fazer sentido com as cores misturadas entre vibrantes e tons pastel, com bordados brancos de alvenaria e alguns pontos em gradil de demolição. As pessoas brotaram sem estranheza nas ruas, cruzando as vias em motos e bicicletas, sem olhar para o estrangeiro como curiosidade hostil.

Sol forte, fumaça de incenso de igreja. Uma fanfarra desafinando o hino nacional. Crianças, adultos, idosos, inválidos e dementes assistindo à procissão passar. Um modo diferente de ser, estar e lidar com o passar dos anos e do viço jovem. Ossos quase centenários retorcidos num recado de que toda carne nessa vida se vai. Eu olho com estranhamento estrangeiro.

O cortinado da noite desceu abafando a agitação dos transeuntes. Aguardo pela epifania na varanda. Ela se aproxima nos passos ligeiramente turvos de um homem que já carrega bastante idade sobre uma coluna arreada. Finalmente estou ao pé da montanha. Abraço, um beijo no rosto, uma frase de coração religioso. Sorrisos francos se abrem suturando uma fissura no tempo até tornar-se uma cicatriz indolor quase imperceptível. De laceração a um risco na pele em poucas horas tecidas de narrativas, contos e aconselhamentos dissolvidos em amenidades.

Rodamos pela cidade com uma lente do passado. Mais histórias e impressões. O momento não queria acabar, ele fazia estender o resgate e a palavra. Aquele homem poderia se tornar meu herói em um instante. Difícil admitir, entender, situar na trajetória dos fatos, mas o que havia ali, dentro da cabine da caminhonete, era amor. As lágrimas prenderam-se pelas pontas dos dedos na raiz dos meus cílios curtinhos.

Nos seus olhos oceanicamente verdes, pontos na íris me remetiam a possíveis explicações. Acreditei na iridologia e por um instante tentei adivinhar o que aqueles pontos pretos em meio à claridade queriam dizer. Estabeleci relações imaginárias entre aquelas marcas e suas palavras. Depreendi sua personalidade por suas leituras. Aceitei as justificativas que me foram oferecidas na espiral de um tacho de doce mexido com vontade para não perder o ponto. Amei-o em poucas horas, divididas em duas parcelas, enquanto deixávamos nossos caminhos escorrerem pelas coisas ditas, olhares cúmplices num gracejo, chamamentos familiares.

Tive vontade de tomar suas mãos grandes e cravejadas de dias, beijá-las, trocar em miúdos o que sentia. Guardei para não espantar o passarinho que ganhava confiança no comedouro à minha janela. Guardo para logo mais, sem temer a inexistência de um outro encontro. É nosso, ele sabe. Nossos olhos nos contaram.

3 anos de Nave

2008-05-09T15:51:00.000-07:00

Idos de 2002, últimos semestre de faculdade. Naquele momento, a melhor parte de estar na FACOM eram as festinhas na casa de colegas e antigos veteranos. Era garantia de ter com gente interessante, pessoal de comunicação vindo de todos os lados, bebida barata, conversas divertidas e música legal. Muito legal. Sempre tinha espaço na casa de alguém para um fim de noite e um som rolando, com toques saudosistas sem ser trash (sim, houve coisas interessantíssimas do ponto de vista musical nos anos 80!) lado a lado com tendências independentes do Brasil e lá fora. Ééé... o som era massa.

Quem tava sempre munido de case de cd e embalando a turma era Luciano. Um cara sossegado, gente fina, uma parabólica musical de primeira. Ligado em festivais do circuito alternativo, procurando e fazendo pontes, ouvindo de tudo que era lançado muitas vezes antes de qualquer um ouvir falar. Também tinha amor aos (neo)clássicos 90's. Um bom cara do rock. Mas de família. Sempre low-profile, cara limpa, sem posar de malvado. Sujeito boa praça. De bons ouvidos.

Em maio de 2003 finalmente saiu a formatura da minha turma. Ninguém queria caretice de cerimônia, encheção de saco e gastação de grana. Éramos um grupo coeso, menos de dez pessoas, com gostos afinados, mas longe de idênticos. A idéia era fazer uma festa em que a gente e os convidados se divertissem. E que fosse nossa cara. E queríamos dançar. Chamamos Luciano.

A festa foi foda. Simples, numa boate falida de hotel, com um som do caralho e as devidas luzes coloridas. Todo mundo emocionado se jogando na pista, dançando e cantando junto. Todo mundo comentando que era fantástico dançar rock, que a idéia era massa. Ninguém estava acostumado a ver isso por aqui. Só a gente, que ia pras festinhas... Mas era mesmo restrito e pouco comum levar o rock para a pista de dança. Era um embrião da Nave.

Daí, a coisa foi crescendo e foi amamentada com carinho por parentes que surgiam de todo lado. Em pouco tempo Luciano foi obrigado a sair do armário e se assumir como dj. Não sei bem em que ponto Jan entra na história, porque eu não conhecia Jan. Também mergulhado no rock-novo, seria a mãozinha empreendedora que faltava?

Sem muita pretensão, começaram a rolar as Naves no Miss Modular. Já existia um público garantido entre amigos e roqueiros carentes. Era a festa perfeita no lugar mais descolado de Salvador naquele momento. Não fui muito nas primeiras, que coincidiram com uma baixa no meu espírito baladeiro, mas não demorou muito pegar gosto pela coisa. Dois dos meus aniversários nos últimos três anos comemorei a bordo da Nave. A última do Miss Modular, aliás, foi na data exata - fiquei até brincando de anfitriã recepcionando meus conhecidos. Um presente mais que divertido.

A cada Nave, todo mundo apronta alguma. Tira uma persona da gaveta e veste para a noite. Eu mesma, ao longo dessa breve história do som, já fui de namoradinha apaixonada até o talo e de solteira perigosa. Beijei mocinho do leste europeu e príncipes que viraram sapos. Caí da escada, bati a cabeça no chão, assustei meus amigos parecendo morta e não perdi a viagem. Tomei tombo de mini-saia no meio da pista. Gastei fortunas em álcool. Derramei litros de suor dançando com meninos e com meninas. Bati palminhas, fiz trenzinho e cantei aos berros meus hits mais queridos.

A Nave sempre foi povoada por figuras célebres, que se tornaram personagens que se confundem com a alma da festa. Coincidência ou não, boa parte desses são meus amigos. De repente, se criava um espaço temporário lúdico e sexy em Salvador, praticamente sem preconceitos, onde os animais noturnos se soltam para brincar. Me sinto em casa, com todas aquelas interações divertidas e inusitadas que rolam na pista, o jogo, o flerte, sobretudo, a dança sem regras e a cumplicidade musical. Dá pra ver que ali os estranhos, freaks, nerds e outros tipos interessantes, mas considerados inferiores na cadeia alimentar da popularidade colegial, chegam à idade adulta com muito mais groove que os mauricinhos e patricinhas de sapato caramelo e cabelo escovado. A porta de entrada da Nave é a mesma da montanha-russa dos guris de Caverna do Dragão.É uma piscina de bolinhas para maiores de 20 anos.

2008-04-24T17:22:00.000-07:00

alguém falou em blog fantasma?
só de pensar em escrever aqui, as luzes tremelicam em meu apartamento.

Quando a vida é doce

2008-04-12T11:01:00.000-07:00

Quinta feira fui a um show desses que é para ficar por séculos marcado na memória. Um momento antológico para um punhado de privilegiados. E aconteceu aqui, nessa antes árida soterópolis. 0-Açúcar-de-Chic0. Era este o nome do regalo. Três cantoras da nova safra local, gente talentosa e geniosa, mulheres de vozes e estilos muito diferentes reunidas no mesmo palco para cantar músicas do mais célebre compositor nacional, o patrimônio do cancioneiro brasileiro com seus olhos de esmeralda - Chico Buarque.

As três eram: Marie11a Santi4go, M@rci@_Castro e Manue1a_Rodrigues. Uma diva, uma malandra e uma brejeira. Mariella entrou no palco como se sua alma mal lhe coubesse no corpo e este, por sua vez, fosse grande demais para o palco. Em gestos largos e cheia de carisma, esparramou objetos, sorriu e encantou a platéia com sua voz suave e poderosa. Uma mariposa selvagem em show de ilusionismo para a platéia.

Márcia entrou com seu jeito moleque, figurino ligeiramente desconcertante por sua já marcada androginia, tinha todo(a)s nas mãos. Encarnou o espírito do jogo de cintura, com sorriso largo e arrebatou o palco mostrando que estava em casa. Manuela, por sua vez, era a menina-mulher dengosa, cheia de manha e charme, com timbre agudo e animado.

Em solos, duos e encontros triplos, as cantoras fizeram um dos mais bonitos momentos da música baiana que já vi. Apertada no teatro do (I)(C)(B)(A), uma platéia seduzida e encantada pelas letras de Chico e interpretações inspiradas das três.

O momento mais emocionante ficou nas mãos de Márcia Castro, interpretando Teresinha com uma verdade cênica cortante, tendo ao fundo a projeção de imagens de época (anos 70?) do cotidiano de prostitutas à beira da estrada. As transformações de cada verso eram registradas por Márci@ em seu rosto e sua voz, sem exageros de teatralidade, num espetáculo que transbordava de sentidos pela interação das linguagens - música, vídeo, corpo.

A direção artística do show, nas mãos de M-ar-condes_D0urad0, o papa das projeções, deu um banho. Lindíssima a composição com o sample de Abril_despedaçado em que as engrenagens de uma moenda rolam úmidas e douradas, criando uma textura dinâmica que embalava um dos trechos da performance.

0-Açúcar-de-Chic0 me deu a sensação de grande felicidade por estar no lugar certo na hora certa. Agradecia silenciosamente, com os olhos cintilantes, a oportunidade de estar ali presenciando aquela hora única.

Poucas vezes estive num espetáculo com uma proposta que resultasse tão evidente e, ao mesmo tempo, bela. Estava ali a temática - o açúcar, a cana, a cultura canavieira que está sendo analisada e debatida num simpósio que acontece aqui na Bahia - contemplada num casamento lúcido entre música, vídeo e performance das intérpretes. Êxtase estético. E olhe que agora os detalhes me escapam, está tudo registrado no fundo de meus olhos e no meu sangue, que corre mais fluido pelos vasos só de ter recebido essas emanações poéticas.

Quanto você pagaria para assistir a uma apresentação como esta? E como ficaria o seu queixo ao saber que foi gratuita? Felizmente, estava cheia e não deu para quem quis. Vimos uma platéia cheia e ávida. Ainda bem que as boas notícias se espalham.

Esta foi uma iniciativa do (I)(C)(B)(A) que contou com apoio do Govern0_do_Est4d0. Esse mesmo que tem gente por aí dizendo que não faz nada pela cultura.

Rapidinhas de quem tá se esfolando no trabalho

2008-04-10T14:23:00.000-07:00

Ano passado eu ganhei um "Foda-se!", mas ele veio com uma trava de segurança que nem sempre eu consigo desativar.

***

Comer temaki é um assunto muito íntimo. Somente para compartilhar à mesa com amigos muito chegados ou com alguém com quem você já foi para a cama. Temaki definitivamente não é menu para um primeiro encontro.

***
O papo mais estranho no banheiro: "Tava limpinho, né? Fui eu que acabei de usar. Dei descarga, baixei a tampa. Não é todo mundo que faz isso não, minha filha."

***

Depois deste dia de trabalho insano, minha filha, você chega em casa e ainda tem um homem pra chamar de seu. E eu, que meu whisky acabou?

Esse é o seu dia, Charlie Brown!

2008-04-01T17:31:00.000-07:00

Acordo às 6h30 da manhã. Consulta marcada às 8h num lugar 100% contra-mão, agendada desde o dia 7 de março. Chego lá, nada de consulta. A médica, que me conhece de traz pra diante desde os dez anos de idade, não atende mais. Decidiu assim, deus lá sabe como. E ninguém me avisou porque meus números no cadastro estavam errados. Um era do celular -aqueeeeeeeele - roubado no começo do ano.

Voltei pra casa. Recebi a notícia de que não havia rede nem internet no trabalho, então resolvi dar um tempo, organizar minhas coisas, e ir lá mais tarde. Antes disso, tinha de ir na Graça levar o hd externo de um amigo. 60% contramão. Fui lá, mas esqueci os cabos em casa.

Volto para casa novamente (Rio Vermelho). No ônibus, encontro um amigo que não vejo há tempos. Lindo, como sempre. Me empolgo, fico conversando, olhos bem abertos, toda entretida com a beldade. Praticamente nem me dei conta de como paguei o ônibus. Na porta de casa, noto que esqueci de pegar o troco dos R$ 10. E também o telefone do moço.

Fico feliz que foi apenas uma grana. Eu tenho pra mim que algum dia ainda vou morrer atropelada por causa de homem bonito. Leva o baba. Agora eu tinha de sacar dinheiro para ir novamente de ônibus à Graça. Banco do Brasil, agora fazendo pagamento do Estado. Fila.

Finalmente entreguei os cabos e rumei para o trabalho. Sabia que desde de manhã estava sem rede nem internet, mas havia coisas que eu poderia fazer. Passei coisa de uma hora trabalhando. Faltou luz.

E desde ontem a PM ameaça entrar em greve.

Me recuso a perguntar como poderia ser pior.

oh, children!

2008-03-28T20:59:00.000-07:00

Tenho um coração vagabundo e olhos gulosos. Uma boca grande demais e emoções à flor da pele. Mãos ligeiras e uma vontade descarrilada. Volúvel, pontas dos dedos no meu braço ou um beijo na testa me derretem em horário comercial. Constelação de sons e imagens em alinhamentos pouco prováveis são ingredientes mágicos de uma sedução in(oc)consequente. Bom humor em devaneio, receita de pele boa por vários dias. Que será das coronárias?

Noite passada você (o outro) veio me dizer em sonho que me queria. Deitou ao meu lado e usou desse seu tom doce que eu imaginei ser verdade. É mentira, você sabe. Sim, seu sei, mas acreditar no sonho me libertou. Limpou minha mente que nem flanelinha na sinaleira. Só que não vou lhe dar nenhum tostão. Não tenho trocado. Troco você por outros quinhentos. Por futuras memórias. Envelopo a minha ilusão e retomo o ritmo de respirar que não dói nas costas.

Ai, calor...

2008-03-28T20:57:00.000-07:00

Pararam todos os ventos e o outono virou de costas de repente. Descobrimos que a cidade naufraga numa onda de calor molhada, fazendo rostos brilharem em plena luz da noite. Não fosse a completa falta de sensualidade, hoje qualquer bar de Salvador estaria parecendo o clipe de Slave for you.

Televisão

2008-03-25T05:38:00.000-07:00

Acabo de comprar uma antena para TV. Adquirida num ambulante que fica na rua com uma televisão, mostrando que pega todos os canais. A antena é tosca. Nem eu acredito que paguei dez reais por um objeto de plástico e metal que parece ter sido confeccionado por uma criança com sucata. Ela lembra uma chave inter-dimensional usada em filmes B de ficção dos anos 70. É realmente engraçado.

Ao mesmo tempo, eu vi a diaba funcionando. E, vamos combinar: antena para pegar TV não é exatamente a coisa mais high-tech do mundo, vide a boa e velha tecnologia do chumaço de bombril.

Tenho a esperança de que, uma vez lá em casa, a chave eletromagnética tire o chuvisco da cara de Jack White na MTV e me transporte para uma nova dimensão de cor e imagem.

(des)Encontros

2008-03-22T15:39:00.000-07:00

Já eram quase seis da manhã. Nós dois, nus na minha cama, conversávamos sobre músicas, filmes, viagens, desejos realizados e pequenos sonhos de consumo. Tinha meu braço ao redor dela e sua mão pequena espalmada no meu peito. Quando ela falava, eu olhava direto para seus olhos pretos e sua boca. Ela já tinha mencionado ir embora duas vezes desde tínhamos dado o último suspiro da transa. Eu não queria que ela fosse. Me sentia tranquilo ali, passando as pontas dos meus dedos em sua pele macia. Ela também parecia querer ficar, já que não deixava o assunto morrer. Sorrimos várias vezes.

Até que o sol ficou mais quente e ela levantou preocupada. Seus pais não poderiam saber que ela dormiu fora de casa. Isso era curioso. Em nenhum momento eu havia me dado conta que tinha trazido uma garota para o o meu covil. Me sentia tão menino quanto ela, meio embriagado, meio alegre, meio sedutor e sozinho. Ela tinha o carro. Ela me chamou para deixar o bar com pequenos gestos sacanas.

Ao lado da cama, ela se vestia sem pressa, mas com convicção. À luz do dia, pude dar uma boa olhada em seu corpo. Não era nada excepcional, sem muitas curvas. Peitos pequenos e até um pouco murchos, mas que tinham me deixado satisfeito por tê-los em minha boca. Sua beleza estava no frescor de quem passava há pouco pela adolescência. Estava em ser ela.

Sorrindo comigo mesmo, alcancei com a mão a carteira de cigarro. Perguntei se ela se importava, fez que não com a cabeça, tentando disfarçar o incômodo visível em sua face, esgueirada entre suas mechas pretas escorridas. Seu rosto era, definitivamente, doce e bonito. Ainda que suas mãos e sua boca não soubessem bem o que fazer, ela me encheu de prazer com seus sons. Havia tempo não me sentia um descobridor conduzindo uma pequena aventureira. Ela tinha potencial. Seria questão de tempo para ela me virar do avesso.

Acompanhando seus movimentos de partida, imaginei que, como todas, é provável que ela fosse querer demais. E eu não toleraria seus percalços juvenis - família, horários, mudanças de fases. O ímpeto de abraçar o mundo. Com toda aquela mansidão dengosa, ela seria problema. Seu corpo me dizia isso, enquanto ondulava emoldurada pela fumaça do meu Carlton.

Ele me assistia da cama com seu olhar maduro. Eu tentava fazer tudo sem aceleração para não deixar claro que sentia como se estivesse fazendo algo de errado. A luz da manhã me deixava mais nua do que eu gostaria de me sentir e agora eu tinha vergonha de meu corpo tão exposto. Na hora de me despedir, vou beijá-lo no rosto. Não quero que apareça que dei importância demais a este encontro. Foi bom. Eu gostaria que acontecesse de novo, mas eu sei que ele é problema. Essas roupas descoladas e a fala de poeta...

- Gostei de passar a noite com você, mas agora eu realmente preciso ir.

Parece que ela hesitou ao se despedir. Fiz questão de dar-lhe mais um beijo na boca, sentir novamente aquela umidade suave.

Ele me beijou. O que isso significa? Preciso tirar isso da minha cabeça. Sempre acabo com o coração partido por homens dizem gostar de jazz.

Holiday, celebration Come together in every nation

2008-03-21T11:20:00.000-07:00

Não tenho nenhum medo de trabalho, mas realmente acredito que tudo precisa de limites. Estou puta por trabalhar hoje, Sexta-feira da Paixão. Nada de religiosidade, mas feriados são sagrados. Tá foda. A semana foi bem estranha - para não dizer assumidamente ruim. E agora mais esta. Passei dias esperando por um e-mail que jamais chegou, levei um fora tácito, trabalhei todos os outros dias até mais tarde para não precisar sacrificar o feriado e... Adiantou alguma coisa?

Por que é que um profissional em nosso país precisa viver assim, hein? Em outros lugares, gente que trabalha sem parar são os milionários viciados, insensíveis, quase sem vida pessoal. Eu não. (ainda) Acredito no ócio e na poesia. Acredito na importância de ir ter com os amigos e a família. De dormir sem hora para acordar, até o corpo sorrir satisfteito. Gosto de feriados e de falar coisas belas e banais, absolutamente sem compromisso de serem produtivas.

Parece que é para ter vergonha disso. É feio cultivar a liberdade de não fazer absolutamente nada por alguns instantes. Perde-se a moral quando não se tem o tempo completamente ocupado por afazeres e atividades. É errado pedir férias para viajar com os amigos ou dizer "não. não vou fazer isso porque hoje é meu dia de folga" ou "porque já passou do horário do expediente".

Tudo é urgente. Tudo é de última hora. Todas as coisas precisam e devem ser resolvidas imediatamente - por telefone, por e-mail, fax, celular, qualquer coisa que localize. A eficiência nos tranformou em escravos.

A urgência da contemporaneidade tornou a vida adiável.

Camisetas e legendas de personalidade

2008-03-19T15:57:00.000-07:00

Nesta semana fui a audiência contra uma companhia aérea. Me arrumando, estava preocupada em parecer sóbria. Vesti uma saia preta que ia à altura dos joelhos e comecei a escolher uma camiseta com o mínimo de personalidade possível. Uma blusa era muito transparente, a outra decotada. A verde com a inscrição "Cuidado com o cão" e um diabinho desenhado não servia. "Só o chocolate salva" também não me pareceu apropriado, apesar da cor clarinha e neutra. Acabei com uma vermelha, com o desenho de um disco de vinil no meio do peito, onde tem escrito bem pequeno, no que seria o rótulo "vinil is not dead". Achei que era razoável.

Final de tarde, na sala da audiência, corria à revelia. Papo descontraído entre advogados e eu no meio. Fiz alguns comentários que por um instante me fizeram o centro das atenções. Oh! Como é espirituosa a jornalista!

Daí a pouco, o advogado de outra causa - da Telemerda, por sinal - vira e fala: "É... O vinil não está morto". Olhei para mim mesma, enquanto se iniciava ao redor uma discussão sobre vinil, bolachas raras, a diferença de qualidade com relação ao cd, etc.

Não é que o tal advogado estava olhando pros meus peitos?

anfetamina, ansiedade e desconcerto

2008-03-18T12:48:00.000-07:00

Hoje, por todo ontem e pelo amanhã
Tudo o que eu queria era um abraço assim

Aprendendo a só ser

2008-03-17T17:35:00.001-07:00

Faz duas semanas tenho uma companheira de casa. Lilica mora comigo de sexta a domingo, quando volta a Salvador para curtir os louros de sua fortuna feita no capinzal com seus ofícios de doutora. Recém-formada, deu um grito de liberdade e, até que se mude para São Paulo, como todo o resto da patota, vai fazendo treinamento instalada num apartamento charmoso no bairro boêmio da Soterópolis.

A convivência cotidiana com uma pessoa está tendo seus impactos. Ambas estamos nos adaptando ao compartilhamento de espaços, tarefas, utensílios e a coexistência harmoniosa de nossos temperamentos. Escolhemos passar esse tempo dividindo o teto, não é como família, que o destino enfia goela abaixo. Portanto, o diálogo tem espaço para ser claro, aberto e preciso.

Estão acontecendo coisas muito engraçadas. Tem, obviamente, a minha estranheza por ter alguém mais aqui podendo mandar nas coisas em pé de igualdade. Eu, filha única, taurina, há mais de um ano morando sozinha numa casa minha-minha-minha. Mas tem as descobertas mútuas, a busca de soluções para a organização das coisas da rotina e a companhia.

Lilica é estudante de psiquiatria, pequena, elétrica, comilona e treinada para expressar sua raiva. Eu sou um elefante branco que pensa ser um bicho-preguiça. Ela pula da cama às 7 e vai me deixando dormir, até encontrar uma brecha em meio às minhas ressonadas matinais para me ejetar da cama.

Nesses dias de maior contato, ela me contou coisas inimagináveis sobre sua história e me mostrou tantas outras características que eu desconhecia. A mais curiosa delas é que Lilica tem um clown dentro de si. Tropeça, derruba as coisas, se atrapalha com tudo, esquece a chave do lado de fora da porta e sorri para começar tudo de novo, quase tranquila e feliz. Ao contrário de mim, que sempre solto um "disgraça!" ou exclamação mal-educada que o valha.

Lilica faz a linha fofa e discreta. Eu sou desbocada e uso roupas em que sempre sobra cor ou falta pano. Ela tem cabelo curto e liso. Eu cultivo uma selva de ondas e cachos. Ela faz dieta dos pontos. Eu como comida a peso e ando tomando shake dietético. Eu cozinho utilizando o microondas. Ela ficou fascinada com o resultado do arroz e do ovo frito sem gordura. Eu conto meus sonhos. Ela analisa. Eu senti uma dor na perna. Ela disse que era distensão muscular e me sugeriu anti-inflamatório. Ela acende as luzes de todos os cômodos por onde passa. Eu mando economizar energia. Ela tem um namorado em São Paulo. Eu sou excessivamente independente. Eu acho que ela está testando a evolução da minha terapia. Ela acha que a gente não deve dar tanta importância ao que os outros acham.

Quando a apresentei ao servente do prédio, ele perguntou se éramos irmãs. Deve ter sido pelos óculos de acetato - os dela são pretos e estreitos, os meus, brancos e enormes.

Com a chegada de Lilica, minha casa deu praticamente um ultimato com relação às coisas que eu pareço fazer questão de manter com aspecto de provisórias. Até hoje há caixas debaixo da minha cama. Até hoje não mandei pintar a estante de aço. Até hoje não há armário no banheiro e faltam outros móveis de guardar ou assentar as coisas. O resultado é meu quarto ter virado a caixa de Pandora. Parei abismada diante do monturo de coisas e não fazia idéia de por onde começar. Eu sempre acabo fazendo arrumações "cosméticas". Preciso me esforçar para que pelo menos as áreas de convivência fiquem em ordem - banheiro, cozinha, sala. Armários e prateleiras também me provaram sua serventia.

Com tão pouco dinheiro e tantos planos... Tão pouco tempo. E como tudo pertence ao tempo, tenho a certeza de que na hora em que eu pensar ter terminado, é momento de começar tudo de novo - reformas, reparos, novas roupagens, a constante reorganização.

A presença de Lilica - ainda que tão provisória quanto parece a minha casa - já está me dando muito material para pensar.

E se eu não enlouquecer, eu cresço.

Burn this city

2008-03-12T18:31:00.000-07:00

Aaaaaaaah! Nada como chegar ao trabalho de manhã e dar de cara com um carro de bombeiro na porta do prédio. Vermelho, imponente, quase surreal. O velho palácio sorri de janelas escancaradas.

Trabalhar numa repartição pública instalada num prédio secular tem dessas coisas. É bonito, é histórico, mas é decadente e ameaça a integridade física das pessoas. [DRAMA QUEEN MODE: ON]

Rolou um pequeno incêndio lá na fundação hoje pela manhã. Ontem tinha sido um curto que quase pipoca nossos computadores. Há umas duas semanas, as salas da comunicação amanheceram inundadas. Teto em cascata, computadores fazendo nado sincronizado, uma beleza.

E isso não atrapalha o andamento do trabalho? Muito. Se a gente fosse da velha escola do servidor público que coça e balança o saco, tudo bem. Só que a galera se ferra mesmo, porque todo mundo tem coisa com'a porra pra fazer e esses incidentes tiram o sossego de qualquer um. Isso para não mencionar que revelam a fragilidade da infra-estrutura em que estamos enfiados.

Gosto de trabalhar em cartões postais - não é raro subir ou descer o Elevador Lacerda como parte da minha rotina - mas os prédios precisam de reformas, adaptações e, acima de tudo, conservação. Isso me chateia bastante, dá a sensação de estar operando em estado de guerra. Você passa o dia todo fazendo uma ginástica da porra para resolver problemas simples e no final do expediente fica aquele fardo de cansaço, mas na prática, pouca coisa rendeu. A lista de tarefas permanece ali, gordinha e crescendo, como Joãozinho na gaiola da bruxa.

Hoje eu queria ser daquela banda de pagode (ou seria de forró?): Clone de Mim. Mas queria um clone profissional à altura, não um anão bizarro e malemolente. Por favor...

2008-03-11T21:45:00.000-07:00

são quase duas da manhã. cabeça cansada, olhos mais que abertos. eu preciso desacelerar antes de entrar na atmosfera macia e aconchegante da minha caminha, mas até minutos atrás estava escrevendo, produzindo e traduzindo textos, tentando tirar leite de pedras, essas coisas. meu estômago, que se apropriou indevidamente de um bocado de pastéizinhos doces e uma lata de coca-cola agora sente o revés de comida calórica e pouco nutritiva. não queria comer mais nada porque, teoricamente, estou de dieta. "mas você comeu por volta das 5 e meia da tarde, criatura!" hm... er... ok, talvez realmente seja hora de me alimentar novamente e descansar em paz.

esqueci de comprar o chá de camomila - ou valeriana, que segundo me disseram tem o mesmo princípio ativo do valium, mas é uma erva natural e não pode te prejudicar. mas tudo indica que o frisson em glitter acabou e eu posso voltar a dormir sossegada com meu vazio de cotidianidades.

viu só? era alarme falso. nada de legal vai lhe acontecer.

Carla Perez é tremibunda

2008-03-11T17:00:00.000-07:00

Resultado da pesquisa de mestrado de Cristiano Canguçu ou
Coisas incríveis que a gente descobre ao procurar por sinônimos

Domingo. Brilhinhos da noite ainda reluzem no dia claro, nos olhos e na pele com aspecto de pós-sexo, apesar de a verdade ser imaculada feit'a Conceição. Uma pitada de atenção pode fazer milagres, mesmo com pouco sono reparador. Manhã preguiçosa, comidinha light, conversa fiada, caracteres corajosos.

No fim de tarde, uma enxaqueca e trabalho acumulado que nem pratos sujos numa casa solteira. Praticamente debaixo da minha janela, uma serenata infernal com forró ordinário a decibéis inapropriados para a audição humana. Jurava que poderia enlouquecer, já que estava com saudades do Psirico que tocava meia hora antes da coisa tornar-se insuportável.

Por que as pessoas riem quando eu conto isso? Será que ninguém tem respeito pela atmosfera soturna necessária a uma casa com uma vítima de enxaqueca?

Vou parar de enrolá-los. A verdade é que este post deveria ser completamente diferente, mas fica aqui procurando subterfúgios para ser interessante. Não tem como. Há dias venho acumulando idéias, pensamentos, insights... Mas com a minha memória de tubarão e o meu cansaço - já passa das 21h e continuo na repartição onde trabalho - as palavras se espremem e escapam pela tangente. Escapolem junto com os fios de cabelo estressado. Aí acontece isso.

Melhor deixar para outra hora.

Parabéns, Cris, que conseguiu concluir sua dissertação e acrescentar novas e fantabulosas palavras ao nosso vocabulário.

eeeeeeeeeu?

2008-03-08T13:38:00.000-08:00

Sábado, fim de tarde. Toca o celular.

- Oi, Ju! Estou com uma dúvida, não sei bem para quem ligar, mas acho mesmo que só você poderia me ajudar. Qual é o adjetivo que se usa para descrever uma pessoa que se importa mais com as sensações do que a moral?

- Hedonista?

- Isso! Obrigado.

Arquitetura à Baiana

2008-03-05T16:25:00.000-08:00

Click to see it better

Alguém devia mandar prender - ou pelo menos cassar a carteirinha do conselho - o arquiteto que bolou o Centro Médico Empresarial da Garibaldi. Com uma fachada e nome gigantescos, não há nenhuma indicação do número - depois achei-o, numa das entradas, com letras menores e meio escondido. Tudo bem que em Salvador pouco se usa numeração para indicar endereços, mas isso é um detalhe quase sem importância perto do labirinto do Minotauro que é o prédio. A ponto de nem os funcionários ali se entenderem com o espaço.

Convido-os agora a um exercício de compreensão. O prédio tem dois blocos: A (empresarial) e B (médico). Quando você chega a qualquer uma das entradas principais, o que está diante da porta? Alguém sugeriu "portaria"? Indicação do bloco? Acertou quem falou "parede de armários de madeira da Telemar". Afinal de contas, o acesso precisa ser mais fácil para os técnicos da telefonia do que para clientes ou pacientes.

Vendo a minha expressão confusa, um funcionário me interpela. "Bloco B, sala 320". Ele me indica a próxima entrada. Sigo em frente, entro e diante do elevador placas de sinalização parecem querer dizer alguma coisa. Parece, não tenho certeza. Entro no elevador aberto parado no andar. Ok, todos os botões estão aqui, aperto o 3. Salto no andar, viro à direita, bifurcação sinalizada: salas 301 a 310 para um lado, 312 a 318 para o outro. Nem sinal da 319 ou 320. Experimento pedir informação na recepção mais próxima - o outro lado tem um longo corredor escuro.

O cara que conversava com a recepcionista começa a me explicar que não era ali e qual caminho eu deveria tomar, mas logo se impacienta e prefere me levar até lá, crente que eu não vou acertar. Ele me faz subir os degraus de uma escada atrás de uma porta próxima ao elevador de onde eu vim, desembocando numa garagem. "Vá até o elevador lá do outro lado e o ascensorista lhe informa".

A garagem está cheia de carros, mas é sinistra. Um veículo preto e caro de vidros fumê avança em minha direção. Faróis desligados. Penso em Lynch. Chamo um dos elevadores à minha frente e novamente fico lendo e tentando decifrar sua placa. Se uma sinalização não é compreensível só de bater o olho, isso significa que ela é ruim. Eu dediquei minha compreensão e olhe que não sou exatamente uma criatura tapada. Era mais ou menos assim:

"BLOCO B"

Logo abaixo,
no esqueminha dos andares do prédio,
setinha apontava:
"você está aqui - 3º Andar, Bloco A".

Abre-se a porta da esperança. Um ascensorista. "Quero ir ao Bloco B, sala 320", digo. "É aqui mesmo!", ele responde. Entrei no elevador, já começando a imaginar se seria um 1/2 andar como o 7 1/2 de Quero ser John Malkovich. Subimos então para este outro terceiro andar e, finalmente, cheguei ao lugar certo. Da janela, dava para ver que a altura era realmente de um 6º ou 7º andar.

Na hora de sair do prédio, tentei esquecer de tudo e recomeçar do zero, usar a lógica simples: pegar um elevador e pedir que desça até a saída. "Esse aqui não vai não, senhora. A senhora desce e toma um outro elevador que vai até a saída para a Garibaldi". Novamente parei na tal garagem e no fim das contas, acabei na primeira entrada de todas.

Faz uma semana que passei por essa experiência. Repeti essa história para vários amigos estupefatos - infelizmente, nenhum arquiteto até agora - e por mais que eu pense, não consegui decifrar a lógica deste projeto.

Sucubus

2008-03-05T16:16:00.000-08:00

Olhos de fome
Descoberta entre as pernas
Inchada. Molhada.
Cada palavra, um açoite
Cada gesto, um aceite
O que me diz?
Sempre quis

Auto-ironia

2008-03-03T17:32:00.000-08:00

A Trib_na-da-B@hia é o jornal local que segue a política editorial sanguinária, cujo maior expoente no país - ou pelo menos o mais comumente lembrado - era o Notícias Populares. Textos ricos em detalhes sórdidos, chamadas e manchetes sensacionalistas, cores de títulos berrantes, fotos explícitas de gente morta em acidentes e crimes são o diferencial deste diário. Agora eles resolveram anunciar para captar assinantes.

Num golpe glorioso de infâmia publicitária, o cidadão soteropolitano hoje se depara com um outdoor em que aparecem duas mãos torcendo o jornal e o seguinte título:

"Tribun_da_Bahi@. Esprema e assine".

SEN-SA-CIO-NAL!

Golden Shower

2008-03-02T09:53:00.000-08:00

O problema não são os exames de rotina. É deixar que exames se tornem uma rotina. Uma agulhada no braço uma vez por ano não faz mal a ninguém. Duro mesmo é sair por aí carregando os próprios excrementos fora do corpo, acondicionados em potinhos. É comum, mas não deixo de achar de certo modo vergonhoso e ridículo. Lembro que quando era caloura na UFBA, a gente tinha que fazer uns exames e encontrei um colega na fila do laboratório. "Feliz dia da caca!", saudei-o entre esfuziante e irônica. Ele ficou completamente sem-graça e admitiu que estava constrangido, que tinha prometido ficar sisudo e agora eu tinha desarmado ele. Apesar da piada, não lhe tiro totalmente a razão.

Programei sair bem cedo para evitar filas, gente na rua e adiantar o meu lado. Me embananei com as horas e acabei saindo tarde demais. Sempre tenho a sensação de que todos que me vêem passar estão mirando o meu potinho. Óbvio que não é verdade, mas a paranóia não desgruda assim tão fácil. Ela incha como um bolo com a dose certa de fermento.

Outra sempressensação é o de medo que o xixi derrame Chego a ensaiar antes de encher o potinho. Abro e fecho a tampa umas duas vezes, testando a rosca. A vedação dos coletores é uma piada do acabamento tosco dedicado a objetos que nasceram destinados a receber dejetos - os mais sortudos deles transportam esperma. Até os coletores têm sua própria loteria.

Com receio do vazamento de urina, levo o potinho como se contivesse nitroglicerina. Cheguei a cogitar ir de táxi até o laboratório para evitar os sacolejos de um ônibus e problemas com o conteúdo delicado. Furar o braço não é nada perto desse trajeto tenso.

A fila de espera do laboratório está grande. Todo mundo com seus potinhos. Todo mundo na mesma merda. Todo mundo ali ser humano-bicho, que caga, que mija, escarra, vomita, entre outras coisas tão naturais. Percebo então que minha carga está vazando. Parece que sou uma velhinha despreparada, enxergando mal e já quase sem o tato nas mãos, com dificuldade para domar um coletorzinho de plástico. Bizarro. Uma lição de humildade.

Terça-feira não é dia de ter vida social

2008-02-26T14:48:00.000-08:00

Por que será que tendo tempo suficiente para trabalhar com calma, me entrego à enrolação e acabo sempre correndo de última hora?

My Own Personal Sitcom

2008-02-26T07:17:00.000-08:00

Dia desses, uma amiga contou a hilariante saga de seu irmão caçula para perder a virgindade, que acabou interrompida com a chegada da família. Ela concluiu: "Ju, parecia uma das suas histórias". Outra comentou que qualquer história tem uma sucessão coerente de fatos, mas se é comigo, tudo que é inusitado e esquisito pode acontecer.

Bueno, depois de passar alguns dias escutando um papo de um sujeito que, se não andou me cantando, talvez estivesse me confundindo com uma caixinha de Lexotan, ontem encontrei online um ex-ficante deveras interessante. Havia meses sem notícias do sujeito que, como toda pessoa sensata nesta cidade, mudou de estado.

Depois de uma fase inicial sobre atualizações rotineiras, o papo finalmente começa a esquentar. Temas: sexo, memórias e práticas onanistas. Eu já ia começar a me soltar para entabular um "virtualzinho básico", o que acontece? Blecaute.

Sem quê nem para quê, simplesmente cai a energia do bairro inteiro. Breu total. Eu quase não conseguia me locomover pela casa de tanta escuridão, enquanto tentava tatear em busca de um isqueiro, vela, algo que iluminasse. Isso por volta de onze da noite.

De vela em punho - e muito puta, obviamente - fui tirar a roupa da máquina de lavar, pensando no que não tinha acontecido. Fui dormir, um calor desgraçado. Depois de uma hora fritando na cama, volta a luz.

A essa altura do campeonato, só me restava mesmo ligar o ventilador e pegar no sono.

Ainda não foi dessa vez...

2008-02-25T07:30:00.000-08:00

Com muita enrolação, desecontros e desculpas esfarrapadas, fui levada a acreditar que a doadora desistiu de me entregar a gatinha. Em nenhum momento ela admitiu isso. Do mesmo jeito que eu não admiti que talvez não esteja preparada nem podendo de fato investir nesse afeto. Falo até de grana mesmo.

Parece que tem horas que o destino sozinho pega as rédeas e dá conta das situações sem que seja necessário que a gente diga uma só palavra.

Só sei que foi assim.

Buenos dias

2008-02-23T08:05:00.000-08:00

Agora que meu levei um bolo de meu amigo, que preferiu sair para conhecer alguém à procura de sexo e doses homeopáticas de amor, tenho um ingresso sobrando para o teatro e outro para um show. Certo ele. Otária sou eu, que não estou fazendo a mesma coisa.

Queria ter um fuck-friend na manga para preencher essa vaga aberta. Todo mundo agora tem um fuck-friend. É moderno e descolado. Também quero um. Quer ser meu fuck-friend? Escreva para:

Rua Saturnino de Brito, 74
Jardim Botânico
Rio de Janeiro-RJ

Se eu não abrir, não se preocupa, que a Xuxa abre a sua cartinha.

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Ontem fui apresentada a uma menina e no ato lembrei que já tinha ouvido falar dela antes. Não eram exatamente coisas lisonjeiras, então olhei para ela profundamente e - provavelmente - com uma cara estranha. Tentei consertar:

- Acho que te conheço de vista de tal-lugar. Você trabalha lá?
- Não. Só estive lá umas duas vezes.

Massa, agora ela pensa que sou uma stalker lésbica de memória fotográfica.

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O que a gente faz quando fogem as alternativas e você se torna um analfabeto para o otimismo? Vou sair com uma garrafa de vinho na mão.

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Os ingressos são para hoje à noite. 20h e 21h, respectivamente.
Liga pra mim, que tou facinho.

De orelhas, bigodes e rabo

2008-02-22T17:05:00.000-08:00

A partir de amanhã, compartilho meu espaço com outro ser vivo. Chegará a gata, inicialmente preta, que imagino estará rajada até a idade adulta. Ainda pairam indefinições sobre seu nome, uma vez que preciso olhá-la com calma na cara para descobrir o que suas feições felinas me dizem. Batizar uma criatura é uma ciência melindrosa. Necessita olho atento e alma sensível. Quando chegamos cheios de conceitos e prosa, nem sempre o nome casa com o gênio e a corporalidade do ser. Tenho uma planta chamada Aurora, mas faz tempo que não a chamo assim.

Adotarei uma gata em parte por meu amor aos felinos, em parte pelo vazio que sinto em minha casa. Fico esperando que cheguem cartas por debaixo da porta para que haja algo diferente de quando saí de manhã. Com a gata será tudo diferente, em parte uma expectativa preocupada de saber se estará tudo inteiro e no lugar. Ou limpo. Se a gata continua viva. Se demonstrará afeto.

Estou bem atrasada com os preparativos para receber a bichana. Só dei conta de guardar a coleção de livros mais nova num lugar inalcancável por urina de gato. Mas ainda há muita coisa espalhada meio escondida pelo chão. Se quando você vai receber um móvel é necessário ter o espaço definido para ele, área limpa para encaixá-lo, quando chega uma novidade de carne e osso, então, a pré-produção é mais delicada ainda. É mais do que espaço que ela precisa. É uma antecipação dos cuidados com seus movimentos, seus humores e sua rotina.

Amanhã terei de acordar cedo para providenciar algumas coisas, como a caixinha de areia e a ração. Eu sou terrível porque sempre sei o que preciso fazer, mas é raro tomar a atitude no momento certo. Sou preguiçosa e sempre acabo dando mancadas no estilo Homer Simpson. Duh! Sou brasileira e não aprendo nunca.

Hoje, à medida que a hora passa e se aproxima do fato concreto de trazer uma gata para minha casa, inteiramente sob meus cuidados, começa a me bater um pavorzinho. Será que isso vai dar certo? Não sei mais se tomei a decisão certa ou não. Confesso que estou levando adiante porque a oportunidade se atirou na minha frente como uma suicida diante de um trem. Mas acho que a vida tem isso mesmo, um componente de enchente de arrastão. Não dá pra manter o controle do barco 100% do tempo e as puxadas da correnteza dão uma emoção gostosa.

Que seja bem-vinda a vida da qual irei tomar conta!
(isso é o mais perto de filho que pretendo chegar)

Pêlos, meu deus!

2008-02-20T17:33:00.000-08:00

Então que assisti A Pele, com Nicole Kidman e Robert Downey Jr. O filme é fodão e sensível, mas impossível não fazer piada com ele. É um crossover de As Horas e Starwars. Senhoras e senhores, a australiana mais bem paga de Hollywood mantém um caso extra-conjugal com um Wookie. Difícil não rir disso.

Apesar das gracinhas, na minha opinião, sobram qualidades no filme. Para começar, é um filme cheio de clima... A direção consegue provocar efeitos fantásticos olhando através de buracos, com ambientes escuros e com a entrada precisa da trilha sonora. Não pude deixar de pensar que, caso o diretor do patético O Albergue tivesse o mesmo talento, seria capaz de fazer um filme bem assustador.

A Pele tem uma história estranha, com atmosfera ao mesmo tempo sinistra, bizarra e sensual. Há coisas bem inacreditáveis ali, mas o espectador fica grudado na tela para ver até onde vai a delicada relação entre a deslocada esposa dedicada e a charmosa aberração de circo. O filme é uma ficção inspirada na vida da fotógrafa americana Diane Arbus, que de opaca assistente do marido em fotos publicitárias, se tornou uma artista reconhecida nos USA dos anos 50/60.

Robert Downey Jr, coberto dos pés à cabeça da pelagem que dá origem ao título original (Fur: An Imaginary Portrait of Diane Arbus), consegue ultrapassar de maneira convincente a aparência medonha de Lionel Sweeney, tornando-o sedutor. Nicole Kidman, por sua vez, calça os sapatos de Diane e parece estar se especializando em papéis de pessoas deslocadas do senso comum da realidade. Será a ruivinha uma criatura estranha também?

Diane é uma mulher sutilmente atormentada por sua visão de mundo incomum, que não se encaixa na vida tradicional de mãe-de-família que acabou trilhando. Através da relação com o peludo Lionel, ela entra em contato com um mundo onde as pessoas são fisicamente tão pouco convencionais como sua mente - ela então se sente à vontade entre outros freaks.

O filme toca em algumas questões sobre o universo feminino, como a diferença entre os caminhos de carreira e família e a manifestação da sexualidade. Afinal de contas, porque é possível acreditar que aquela mulher se sente mais estimulada pelo vizinho wookie de fala macia do que pelo marido engomadinho?

A narrativa entrelaça um novo amadurecimento de Diane - o desenvolvimento de seu olhar como fotógrafa - com a relação e o tempo de vida que resta ao seu querido vizinho. São duas horas de estranhamento e poesia, acompanhando o despertar de uma mulher multifacetada e muito interessante.

Recomendo aos rapazes que se inspirem nas atitudes e gestos de Lionel, mas por favor, não deixem de se livrar dos pêlos inconvenientes.

Last night she said...

2008-02-17T00:57:00.000-08:00

São cinco para as seis da manhã e acabo de chegar da Nave. De ônibus. Cara, estou me virando cada vez melhor sozinha. O que é ótimo. E o que é péssimo, porque as pessoas vão deixando de se preocupar como é que volto para casa. Gosto quando tomam conta de mim, não porque preciso, mas quando assim desejam. Parece que cada vez mais eu preciso de menos atenção. Sempre não exatamente acompanhada, no frigir dos ovos sozinha. Atenção: procura-se um sugar daddy.

E por falar em açúcar, o café da manhã antes de dormir foi uma banana, um copo de iogurte (light) de ameixa e um dulcíssimo alfajor, com recheio de doce de leite. Para arrematar, mais um copo d'água. Em 3 horas Stefan me acordará para irmos ao Parque.

Cheguei na Nave depois de aparições-relâmpago pelo show de Alceu Valença (Pelourinho) e de Vânia Abreu (Porto da Barra - infelizmente, não tão relâmpago assim). Não vi conhecidos nestes dois lugares, acompanhada de outros dois aventureiros do verão soteropolitano. Acabei no Pós, onde sempre dá para se sentir em casa. E eu era a pessoa mais velha na mesa.

Na semi-escuridão da festa, objetivos e miragens. Beijos de canto de boca completamente acidentais e indevidos. Se eu quisesse fazê-los, jamais conseguiria. Já de manhã, uma despedida, uma trave. Teria vindo a calhar. E na garganta, prudentemente guardados, alguns pedidos.

Preciso repensar a minha logística de distribuição de beijos. Sem saber o nome, vá lá, mas minha generosidade não anda nem mesmo olhando a cara. Brincadeira, por brincadeira... Quando Vera Fisher incorpora, haja Listerine! (Eu tenho certeza de que, quando passar dessa para a melhor, La Fisher vai virar entidade de umbanda das casas do Rio de Janeiro. ) Às vezes você se bate com gente carente, é um saco. Preferi me enfiar num triângulo imaginário, em que tecia as histórias paranóicas e tricotava os desejos sozinha. Mini-jogos de gato e rato.

Pés doendo de tanto dançar. Saí de botas e camisola. Todos gostaram do vestido, ninguém suspeitou a verdade a seu respeito. Foi ligeiramente rasgado e queimado por terceiros. Era sexta-feira da Paixão e eu me chamava Judas. No testamento, deixei a minha língua.

e neste sábado...

2008-02-13T19:33:00.000-08:00

Só não vai quem já morreu!

All I need is Love

2008-02-13T18:10:00.001-08:00

Para os meus amores passados e os ainda possíveis

Tá bom, eu assumo: eu sou uma idiota que gosta de histórias de amor. Praticamente todos os dvds que tenho em casa contam histórias de amor. Moulin Rouge, Romeo + Julieta, Cyrano de Bergerac, Amélie Poulain, Vida Bandida e até Clube da Luta. Elas mexem com minhas fantasias e, quando bem contadas, têm a capacidade de tirar meus pés do chão, cabeça entre as nuvens. Não é qualquer história de amor que me convence, é claro. O estilo conta muito, que também não vou me entregar a qualquer lero-lero.

Acabo de ver Across the Universe, um filme pra lá de fofinho, que conta - com palavras e acordes dos Beatles - o encontro entre um delicioso inglesinho e uma americana na década de 60. Quando entrei no cinema, a predisposição já era das melhores, mas não foram necessários nem dez minutos de filme para eu já colocá-lo na categoria dos meus prediletos. E asseguro que a cena inicial (abaixo) focada no doce Jude, interpretado por Jim Sturgess, nem tem tanto a ver com isso.

É como se o filme passasse por diversos gêneros ao longo da narrativa, mas sem perder a linha. É um musical, tem momentos de comédia e de drama, toques de video-arte, é uma crônica dos Estados Unidos naquele período e o texto colocado na boca dos personagens tem momentos de excelentes tiradas. Tudo isso mergulhado num denso caldo de referências aos Beatles, que além das músicas propriamente cantadas, aparecem nos nomes dos personagens, situações, falas não-musicadas, etc.

De brinde, os cantores Joe Cocker e Bono Vox (deve ter mais alguém, mas não reconheci) dão uma palhinha em participações especialíssimas. Aliás, grata surpresa! É divertidíssimo ver Bono no papel de um tresloucado e vaidoso escritor psicodélico que conduz a trupe de personagens numa verdadeira "viagem", num ônibus particular que faria inveja à turma do Scooby-Doo.

As interpretações das músicas e o contexto criado para cada uma delas também é muito interessante. Dá vontade de fazer uma engenharia reversa, imaginar os roteiristas encaixando as letras ou bolando sequências para elas. Dana Fuchs -no papel de Sadie, uma cantora que faz a linha Janis Joplin, só que mais feliz e menos (beeeeeeem menos) junkie -quebra tudo com um vozeirão e uma performance que saem diretamente do útero para suas caixas auditivas. As outras vozes também dão toques muito especiais - não sei se são dos próprios atores ou dubladas, mas a candura de Jude é de deixar qualquer um caidinho de amores. Fora o fato de ser um pé-rapado imigrante ilegal, é o genro que toda mãe pediu a deus. Qualquer uma (ou um) daria um green card pro moço fácil, fácil. Eu dava.

Porém, há poréns. Alguns efeitos usados no filme deixam uma clara sensação de que a grana da produção estava curta e o pessoal não soube deixar a pretensão de lado. Há falhas evidentes e primárias - gente errando coreografia, suporte aparecendo numa cena em que as dançarinas deveriam parecer flutuar na água - entre outros que são de gosto duvidoso. Pega bem em algumas cenas em que o efeito parece ser propositalmente artesanal, remetendo a uma idéia meio retrô, mas nem sempre funciona.

Mas nem isso, nem o som cheio de chiado da sala de cinema onde eu fui, estragaram a beleza do filme e o panapaná que deu no meio do meu peito com aqueles borbotões de preciosidades pop. Tive uma grande vontade de ter alguém com quem dividir aquelas visões. Queria estar apaixonada. Ter uma mão para segurar no pouso e na decolagem, num pequeno faz-de-conta que eu me apavoro com essas coisas. Gostaria que ele (quem?) tivesse me convidado para assistir a este filme. Que depois voltássemos para casa nos bolinando entre sorrisos no banco de trás de um táxi. E que a noite terminasse ao som de Across the universe.

rapidinhas

2008-02-12T17:43:00.000-08:00

Ontem acordei e dei de cara com uma aranha marrom de quase dez centímetros na parede perto do banheiro. Peguei uma vassoura, porque vi que o meu amor aos aracnídeos parece ter ido longe demais. Mal passava das sete da manhã e meus reflexos não respondiam. Foi ridículo, mas eu venci.

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Assisti O Albergue na noite de ontem. Sim, em casa e sozinha. Não achei nada demais. Cresci vendo carnificina no vídeo-cassete e nas madrugadas do corujão. Nada tão explícito, é verdade. Mas não causou nem susto ou calafrio. Aliás, desde o início do filme aqueles americanos são tão idiotas, mas tão idiotas, que você fica torcendo para que alguém mate eles logo. Elite Hunting neles! O filme não presta. Dormi como um bebê.

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Da série Nossa Língua Portuguesa: que raio de criatura pode usar a palavra "soturno" no contexto de um papo de paquera em meio ao carnaval?

Cremosinho, delicioso solvete de iógute

2008-02-10T06:47:00.000-08:00

Já à venda nos coletivos da cidade.

Ontem à tarde passei no Centro para fazer o orçamento do meu novo braço esquerdo. A coisa já começa interessante, porque o estúdio do meu tatuador fica num prédio comercial repleto de lojas de aluguel de roupas, fantasias e de perucas (para alugar ou não). É tão cheio deste tipo de comércio, que parece ser especializado. E o tatuador ali, de intruso. Acho que sua loja fica ao lado de uma peluqueira.

Cheguei ao estúdio e ele estava tatuando, teria de esperar. Daí sentei, havia outros quatro caras na loja, um deles era o atendente. Eles estavam conversando animadamente sobre o carnaval. Na verdade, um cara contava suas maravilhosas aventuras sexuais como Filho de Gandhy. Supostamente ele falava baixo, mas falava para uma platéia de 4 pessoas (porque aí eu já tinha me incluído) num espacinho 3 x 4. Peguei alguns álbuns para folhear, mas fiquei de ouvido ligado.

O sujeito narrava a transa com uma mulher, digamos, avantajada. Catou a criatura em meio ao carnaval e a "trucidou", mas disse que jamais tinha pego uma daquelas, com um clitóris enorme. Assim mesmo: ele entrava em detalhes muito íntimos do sexo, o que ele fez, o que deixou ela fazer... Só uma palavra ou outra não dava para eu escutar, afinal, tinha que ficar ali com cara de paisagem. Foram uns 40 minutos ouvindo esta história e ele mostrar aos amigos uma lista com nomes e telefones de mulheres de outras cidades que ele tinha 'garrado' durante a folia. Explicou para os outros que o Tapete Branco da Paz é o canal, se você quer esquecer alguém, quer cair na bagaceira... Uma vez entre eles, dá pra pegar mulher pra caralho.

Tinha horas que eu fazia um esforço imenso para não rir ou esboçar qualquer outra reação que desse a entender que eu estava a prestar atenção no que eles falavam. Era ao mesmo tempo constrangedor e engraçado. Daí ele falou em toda a mística dos Filhos de Gandhy, da reação das crianças, com quem tirou fotos e tudo, do investimento em dezenas de colares, que ficaram todos distribuídos em troca de beijos e outros afagos na avenida.

E eu, como falsa baiana, jamais assumi o papel de Nora de Gandhy.

Insônia Pós-Carnaval

2008-02-09T06:43:00.000-08:00

Como dizia minha vózinha, meu organismo é um alfenim. Os antigos, aliás, tinham expressões ótimas, que criam imagens maravilhosas, como "virou arcanfor", que significa evaporou, desapareceu.

Mas eu ia falar do equilíbrio delicado do meu organismo. Depois de passar seis dias trocando noite e dia, quem disse que meu sono volta ao normal? Mesmo tendo que acordar às 7, 8 da manhã, não consigo dormir antes das 2h. É claro que isso me leva a completar alguns minutos de sono dentro do ônibus - modalidade de cochilo, aliás, na qual estou me tornando mestre. Nunca perdi um ponto!

Dá por volta das 23h, começo a pensar em dormir. O primeiro dia foi um inferno, juntando a falta de sono com o calor infernal que faz com que nem a velocidade máxima do ventilador de teto no meu quarto dê jeito. Aí peguei um livro - Noites Sem Fim, Neil Gaiman - avancei até quase a metade. Tudo bem que são quadrinhos, mas eu esperava ler parte de uma história, não três de vez. Vi que não funcionou, então fui para a sala. Cyrano de Bergerác no dvd, já por volta das 2h da manhã. Finalmente, com aquelas falas rápidas e complexas, o cérebro pediu arrego e comecei a cochilar - mas também já tinham se passado quase 40 minutos de filme.

No segundo dia, fenômeno parecido. O lado bom disso é que esta insônia está sendo produtiva. Além da leitura, de-gelei minha geladeira. Uso a bicha faz mais de um ano e nunca tinha degelado 100%, só usava aquele famigerado "degelo seco" e mesmo assim, de uns tempos pra cá, larguei ele de mão. O congelador já parecia uma calota polar. Não imaginei que demoraria tanto para tudo aquilo derreter - o aquecimento global deve estar operando mais rápido sobre as geleiras da terra. Era por volta de 1h da manhã, lá fora todas as janelas apagadas. O condomínio era uma rara escuridão e eu fazendo barulho na cozinha. Às vezes eu realmente me sinto estranha.

Ontem pensei de regularizar o sono. Sexta-feira deveria ser low-profile. Fui ao teatro ver um espetáculo de dança que poderia ter sido disparado do Enola Gay. Apenas meia-hora de duração e eu dei umas cochiladas. "Oba!Hoje eu durmo cedo...", imaginei. Só que as coisas não são tão simples assim e eu envergo facilmente às tentações. Então, chegando em casa, entrei na internet e encontrei amigos online. Falamos das coisas que estão em cartaz no cinema e... acabei pegando uma sessão de 0:20 de Sweeney Todd, o novo do Tim Burton.

Uma rapidinha sobre o filme

O trio Tim Burton, Johnny Depp e Helena Bonham-Carter simplesmente bota para foder. Sempre. Não sei onde estava com a cabeça quando imaginei que fosse um filme sangrento, porém leve e engraçado. Nada disso, a história é barra-pesada, apesar do alto grau de ironia. As partes musicais são devidamente dramáticas e é difícil imaginar que haja alguma outra "ópera cinematográfica" tão sombria quanto esta. A marca do estilo Burton está lá, mas desta vez sem o subtexto do bizarro-bonzinho. Na verdade, rola um melodrama, com o barbeiro com sede de vingança, sua nova amiga cega de paixão por ele e os algozes de posse de sua filha, única remanescência de sua vida inocente e que foi esfacelada.

Em entrevistas anteriores ao lançamento do filme, Burton falava da estética do sangue que jorra em filmes B, vermelho-vivo e irreal. Ele vai fundo nessa história e os esguichos poderiam tinturar roupas de toda Londres.

A fotografia gótica, que beira o preto-e-branco, também está lá. Curioso notar que, nessas cenas, as mínimas referências a algo mais colorido evocam tons de sangue, como marrons e avermelhados. E Tim Burton mostra que não é somente com a atmosfera doom que ele sabe brincar. Nas cenas em que Mrs. Lovett imagina um lindo futuro ao lado de seu querido barbeiro, a tela explode em cores felizes, invertendo completamente a lógica de que nós sonhamos em PB.

Lindo e cruel.

só mais um...

2008-02-07T17:11:00.000-08:00

Tropeçando anônima pela manhã, estranhos queriam me ajudar a chegar em casa, como se eu não soubesse o caminho. Eu estava evidentemente em outra dimensão.
Nos tênis usados na pipoca, hoje encontrei substâncias que devem ter vindo de outras galáxias.
Continuo a duvidar da capacidade humana de produzir aquele tipo de material.
No meu cotovelo, seiva em cristais tenta selar o flanco aberto em meio à euforia.
Taí: há beleza que se ver neste tal de Carnaval.

Seu Jairo - um capítulo à parte

2008-02-07T16:57:00.001-08:00

Você pode imaginar que tipo de empresa contrata um motorista meio brôco, desorientado e que não conhece bem a cidade para fazer transfer durante o Carnaval para um grupo de pessoas que mora em lugares distantes entre si? Pois é, fizeram isso com a nossa equipe.

Para quem não sabe, Salvador fica toda alterada, congestionada e louca por causa dos circuitos carnavalescos, que isolam justamente alguns setores cruciais e de fácil acesso da cidade - Barra e Centro. Assim, o uso de vias alternativas é mais que obrigatório e conhecer dobras espaciais obscuras é um pré-requisito essencial para se locomover com rapidez nestes trechos. Ainda mais se é para pegar gente no Rio Vermelho, Luís Anselmo (Brotas) e 2 de Julho (Centro) justamente para conduzir até a Barra.

Seu Jairo, carinhosa(?)mente apelidado de 'Seu Jaigo', parece ter comprado a carteira em Alagoinhas. Anda pisando muito e freando bruscamente, passa voando nos quebra-molas e nunca - eu disse NUNCA - sabe que caminho pegar. Chamava o Bonocô de Vale de Nazaré e Vasco da Gama de Ogunjá. Também tinha o hábito de diminuir muito - ou até mesmo parar - em bifurcações de pistas de alta velocidade para ler as placas indicando as direções.

Se você não acha que isso é grave, eu, às 5h da manhã, sonolenta e ligeiramente embriagada, discordo e procurava desesperadamente pelo cinto de segurança, estando sentada no banco de trás do carro. Foram quatro dias de medo e delírio no trânsito.

Eu tenho absoluta certeza de que Gabriela deixou esta criatura escapar de alguma de suas páginas, que então se auto-enviou por e-mail para o setor de RH.

Ms. Campbell, may I ask you a few questions?

2008-02-07T16:02:00.000-08:00

A intenção era fazer um diário de bordo completo, mas tem dias que realmente não estou boa para cumprir promessas. Sendo Carnaval, então... Além do mais, estava trabalhando de verdade, dormindo pouco, essas coisas. O terceiro dia de trabalho foi esquisitão e o quarto uma pauleira sem tamanho. O quarto dia, aliás, me graduou em jornalismo pela segunda vez, quando me vi pegando Niz@n_Gu@naes pelo braço e dizendo "eu preciso falar com a Naomi". Sério. Depois repeti o gesto com outro cara - era o diretor de mkt do Br@d_sco.

Como podem imaginar, o tal último dia de trabalho foi uma loucura. A primeira peripécia começou quando eu estava entrevistando o Z_éuBritto e fui arrastada por uma horda alucinada que antecipava a chegada de alguma celebridade. Quando virei e vi, eram Lázaro Ramos e Taís Araújo. Como conheço Lázaro por causa do Vila, nos cumprimentamos e eu disse que queria falar com ele passada aquela confusão dos diabos. Só que aí ele foi para a área vip e a produção não liberava a entrada de imprensa de jeito nenhum. Devo ter passado quase 1 hora na espera, até que ele precisou sair dali por um instante e tive a chance de explicar que não me deixavam passar. Mais uns minutos no aguardo, na volta, Lázaro me bota pra dentro da área vip com ele. Pronto, garantia uma exclusiva! Só que não foi publicada na mídia oficial por causa do perfil do caderno que eu estava cobrindo, então vai aqui, onde eu falo (quase) tudo o que quiser:

P: Lázaro, você agora aparece em propaganda da Oi, de condomínio de luxo, tava plotado inteiro na fachada do Iguatemi... Você acha que o olhar da publicidade está mudando com relação ao negro ou é uma coisa localizada aqui, porque você é um baiano ilustre?

LR: Eu acho que a Bahia está um passo à frente neste sentido, mas não acho que seja um fenômeno isolado. Isto é o sinal do começo da compreensão do mercado publicitário da necessidade de dialogar com público negro, que também é consumidor. A discussão aqui já está mais avançada, mas é uma tendência nacional. Torço para que aconteça, porque é algo que mexe com a auto-estima do público negro, que passa a se sentir considerado.

P: Você fala em avanço na Bahia, mas no momento há uma cobrança das entidades negras com relação ao extermínio de jovens, em virtude de muitos casos terem ocorrido no último mês. Você tem acompanhado isso na mídia?

LR: Não tenho acompanhado isso, porque tenho estado bem pouco na Bahia, mas soube do caso do rapaz do Picolino - que parece que estava até selecionado para ir pro Cirque du Soleil - e isso me deixou assustado.

P: Também tratando da Bahia, você deve estar sabendo da celeuma do ano passado em torno da Secretaria de Cultura. Você percebe mudanças?

LR: Como disse, tenho estado muito pouco por aqui e não tenho bem como avaliar. É um assunto sério, do dia-a-dia da população. Além disso, tenho uma relação pessoal com Marcio Meirelles (Secretário). Ele me deu a formação artística, com o trabalho no Bando, e acredito que suas intenções são as melhores.

P: E o Carnaval, você chegou que dia? Vai ficar só no camarote?

LR: Cheguei hoje (segunda), aproveitando uma folga nas gravações até amanhã. Na verdade, vim a Salvador para gravar um novo quadro da segunda temporada de Espelho*, que deve estrear em maio no Canal Brasil. Aqui, a primeira temporada vai começar a ser exibida pela TV Salvador, a partir de abril e segue direto para a segunda. Esse novo quadro que estou gravando é com Vanda Machado, que vai contando histórias de lendas e mitos africanos. Num momento de folga, vim dar uma passada aqui no camarote.

Voltando ao trabalho insano, enquanto eu digitava este material na lan-house-berçário que era reservada à nossa equipe, eis que uma briguinha tola entre dois ébrios imberbes resulta num copo de whisky atirado contra mim e o teclado. É assim que o destino se vinga das pessoas.

Pouco mais tarde, zanzando pelo camarote na minha lida de celebrity patrol, saio do banheiro e me deparo com a escada isolada por uma barreira de seguranças. Sem entender bem, pergunto quem estava no recinto. Era ela, a bela Naomi Campbell. Olhei para a muralha humana e os detidos atrás dela. Entre eles, o restante da minha equipe. Eu era a única ativa na zona sitiada. E agora, José? Tateei por um momento, subi procurando a área vip onde ela deveria estar. Diante da entrada, mais hesitação. Sentia que era um peixe grande demais para eu puxar a linha, mas era a minha chance, era o meu dever naquele momento. Tinha de tomar uma atitude. Algo dentro de mim disse "reaja, bicha!" e lá fui eu. Os seguranças e o door desta área já me conheciam e deixaram passar. Lá dentro, outra barreira de guarda-costas, mas eu estava a um metro do meu alvo. Eu e alguns outros vips curiosos.

Foi aqui que puxei N-zan, tentei falar com as pessoas ao redor e nada. Chegaram os fotógrafos, mais aperto, mais tensão. Será que ela ia tacar o celular na cabeça de alguém? Diziam não nos deixar chegar perto porque ela estava fumando e não gosta de ser fotografada fumando. Até que o acesso dos fotógrafos foi parcialmente liberado, formando uma janelinha entre os corpos dos seguranças - tinha um que era tão grande, mas tão grande, que bloqueava a gente apenas girando sutilmente, sem nem olhar para nossas caras miúdas e suplicantes.

Devo ter passado uma outra hora lá, me espremendo contra os homens de preto e tentando chegar até a top através de alguma outra pessoa. A tipa é melindrosa, nunca se sabe, né? Até que lá pras tantas, ela mesma resolve furar o bloqueio dos seguranças para falar com N-zan, que estava fora do cercadinho, e eu começo a me esguelar: "Ms Campbell, may I ask you a few questions about Carnaval in Bahia?". "About what????" sim, ela estava me ouvindo.

Consegui então me aproximar cautelosamente e lhe perguntar como havia se sentido estando no maior bairro negro de Salvador - ela foi ao Curuzu e saiu no Ilê Aiyê - então senti que ela ficou doce, dizendo ter estado muito emocionada entre seu povo, que nunca tinha vivido uma experiência daquelas, que foi muito bonito e forte. E dizendo isso, seus cabelos perfumados passaram perto de meu rosto. A pantera das passarelas, com seus olhos dourados, contrariou toda a fama de má foi amável com todos. E eu me sentia ao mesmo tempo encantada, poderosa e louca. Saí pronta para demolir o mundo - mas não havia ninguém para ver.

Dia dois

2008-02-03T18:03:00.001-08:00

Estou aqui direto do terceiro dia, mas falando do anterior. Cansaço acumulado. É foda passar a noite rodando para baixo e para cima (literalmente, já que o camarote tem 3 andares, fora a sala de imprensa que é num sub-solinho) num calor da porra. Sorte que agora climatizaram os banheiros e dá um alívio quando é preciso aliviar a bexiga. Ontem encheu para caráleo, mas deu pouco vip. Parece que a festa de Iemanjá (2 de fevereiro), no Rio Vermelho, dividiu o público.

In fact, acho que nunca senti tanta falta do conhecimento enciclopédico da revista Caras, porque dava pra sacar que rolaram vários poderosos - empresários e societys -mas eu não sabia ao certo quem eram os caras. Se pintasse o Bruno Chateaubriand, por exemplo, eu saberia quem era. Por causa da Caras, não por nada relevante... Enfim, podemos dizer que neste sábado deu uma 'esfarofada'. Gianechinni e Cláudia "ex-Babado Novo" Leite provocaram tumulto na chegada. Jornalistas, fotógrafos e grande público se espremendo uns contra os outros e contra a muralha de seguranças de cada um deles. Jamais imaginei um dia me foder toda para arrancar um olhar de atenção e uma palavrinha da Claudinha. Foi então que caiu a ficha de que virei uma proletária. Para resguardar um pouco de meu orgulho, pelo menos foi missão cumprida. 100% profissa.

O grande acontecimento da noite, porém, foi trombar com o Malvino Salvador na fila do banheiro - abençoado seja o inventor do banheiro unissex! Sem bloquinho na mão, fiz a linha blasé e puxei conversa. Simpático e gostoso, ele deu trela e trocamos umas palavrinhas sobre o carnaval. Muito bonito, mas com um quê de gente de verdade - o Giane, por exemplo, parece protegido por uma aura meio alienígena e intocável, mesmo sendo um cara divertido, como dizem.

Que mais? Tivemos de esperar muito pelo carro do jornal, por isso deu para tomar umas doses e curtir um pouco a visão de cima da folia. Em menos de meia-hora de janela, assisti a muita pancadaria. Me senti mal e hipócrita do alto da minha torre de marfim. O mais irônico é que, enquanto o couro comia no asfalto, com atos de evidente covardia e barbaridade, o cantor do Psirico, de cima do trio, se dirigia a alguém no camarote ao lado dizendo "Olha só que carinho massa!"

Ai, se tu soubesses como sou tão carinhoso...

Primeiro Dia - sexta

2008-02-02T07:19:00.000-08:00

Já trabalhou no Carnaval de Salvador, nêga? Se pensou em "loucura", é esse o espírito mesmo. Haja pique, disposição, jogo de cintura, paciência e etc. Mas vamos lá. Este é meu primeiro ano trabalhando na cobertura de um camarote. Pense num lugar apinhado de celebridades e outras gentes importantes de fato. É como abrir a revista Caras e pular para dentro dela. Ao meu lado, trocentos jornalistas e fotógrafos de tudo que é veículo importante desse país. Ao contrário do que diz o estereótipo do baiano, aqui trabalha-se. E muito.

Lá dentro, obviamente tinha que rolar umas peripécias, como picar a cabeça na quina de um telão de plasma. Ou ficar cercando alguma possível celebridade para tentar ler seu nome na credencial. Ou ainda, deixar pingar shoyo com wasabi na ponta do nariz. Trash mesmo foi ter todo trabalho da noite deletado por algum filho da puta maldoso e então ter de sentar - 4h da manhã - para reescrever todo o texto.

Acho que quem bem definiu o que é o Expre$so_22-2 foi Márcio Meirelles, homem de teatro, hoje no papel de Secretário de Cultura da Bahia. Disse que é um fenômeno, um objeto de fascínio e desejo para muitas pessoas, pois muitos querem estar ali, onde se reúne uma elite intelectual, econômica e de um determinado padrão estético. É também um catalisador de realizações, pois coloca frente a frente artistas, produtores e possíveis patrocinadores de seus sonhos. Acho que é um bom resumo da ópera.

Uma vez lá dentro, você até se acostuma às caras famosas e gente belíssima. Pensei que ia perder a compostura diante de alguns rostos cobiçados, mas é tanta ânsia profissional, que a coisa se dilui. Juro e sem esnobação. Isso sem contar os poderosos e lindos quase anônimos, gente de quem você vê emanar o poder, mas cujo rosto é desconhecido. "Você é o famoso Quem?"

Agora, algumas palavras sobre os entrevistados da noite:

Regina Casé: Ao contrário do que dizem por aí, foi uma simpatia. Respondeu sorridente, falou sério e deu uma declaração interessante, sem perder o clima de Carnaval. Acho que ela vira bicho é quando o assédio não é de gente trabalhando.

Caetano Veloso: Ao contrário do que dizem por aí, não foi muito simpático. Acho que queria curtir a folia e tava meio de saco cheio de repórter. Apesar de ser prata da casa, é quem ele é e por isso andava pra lá e pra cá cercado da imprensa.

Cauã Reymond e Bruno Gagliasso: Com seus rostos impecáveis, foram super simpáticos e solícitos. Assediadíssimos por fotógrafos e repórteres, não sei como eles dão conta. Cauã parecia meio atordoado, enquanto Bruno preferiu lançar mão de um espírito mais malandro.

Marcelo Taz: Solícito e adorável, deu uma das declarações mais bonitas da noite.

Nizan Guanaes: Aula compacta de marketing.

Prta_G-il: A herdeira me surpreendeu com sua simpatia, articulação e pela bela e interessante trupe que a rodeava.

Marcelo Serrado: Esse gosta da folia. Taí um sujeito a quem os anos fizeram bem - tá bonitão.

Pequenas Lições de Sobrevivência

2008-01-31T12:17:00.000-08:00

(mais um post para lembrar o velho blog)

Quem anda muito de ônibus acaba desenvolvendo macetes, pequenas manhas que visam minimizar os efeitos desconfortáveis das viagens no coletivo. Aprender de que lado bate o sol a depender da direção para onde você vai, quais ônibus, pontos e horários costumam encher mais, coisas assim. Existem, contudo, conhecimentos sutis e peculiares a se desenvolver pelo caminho. Um desses é aprender a identificar gente que está enjoando. Esse, meus caros, é um dos mais valiosos de todos os saberes.

Aprendi a perceber isso em crianças, que fica mais evidente, mas os sintomas são semelhantes em adultos também. No caso dos pequenos, repare nos seguintes itens:

- Corpo mole (leseira);
- Tosse seca;
- Mãe resmungando (no adulto, a mãe pode ser substituída por "embriaguês").

Se você perceber pelo menos dois destes sintomas, é batata! O guri pode entornar a qualquer momento. Por isso, é bom afastar-se do ponto em que a jovem bomba de efeito moral se encontra - recue, mude de cadeira, antecipe-se para frente do ônibus ou, caso sua paranóia alcance graus absurdos, salte no próximo ponto. Não importa: proteja-se. Um jato quente de comida mal digerida nunca é bem-vindo.

Vale ressaltar que o fenômeno é mais comum em dias de sol, nas linhas que vão de bairros populares centrais em direção à orla (estou tomando Salvador como exemplo). Nessas ocasiões, famílias das classes populares saem de manhã para a praia, não sem antes entupir seus rebentos de comida para que fiquem menos tentados com as guloseimas à venda na areia. Criança de bucho cheio, o balanço da viagem e o calor insuportável que faz nestes dias são uma combinação explosiva para um mal-estar. É bom ficar ligado.

Abuso de poder

2008-01-28T10:23:00.000-08:00

Este é um post para lembrar os velhos tempos do Cochilos Rodoviários:

Querido diário, hoje comprei o incenso de um hare krishna no ônibus só porque ele era gostoso e tatuado. Parece que homens bonitos podem conseguir o que quiserem de mim. O incenso é de alecrim.

E se estamos lembrando no velho blog, provavelmente vai ter alguém aqui pra dizer "ei, esse cara é meu primo".

Dilema

2008-01-24T04:31:00.000-08:00

O que fazer quando, depois que você passa o dia inteiro tossindo contra sua mão, um colega resolve apertá-la?

Estou resfriada. Toda vez que entro num ritmo mais intenso de trabalho e stress, é assim que meu corpo reage. Como nas últimas semanas tenho enfrentado dias de pressão, pouco sono, almoço no corre-corre e brutais alterações climáticas do sol para o ar-condicionado, foi assim que ele resolveu chamar minha atenção. Então há uns três dias começaram uns espirros e a tosse chata que me deixa maluca.

Ontem passei o dia inteiro tossindo. In-tei-ro. E usando a mão direita como barreira para evitar que a boiada de perdigotos contaminados atingisse outras pessoas e superficies. É aquela coisa, por mais limpinho que você seja, não dá pra ir lavar as mãos a cada crise de tosse. Se fosse assim, nesses dias ninguém sairia do banheiro. Talvez seja por isso que, ao menor sinal de influenza, os americanos mandam seus funcionários para casa, com receio de que todo o escritório seja influenciado também. Portanto, o mais natural é que você acabe tossindo e, se o estrago não e muito grande, você se livra da umidade com uma esfregadinha das mãos na roupa e a vida continua. A gente nem tem consciência, mas os vírus e as bactérias continuam ali.

Chega o final do dia. Extenuados depois de abater um dragão de duas cabeças, lá por volta das nove e meia da noite, um colega e eu temos a sensação de dever cumprido. Como a coleguice é bem recente, não vamos nos abraçar e rolar no chão para comemorar, então, num gesto fraterno, ele me estende a mão para selar o dever cumprido.

É muito rápido para tomar uma decisão. Você sabe que este aperto de mão será fatal, mas vai fazer o que? Usar a linha louca e espiritualista, dar um sorriso plácido e bobo, e evoluir para um abraço silencioso? Bancar o Michael Jackson? Ser mal-educado??? Não, porra. Você aperta a mão. E depois torce para que seu colega não passe a mão dele – agora toda infestada de seus vírus e bactérias – no rosto pelas próximas horas.

Se o cara aparecer gripado nos próximos dias, não tenha dúvida: o sentimento de culpa vai bater.

Medo de Palhaço

2008-01-21T04:44:00.001-08:00

Àquela altura do domingo, a fome havia criado um buraco existencial em mim. Era mais um combinado de angústia e gula, uma necessidade de canalizar em mordidas e mastigação outras vontades guardadas e mal-reconhecidas. Tive o insight de que deveria comer algo leve, como um sanduíche quente com bastante folhagem e um suco de laranja. Pensei na lanchonete que aspira ser cool ao lado de minha casa. Saí. Na esquina, dei de cara com a sanduicheria fechada. Do outro lado da rua, os golden arches do Mc Donald's brilhavam em minha direção. Lembrei que há alguns meses havia decidido não mais comer do fruto do Palhaço, mas pensei também que pegar um daqueles menus light não era exatamente a mesma coisa. Sutil maneira de auto-ilusão. Uma vez tragado pelo magnetismo oleoso do fast-food, quem se salva? Entrei na loja. Comecei a olhar o cardápio minuciosamente, procurando alguma combinação mais saudável, meio barata e só aí me dei conta de que estava na selva. Garçonetes, caixas, uma horda de funcioários agitados gravitava em torno de mim no intuito de me empurrar para o frenesi calórico de uma Mc Refeição. Entre a insistência mal-disfarçada nas vozes amigáveis e o espocar visual de anúncios de ofertas, de novidades de verão, de delícias alucinantes, não conseguia saber - quanto mais enxergar - o que procurava. Acabei impelida a adquirir um Chicken Gourmet completo por R$ 15. Não era bem o que eu queria, não era o que tinha intenção de gastar, mas fui assim mesmo. Foi como ter eu mesma dentro de mim esmagada antes do grito.

Era sódio de sobra. Calorias a dar de pau - quase 700 somente no sanduíche. Gordura para abrir uma fábrica de sabonetes Tyler Durden. Uma desgraceira na bandeja. E eu lá, comendo, pensando, me arrependendo. Então me dei conta de que reformaram a Mc Donald's, agora tá com umas luminárias bonitinhas, cadeiras, mesas, um cenário que imita um restaurante em vez de uma empacotadora de comida mumificada em série. Quando isso aconteceu? Foi da noite pro dia? Seria possível fazer tudo aquilo num piscar de olhos? Havia passado ali tinha pouco tempo e não notei nada de diferente.

Comecei então a ficar com medo de perguntar. E se me dissessem que não tinha nada de diferente? Minha noção de tempo tinha ficado totalmente distorcida e eu olhava ao redor com desconfiança da verdade. Parecia uma bad trip novamente. Paranóia. Alucinação. Comi assustadoramente devagar, observando as pessoas. Quanta gente gorda se reúne ali. E eu no meio. Me dei conta de que teria vergonha se encontrasse alguém conhecido ali, enquanto eu chafurdava em comida ruim. Tentei me acalmar e saborear o sanduíche, as batatas. Tá no inferno, abraça o Capeta, né?

Fiquei ali comendo sozinha, lendo o informe sobre o sucesso da campanha do McDia Feliz que servia de jogo americano. Mordia, mastigava, pensava, olhava ao redor, deglutia. Foi assim sucessivamente, até eu sentir que estava cheia. Forcei um pouco até o final do sanduíche, mas deixei batatas e um pouco de refrigerante. Levantei. Enquanto fiz um movimento para contornar a cadeira, me voltar para a mesa e pegar minha bandeja, uma atendente já sorria encaixando minha cadeira no lugar e sem nem me dar a hipótese de tocar no meu próprio lixo. Um misto de presteza e expulsão que me fez imediatamente pensar na palavra "agressivo".

Antes de sair, passei no banheiro e vi que minha cara estava péssima. Restos de maquiagem nos olhos aprofundavam minhas olheiras e, não fosse eu gorda, pareceria uma vítima de heroína. Contemplei meu abdome inchado e disforme depois da refeição. Quase podia ver o contorno do Chicken Gourmet inteirinho na minha barriga. Voltei para casa me sentindo estranha, pesada e letárgica.

Como o Palhaço.

Fragmentos

2008-01-20T12:35:00.000-08:00

Vencida pelo verão e as críticas, comprei um novo celular. Sem conseguir cumprir uma promessa feita a mim mesma - de que só compraria o aparelho depois que a estação passasse - vi que Deus só recebe à vista, mas já o Diabo parecela em 10x sem juros no cartão. Então, comprei-o-o. Decidi que de agora em diante, enquanto estiver nos ônibus a caminho dos lugares o celular vai no bojo do sutiã. Desligado, é claro, para evitar combustão espontânea e outros acidentes ridículos do tipo, ou mesmo que o danado toque no meio de alguma ação criminosa. Já experimentei, olhei no espelho e realmente nem aparenta o truque. Num movimento discreto é possível guardar e tirar o bichinho de lá. C com um pouco de treino realmente ficará imperceptível, como quem ajusta uma alça. Recomendo.

***

Ao chegar em casa por volta das 6 da manhã e me pegar comendo um nhoque congelado requentado que, na real, era uma pasta gosmenta de batata misturada com queijo, devidamente acompanhada de coca zero, notei que havia algo de errado. Foi como se, por um instante, saísse do corpo para apreciar a cena, vendo naquela solidão algo de deprimente. Sim, eu estou cansada. Nem mesmo levar whisky na bolsa dentro de uma garrafinha de água mineral - outra prática de gosto duvidoso - torna este tipo de coisa divertida.

Chega uma hora em que é preciso dar um basta. (de preferência antes de ser abatido em combate na pista de dança com um pisão na unha do dedão e uma cotovelada na clavícula)
Voltei para casa com coisas estranhas grudadas no sapato. Medo de lavar.

***

Tenho um amigo bonito e muito divertido, que bebe na balada e faz a festa das mocréias. Me compraz ver sua inconsciente generosidade.

***

Há pessoas que arrecadam olhares, criam mitos de si mesmas sem esforço, deixam os outros como mariposas em torno de uma lâmpada. Quem sabe disso às vezes fica imune a este poder e nem acha tanta graça assim - ou por não achar graça, fica imune, Tostines. E de repente você presta atenção em determinados detalhes que só a luz das primeiras horas da manhã pode mostrar e se dá conta: é mesmo, têm razão.

***

Conto histórias numa tentativa desesperada de convencer a mim mesma de que em minha vida reside alguma emoção.

Ai, janeiro...

2008-01-15T14:43:00.000-08:00

Que mês é este? Estou me esfolando para ganhar fama e fortuna. Trabalhando em média umas...10h, 11h todos os dias, mais umas 2h30 de deslocamento de ônibus pela cidade. Nem fama, nem fortuna (esta, rá! bem menos) Ok, é um upgrade profissional, são coisas bonitas de botar no currículo - Coordenadora de Conteúdo e Editora interina - mas tá foda. Zero de família, amigos viraram tentações do cão e o verão em Salvador, aaaaah... Não que eu esteja atrás do verão típico-turista de praia, axé e festa de camisa, mas tempo de descanso, tempo de euforia e de aproveitar os amigos neoretirantes devia estar na constituição como direito universal.

Um suspiro, por favor. Voltei ontem à terapia - veja só, até meu terapeuta teve recesso! - e meu corpo todo está gritando coisas que eu finjo não entender. "Que todos os seus sonhos se realizem, exceto aqueles que você leva para análise", são os votos anuais entre um amigo meu e sua irmã.

Neste janeiro as coisas estão um pouco estranhas: dois trabalhos, dois convites de casamento (e eu descobri que cerimônias de casamento me deixam num estado, digamos, esquisito), um visitante querido e outro visitante ilustre. Sabe quem? Murphy. Esse mesmo, legislador do caos e azar universais. Veja só:

- justo quando passo mais tempo na rua, fico sem celular;
- justo quando mais preciso checar e-mails com velocidade, o Gmail (!!!) fica lento;
- justo quando mais preciso do telefone no trabalho, ele dá tilt;
- justo quando estou cheia de dívidas, sou roubada;
- justo quando todos estão de férias, estou trabalhando.

E esse negócio de qualidade de vida é uma falácia.

O Sobrinho

2008-01-12T21:25:00.001-08:00

Conhece o Sobrinho? O Sobrinho é o profissional de comunicação mais polivalente que há. É claro que você já ouviu falar do Sobrinho. É provável - se você é da área - que seu trabalho já tenha sido desbancado por ele, que você trabalhe com ele ou até mesmo tenha sempre à mão alguém como ele. Quem tem Sobrinho não se aperta.

O Sobrinho é capaz de cobrir todas as áreas da Comunicação Social e suas minúcias. O Sobrinho faz foto, website, design gráfico, redação, vídeo, locução, tudo o que você imaginar. Precisou de uma arte? Fale com o Sobrinho!

O Sobrinho é um sujeito tão genial, que prescinde formação. Ele é necessariamente auto-didata, aprendeu tudo por aí, com preciosas dicas auferidas através da navegação tutorial. Alfabetizado, dotado de dois olhos, duas mãos e um computador com internet dedicada, o Sobrinho pode ocupar absolutamente qualquer função de comunicação numa empresa, qualquer que seja o seu ramo de atividade.

Agora, sabe qual é mesmo a maior vantagem de trabalhar com o Sobrinho? O pagamento. Com um ou dois biscoitos Scooby você recompensa inúmeros e inigualáveis serviços prestados.

Torne-se um Sobrinho você também, antes que seja ejetado do mercado de trabalho por um deles.

Love is somewhere else

2008-01-12T21:12:00.000-08:00

À medida que o tempo vai passando, vão se assentando na gente o que eram certos impulsos bélicos. Desse jeito, a argumentação se refina, cresce a sensibilidade a respeito de discussões vãs ou perdidas, vai-se embora a vontade do embate empedernido das palavras, cai um manto de discrição sobre algumas posições que, se não são extremamente necessárias de serem reveladas, não precisam causar mal-estar a ninguém.

Assim, decidi não mais declarar a descrença em certo tipo de amor, assumindo que a coisa é comigo mesmo e que, portanto, não acredito que ele possa florescer no meu quintal. Relaxe, nem se preocupe, no seu quintal pode. Seu casamento vai dar certo. Essa dor passa assim que vier outro amor. Calma, cada panela tem sua tampa. Sim, é claro que isso é uma prova que ele te ama.

Falar mal do amor ofende demais as pessoas. Já reparou? Se não e quer comprar uma briga, experimente. É pior que se declarar ateu, porque acreditar em deus ou não é uma questão filosófica e imprecisa demais para apostar as fichas em sua certeza. Mas o amor se vive na prática e faz vidas gravitarem em torno como um sistema solar. Até hoje lembro da professora de redação do 1º ano toda eriçada com minha declaração adolescente em plena sala de aula. Hoje não faço mais isso, aprendi a me comportar como uma mocinha. Não falo essas coisas por aí. Amenizei o discurso e só faço assim, cochichando baixo e entre amigos.

Enquanto todos bailam na festa e levantam brindes em direção ao anfitrião, eu, sozinha, fecho as portas atrás de mim, calço as mãos nos bolsos e caminho a esmo. Ninguém repara que saí. Quem é expulso do clube não faz diferença.

Como esta noite findará
E o sol então rebrilhará
Estou pensando em você
Onde estará o meu amor?
Será que vela como eu?
Será que chama como eu?
Será que pergunta por mim?
Onde estará o meu amor?
Se a voz da noite responder
Onde estou eu, onde está você
Estamos cá dentro de nós
Sós...
Onde estará o meu amor?
Se a voz da noite silenciar
Raio de sol vai me levar
Raio de sol vai lhe trazer
Onde estará o meu amor?
(Chico César)

De novo!

2008-01-07T17:21:00.000-08:00

Depois dizem que um raio não cai duas vezes no mesmo lugar. Hoje fui assaltada de novo e dessa vez tive 'menas' sorte - estava num ônibus com outras 12 pessoas, dentre as quais algumas nem sequer foram abordadas, e escolheram minha bolsa para carregar o fruto do roubo. Além de perder outro celular, pois minha mãe tinha emprestado o dela, levaram junto meus óculos de grau. E minha tarde de trabalho.

Como precisei pagar pelos óculos novos, decidi que vou passar uns tempos sem celular. Deixa pelo menos essa doideira de Carnaval passar, que agora a malandrage tá no serviço da colheita. E se eu vinha dando sorte todos esses anos - nunca havia sido assaltada, tendo escapado ilesa numas duas tentativas - agora me tornei parte da estatística das pessoas comuns.

Para você que me lê em Salvador, uma dica: saia na rua somente com o estritamente necessário. Dê um descanso ao seu mp3 player, à câmera digital, ao escapulário de ouro que sua avó lhe deu, ao swatch que seu primo rico trouxe de presente nas últimas férias... Não exagere na paranóia, mas é fato que estamos na colheita. É só não dar mole.

E se tiver o telefone de uma boa rezadeira, me chame. Como diria Irmã Dulce: tá foda!

Adeus ano velho, (in)feliz celular novo

2008-01-02T17:30:00.000-08:00

Eu ia fazer um post de balanço anual e se passaram 10 dias. Ia fazer um post de abertura de ano alto-astral e estou sem saco. Parto para narrativas cretinas e pensamentos pouco úteis que povoam minha mente quando o verão torna Salvador uma cidade aberta à orgia e à vadiagem, mas estou trabalhando e depauperada pós-natal.

Contextualizando

Aos 45 do segundo tempo do dia 31, roubaram meu celular. Meu fiel companheiro há uns 4 anos, que me acordava de manhã, me lembrava das coisas e irritava os outros com seu toque de cavalaria (isso mesmo, quando vocês me ligavam, acionavam o Guilherme Tell). Um bravo sobrevivente Nokia que precisava apenas de uma recarga de bateria por semana. Lindo, de tão econômico! Um aparelho-símbolo dos muquiranas e da pãoduragem em geral.

Neste roubo, várias ironias. A primeira delas é que o celular - um mequetrefe de pai e mãe - não era o alvo da façanha criminal. O alvo eram meus supostos dólares, que supostamente eu teria ido gastar na praia. Sim, porque no final de tarde de 2007, lá fui eu tomar um banho de mar pra recarregar as energias para 2008. E eu, em plena Amaralina, vizinha do Vale das Pedrinhas e do Nordeste, com este bronzeado de vela de beata que orgulhosamente ostento, jamais poderia ser nativa do verão da Baêa.

Fico imaginando qual não foi a raiva dos dois vagabundos que afanaram minha bolsa e deram uma carreira pela areia fofa da praia, subiram uma ladeira, para então descobrir que tinham suado isso tudo para levar um punhado de nicas, um pente, um vestido velho e um celular que não custa nem 100 reais. Ah, sim! E minhas chaves de casa.

Daí derivam pequenas dores de cabeça e alguns prejuízos que contornam o roubo, mas de maneira nenhuma vão para o bolso dos trombadinhas: avisar a todo mundo da perda e pedir os números de todo mundo de volta, troca de segredo da porta, taxa de recuperação do número do celular e, claro, um novo aparelho. Acho que vou ficar mesmo com a versão atualizada do meu velho Nokia, que é barato, mata a cobra e mostra o pau.

Eu, que suo meu rabo pra ter cada coisinha, só fico pensando no ódio que eu teria se me levassem um celular do balacobaco que eu ainda fosse passar meses pagando as prestações. Não quero canalizar esta energia trágica em ninguém, mesmo no zé mané filadaputa que por ventura me roubasse.

Agora a missão é passear no Salvador Shopping - o vencedor da categoria - calçando o sapatinho do orçamento nos celulares. Passei lá hoje pra resolver outras coisas e acabei nem vendo isso, porque shopping é um troço que me dispersa muito. Por exemplo: experimentei chapéus, descobrindo que não sei como enfiá-los direito na cabeça. Também tentei uma mini-saia dessas feitas só em tamanho pequeno pra intimidar não-anoréxicas.

Comidinhas

E por falar nisso, como as nossas medidas sempre são prejudicadas depois das festas de final de ano, tomei a decisão de só comer coisas caloricamente saborosas na companhia de amigos. Sem amigos à mesa, serei frugal. Pura falácia - comprei um sanduíche no Rei do Mate, que sempre emana aromas irresistíveis ao guloso pecador. É bem verdade q a proposta do sanduíche era light: um toast de peito de peru com queijo branco, tomate e orégano. Nham! E pela primeira vez na minha vida tive a surpresa do sanduíche real ser maior e mais bonito que o da foto no cartaz. Hoje o Rei do Mate subiu uns 5 pontos em meu conceito, apesar de ter esperado tempo pra caralho em pé, dentro de uma fornalha onde o ar-condicionado do shopping não alcançava. Apesar de ter recebido o sanduíche errado - o cara meteu queijo prato em vez do peru, dei três bocadas e devolvi, também tava gostoso. E apesar de ver os funcionários discutindo sobre isso, insinuando que o cara da cozinha é um miolo-mole. E apesar de saber que será para sempre um estabelecimento responsável pela calça nº40 não entrar.

Nota mental: este mês, se eu apenas for de casa pro trabalho e fizer o caminho contrário, gastarei R$ 180,00 de passagem.

Alguém aí repita, por favor:

FELIZ ANO NOVO!

Diário de uma cegueira

2007-12-18T16:47:00.000-08:00

Faz alguns dias que não escrevo. Até tenho idéias, mas falta um pouco de paciência e sobra uma dose enorme de preguiça. Ando com preguiça de (quase) tudo. Salvador está quente demais, engarrafada demais, natalina demais... Nos últimos dias tenho andado pra baixo e pra cima de ônibus executivo, pagando o dobro só pelo ar-condicionado. Vale a pena, mas essa auto-indulgência tem que acabar antes que meu dinheiro acabe.

Pois bem, não vim aqui exatamente para escrever, vim mais para arranjar-lhe uma leitura melhor. Já ouviu falar do http://blogdeblindness.blogspot.com? Então, é o blog de um tal de Fernando Meirelles, um cara que acabou de filmar aí uma adaptação de Ensaio sobre a cegueira para o cinema. O blog é dedicado ao processo de criação e realização do filme, falado em primeira pessoa, com comentários bem próximos sobre terceiras pessoinhas como Julianne Moore e Gael (ai-que-delícia) García Bernal.

Como se não bastasse o fato de um diretor do porte do Meirelles estar escrevendo de maneira absolutamente subjetiva sobre um filme que tem tudo para ser interessantíssimo, o texto do cara ainda é muito gostoso de ler. Seus posts são enormes, mas eu sempre acabo lendo pelo menos dois quando passo por lá. Ele escreve com naturalidade, falando de seu cotidiano de trabalho sem deslumbramento - como aquele seu amigo designer, fotógrafo, jornalista, publicitário, etc. faria - mas trata de um universo fascinante para nós, pobres mortais, que é o do cinema. E não basta ser cinema, estamos aqui falando de estrelas de primeira grandeza em se tratando de talento e notoriedade.

O blog vale para cinéfilos e curiosos em geral. É adorável conhecer melhor algumas questões técnicas, os bastidores, o método trabalho de artistas tão badalados e competentes. Em suas narrativas, Meirelles desvenda para nós um pouco da mágica da 7ª arte, mas nem por isso a torna menos fascinantes. Pelo contrário, enche de ansiedade pelo resultado final, com a vantagem de oferecer ao espectador um monte de outras informações que certamente virão à tona ao assistir a cada cena.

E o texto do cara. Ah, eu já falei do texto, mas vou falar de novo. É uma linguagem simples e direta, mas tem uma identidade. É carregada de referências que vão se revelando com os comentários, na descrição e nos desdobramentos a respeito da concepção dos personagens, das cenas, de coisas que estão no processo do filme, mas que aparecerão indiretamente. É pessoal, opinativo como um blog mesmo, desses que qualquer adolescente pode estar fazendo hoje. Como esse aqui. Só que é de uma pessoa que tem muito a acrescentar por seu trabalho e faz isso com a humildade de quem está à vontade em seus próprios pés - com algumas eventuais inseguranças, com humor, com vida social, com macetes, com ansiedades, enfim, com tantas características humanas que muitas vezes esquecemos que os famosos e bem sucedidos têm.

É um blog que merece ser lido, pois independente de ser uma ferramenta promocional - para quem tem birras com estratégias marketeiras - é de excelente qualidade e um prato cheio e saboroso para quem gosta de cinema.

Novas descobertas

2007-12-13T16:10:00.000-08:00

Está rolando uma onda de bons livros de arte a preços acessíveis aqui em Salvador. Livros novos, nas (poucas) livrarias. Numa dessas passadas de olho, vi um de Egon Schiele - que imagino ser alemão, mas logo a Wikipedia me diz ser austríaco, então eu agradeço à construção colaborativa de conhecimento.

Pois, o que me chamou atenção em sua obra foi a semelhança com o trabalho de Peter Chung em Aeon Flux, que é uma das minhas séries de animação favoritas, com sua atmosfera sexy, misteriosa, cínica e futurista. Quem conhece, há de concordar comigo - tanto que, procurando por imagens de Aeon Flux hoje mesmo encontrei um comentário que dizia exatamente a mesma coisa. Pela imagem com que abro o post, pode não fazer sentido, mas vendo esta, fica mais claro:

Queria escrever mais algumas coisas, mas ainda li pouco sobre o cara e não vi direito as suas obras. Só sei que deu um daqueles estalos que dá na gente quando gostamos instantaneamente de alguma coisa. Será mais alguém ao lado de Van Gogh e Rodin no meu coração?

A propósito: jamais me conformarei com o fato da bonitinha Charlize Theron ter sido escolhida para encarnar AEON no cinema.

Corações em fuga

2007-12-10T12:59:00.000-08:00

- Mainha, eu vou pro inferno por namorar homem casado?
- Pior, minha filha. Teu coração vai parar no limbo dos mal-amados.

Aquele dardo flamejante atingiu bem no meio do grelo a minha tarde. Desfalecida em êxtase, perdeu-se a calma. Words of love and words so leisured / Words of poisoned darts of pleasure, alertara anteriormente o Kapranos com sua voz juvenil e trejeitos de lúbrico conquistador. As dúvidas multiplicam-se em interrogações que embaçam o cérebro e aceleram a alma. Alvos e opções variadas, insinuações vulgares ou nem tanto assim. A sinceridade receia borrar a maquiagem vadia e expor as veias do coração vagabundo.

Com quantos desejos se faz uma derrapagem? Tentando entender o mapa do deleite sem compromisso com reputação e pudores, elaboro o plano para armar a delícia e escapar da infâmia. Jogar o jogo sem azar, virar a mesa de dados viciados em honrada távola de damas e cavalheiros. Em meio a essa trama, eis que irrompe a flecha ardente inesperada incendiando o paiol guardado por prudência.

No peito assustado - ainda que arquejante mergulhado em volúpia - o coração prepara as trouxas. Tentará uma fuga desesperada madrugada entorpecida adentro, ofuscado por luzes coloridas e estroboscópicas, iludido por beijos lisérgicos de última hora. Sabe que basta um movimento apenas para que esteja rendido. Tem selo de blindagem, mas está exposto, de pernas abertas, umedecido e indolente. Foge, coração! Enquanto há tempo de não haver saudade.

Ele corre. Tropeçando em poças de álcool, resistindo à sedução dos olhos de sanguessuga, esquivando das mãos macias que tiram lascas de sangue. O tempo todo sente que vai cair em tentação, mas segue sem saber o caminho. Acredita que o destino é o descanso naquele abraço de confiança.

Foge, coração! Enquanto há tempo de acreditar.

Meu amigo, o Anestésico

2007-12-08T10:40:00.000-08:00

Passei a semana inteira em função de uma cirurgia odontológica. Coisa simples, apenas meia-hora, me disse o doutor. Antes, o pré-operatório, que incluia o uso de um enxaguatório bucal que me tirou o paladar por quatro dias (e continua me tirando). Depois, o repouso, que obviamente acabou sendo maior do que prometido inicialmente.

Tratei o assunto com simplicidade e sem dar tons espetaculares. Não saí por aí avisando aos quatro ventos, não fiquei planejando minha vida em torno da coisa, porque acreditei que era simples. Bem, foi um pouquinho diferente - só um pouquinho, mas suficiente para me causar transtornos.

Para não entrar em detalhes toscos que poderiam fazer os estômagos mais sensíveis embrulharem, o problema era raspar um pouco do osso da mandíbula para que o tratamento que estou fazendo possa andar. Já seria a segunda cirurgia deste tipo - a primeira foi tão tranquila que, um dia depois pude ir saltitante e serelepe para uma rave, carregando antibiótico e anti-inflamatório na mochila.

Na última quinta, sentei na cadeira, escancarei minha boquinha e só então me dei conta de que eu não havia me preparado psicologicamente para aquilo. Levei tudo tão na boa que esqueci toda tensão que envolve uma cirurgia, por menor que seja. Agulhadas, corte, sangue, ponto, broca, bisturi... Mas o anestésico, aahhhhhh... Quanta confiança no anestésico!

Ele entra pela agulha fininha, que penetra na carne quase sem sentir, provocando uma dorzinha distante e fofa, que se pudesse ser descrita como um som, seria de um sopro grave como uma tuba e se fosse uma cor, seria vermelho-vinho matizando para preto, como grandes almofadas de veludo. Vai entrando e amortecendo tudo, meio rosto, lábio, bochecha, língua. Ahhhh... o anestésico!

Começa então a sessão de corte e costura. Pelo tom do dentista, a tarefa era um bocadinho mais difícil do que ele imaginava. Aí começou a me bater a nóia do efeito da anestesia ir passando e eu começar a sentir dor de verdade. Como sinalizar isso, meu deus, sem dizer uma palavra? Gemendo, claro. Ok, problema resolvido. Procurei respirar fundo e relaxar, preceito básico das minhas aulinhas de yoga. Quanto mais tensa, pior a dor. Relaxa e goza, meu bem.

Começa a passar o efeito do anestésico. "Ah! Ah! Ah!". Tá sentindo? Tá doendo? Não estava exatamente doendo, mas eu não ia esperar pra ver. Manda chamar ele lá, o meu melhor amigo, numa seringa de agulha fininha. Aaaaaahhhhhhh... O anestésico!

Tomei várias doses, mas teve uma hora que não teve jeito. O tal do osso oferecia uma resistência desgraçada e não tinha olho fechado apertado que sinalizasse que eu queria mais anestésico. "Você tá sentindo dor ou uma pressão?". Porra, por que os dentistas fazem essas malditas perguntas com alternativas, quando vc tá com a boca escancarada e o máximo que pode emitir é algum som que sugira sim ou não? Levantei a mão indicando que eram os dois, por via das dúvidas. Mais anestésico, mas nada de diminuir o sofrimento.

Lembrei de quando tomei anestesia geral. Quanta felicidade! Uma morte temporária que engole tempo, espaço e ações. Num instante você está contando até 10 de trás para frente e antes de conseguir chegar ao 1, abre os olhos e já está devidamente acomodado e operado. Ah, a anestesia geral... Grande amiga.

Uma hora depois - e não meia, como ele havia prometido - minha boca podia ser fechada novamente. Quando saí da cadeira, vi que o pobre do dentista estava completamente empapado de suor. A coisa tinha sido feia mesmo. Em vez de me deixar trabalhar no dia seguinte, me mandou não sair de casa durante quatro dias. Hm... Não gostei disso. E ainda me passou um remédio fitoterápico que ele mesmo alertou de cara que tem o gosto muito, muito amargo. Pelo menos eu continuo usando o outro paladar killer. E tenho sorvete nas horas vagas para compensar.

Enfim, é por isso que neste final de semana eu não vou no Boom Bahia.

Nota Pública de Repúdio

2007-12-05T06:04:00.001-08:00

É da Secretaria de Cultura e eu também assino embaixo.

A Secretaria de Cultura da Bahia repudia a destruição da imagem sacra de São Benedito da Igreja de Nossa Senhora de Santana, praticada num ato de fanatismo religioso e noticiada nesta terça feira, 4 de dezembro. Além da depredação de uma obra artística de valor histórico incalculável, a justificativa do agressor: "Quando olhei para o lado, vi uma imagem de cor negra segurando Jesus. Achei que era o demônio, sorrindo para mim" demonstra claramente motivações racistas e de intolerância religiosa.

É inadmissível que alguns cidadãos ainda levantem barreiras de convivência e incitem a violência contra a diversidade religiosa e étnica que constituem a sociedade brasileira. Infelizmente, o ocorrido revela um extrato da intolerância e do preconceito racial do cotidiano, mesmo em uma cidade como Salvador, que dá exemplo de convivência religiosa harmoniosa como demonstrada hoje nas ruas do Centro Histórico, quando católicos e adeptos do Candomblé uniram-se na devoção à Santa Bárbara e à Orixá Yansã.

A Secretaria de Cultura da Bahia, através do IPAC, e o IPHAN/ MinC garantirão a restauração da obra danificada, restabelecendo-a ao rico acervo barroco da Igreja e preservando a produção do artista baiano Francisco Manoel das Chagas, o Cabra, um dos mais importantes escultores brasileiros.

Marcio Meirelles, secretário de Cultura da Bahia

Dias estranhos, sonhos esquisitos

2007-12-01T04:49:00.000-08:00

Sonhei que tinha uma perna mais curta do que a outra. Beeeeeeeeem mais curta, tipo uns 5 dedos. E era um defeito adquirido por ter feito exercícios físicos de forma inadequada. E eu queria esconder isso de todo mundo. No momento do sonho, em específico, tentava esconder da minha própria mãe. Freud, com certeza, explica. Então eu saía caminhando canhestramente, num passo de 'aqui-tá-raso, aqui-tá-fundo', mais ridículo que assustador, que me provocou uma sensação bem desconfortável. Houve outras onirias desafiadoras na mesma noite de sono inquieto - antecedia um dia no mínimo curioso, logo depois de ter passado por uma breve experiência profissional bizarra na Soterópolis de contratos de boca e compromissos mal guardados.

Essa madrugada, cinema na minha cabeça. Estávamos eu e Fabi (que fez aniversário ontem) na calçada logo após uma curva no que depois dizíamos ser a Av. Paulista - provavelmente pq ela é de São Paulo, porque a rua apertadinha do meu sonho nada tem a ver com a avenida exuberante da terra de engolir baiano. Parecíamos estar assistindo ao trânsito passar. Caminhões de construção brancos e modernosos, uns dois ou três, passaram pelo trecho onde estávamos com dificuldade, como se não fossem completar a curva, derrapando. A gente sentia o perigo, mas não saía do lugar. Até que um enorme caminhão-tanque, igualmente branco, só que da Petrobras, cujo tanque de combustível tinha formato de uma betoneira, passou reto entrando numa rua e resvalando em cabos de alta tensão que fizeram o tanque se desprender e sair rodando pelo ar. Eu tive a certeza de que aquela porra ia cair, explodir escandalosamente e que nós duas íamos morrer. Então ele bateu no chão, quicou e - para minha decepção - somente pegou fogo no átrio de um prédio garagem. "Devia ter pouco combustível", comentamos e saímos sem nenhuma emoção. Acordei depois de pouco mais de 6h de sono.

O Dia

"Mas como você é amadora, Ju"
Rafabela Rossi

Dois ontens para um só hoje. Tem coisas que só parecem acontecer comigo mesmo... Aí é lançar um olhar de dichote e graça, porque senão é de enlouquecer.

Vendo a Espera em cena, lembro de como pensei em algum momento tê-la encerrado, no momento em que encontrei aquele personagem. E de como tudo se dissolveu, na verdade, para meu próprio bem. Estava sob o doce feitiço da sonoridade africana emanada por um músico de rua. Hoje continuo esperando, sem passividade, procurando farra, uma hora aqui, a outra ali, no vai-e-vem dos meus próprios quadris. Daí derivam os acontecimentos mais inusitados de reviravolta das micro-histórias humanas. All of a suden, voilá: uma puta divertida. Mais que de repente, alvos sensuais se tornam um pequeno problema e provocam uma manobra estratégica de quem sai da boate para evitar um vexame, ou que contorna um escorregão em cena com tamanha naturalidade, que leva os outros a acreditarem que aquilo jamais aconteceu.

Depois de embalar presentes com uma arte que provocaria grande vergonha à União dos Empacotadores Natalinos - com minhas maneiras, eu poderia causar embaraço em um sem-número de grupos humanos, como os jornalistas, as lésbicas, os corredores de marcha olímpica e as mulheres de salto-alto - o plano agora é lavar os cabelos, porque hoje tem Baile.

Cabaré da RRRRRaça

2007-11-29T04:39:00.000-08:00

Figurino anterior - o atual é vermelho.
Clique de Márcio Lima, fotógrafo oficial do Vila

A peça é do Bando de Teatro Olodum - conhecido nacionalmente por causa do filme Ó Paí ó, também saído de um de seus espetáculos - e existe desde 1997, mas eu só fui vê-la em 2003, quando fui trabalhar no Teatro Vila Velha. Peguei o bonde andando, já era uma montagem nova, com outro figurino, mudanças no texto, etc. etc. Teatro tem dessas coisas. Rever uma peça é muito longe de pegar e re-assistir ao dvd do seu clássico predileto. É uma coisa viva e mutante, que fica diferente a cada nova sessão, sofre transformações a cada temporada. O conceito, no entanto, continuava e continua o mesmo: um retrato crítico do racismo no Brasil, carregado no humor irreverente.

Até ver Cabaré da RRRRRaça, nunca tinha me tocado de muitas coisas que eles escancaram ali no palco. Sem ingenuidade, há muitas práticas racistas profundamente arraigadas na cultura brasileira, mas muitas vezes a gente não se dá conta porque nada disso incomoda a mídia ou a sociedade feita para a população branca e dominante. Nunca havia batido de frente com certas questões porque simplesmente não convivia com aquelas pessoas. Que pessoas? Negras.

Apesar de não ser racista, nem vinda de uma família racista (apesar de um ou outro desvio aqui e ali), a sociedade em que vivemos é, sim, racista. Na minha escola particular, por exemplo, posso contar nos dedos - da mão do Lula - quantos colegas de classe eram negros, sendo que alguns deles eram bolsistas filhos de funcionários, uma concessão. Na faculdade (Federal pré-cotas), a mesma coisa. Isso é no mínimo um desequilíbrio, considerando que vivo na chamada maior cidade negra fora da África.

Homens, mulheres e crianças da raça negra, portanto, não faziam exatamente parte do meu círculo social. Estavam sempre como 'coadjuvantes', nos papéis serviçais, nos sub-empregos, na vassalagem, sutis atualizações da escravidão dita extinta há muito tempo. E nesse contexto, muitas idéias preconceituosas são apresentadas com naturalidade e somente quem sente na pele - e às vezes nem estes - pode saber do que está falando.

É exatamente essa dimensão que o Cabaré da RRRRRaça traz à tona. Os personagens olham nos olhos da platéia e dão a medida do absurdo que é viver imerso numa sociedade que não lhes reconhece e faz cara de paisagem a respeito disso. Através de vozes diversas, às vezes até mesmo contraditórias, como é próprio da natureza humana, a peça aponta verdades duras que precisam ser ouvidas por brancos e negros. Considero um trabalho fundamental para entendermos que Brasil é esse em que nós estamos.

O discurso de igualdade muitas vezes é hipócrita e não abarca questões fundamentais, esmagando algumas diferenças que são inerentes aos grupos. Há diferenças, sim, e reconhecê-las é parte do processo de inclusão. Diferenças que, longe de somar ou subtrair, são particularidades. São enormes diferenças históricas, diferenças culturais, estéticas, que precisam ser respeitadas, pois determinam reações, necessidades e soluções igualmente diferenciadas.

Por outro lado, o que é ser negro, afinal? Lembro de uma resposta que Marcio Meirelles dava às vezes em que o apontavam como o "diretor branco" do grupo: "O único branco do Bando é Zebrinha, que toma chá com leite".

Com o Cabaré, há dez anos o Bando de Teatro Olodum vem metendo o dedo numa ferida aberta no seio da sociedade brasileira, tão propalada como rica e miscigenada, dotada de uma exuberante cultura antropofágica e tropicalista por natureza. Da estréia, com a polêmica da 1/2 entrada para negros, muitas coisas mudaram: produtos de beleza para estética afro, cotas na educação, a primeira protagonista negra numa novela brasileira, racismo tornou-se crime, Lázaro Ramos (d0 mesmo Bando) é queridinho do cinema nacional e empresta o rosto a propagandas, inclusive de condomínio de luxo... Alguns diriam 'avanço', outros 'reparação', ou 'antes tarde do que nunca'.

Parece que finalmente há um movimento nos paradigmas. Felizmente! E acredito que o Cabaré da RRRRRaça, nascido aqui, na triste e dessemelhante Bahia, tem papel ativo nessa história.

Parabéns ao Bando de Teatro Olodum. Vida longa a seu poder!

Explicando seres humanos

2007-11-28T05:38:00.000-08:00

Acessórios revelam estilos de vida e essa sua touca de croché, meu bem, não combina com os meus óculos de acetato.

Para o menino de olhos castanho-ensolarados

2007-11-27T07:21:00.000-08:00

menino de olhos castanho-ensolarados
você balançou minha madrugada
deixou minha pele mais corada
e minha boca com saudade

seus olhos castanho-ensolarados
irradiaram no nascer do dia
uma manhã mais florida
e uma respiração descompassada

menino da pele suada
sua silhueta descansada
de uma vontade há muito tempo guardada
ficou no travesseiro até mais tarde

genialidade manguebeat

2007-11-24T12:53:00.000-08:00

Chega um momento em que aquela música que você já conhece há tempos soa diferente. Algum acorde toca como uma epifania, daí saltam sons nunca antes identificados, referências e interpretações que estavam guardadas em alguma gaveta bagunçada do inconsciente, desperta uma nova beleza. Foi assim hoje (leia-se sábado, 24) com Criança de Domingo, do álbum Afrociberdelia, de Chico Science e Nação Zumbi.

A batida e a letra evocam uma ciranda, abraçada com uma balada rock (ou seria pop?) que continua atual. Como ninguém, o caranguejo Science sabia como fazer colidir o regionalismo com as manifestações mais-que-contemporâneas da música. É impressionante prestar atenção nos sons, no ritmo cíclico da canção e da melodia, ver o pop caminhar de mãos dadas com o tradicional. Sua voz soa como a de um cantador nordestino típico, contrastando com os instrumentos usados no arranjo, que por sua vez criam sutis contrastes entre si mesmos.

A música cria imagens de uma tranquilidade dos olhos de uma criança, uma certa ingenuidade diante do mundo e do tempo passar, em construções que solavancam o português culto, em que parecem faltar partículas, mas fornecem sentidos e provocam sensações para além do que se canta. E quando Chico se cala, sobe a voz dos instrumentos numa paz sem fronteiras, que aponta um utópico Nordeste livre de conflitos e consciente de sua beleza - cultural, natural, sem grilos com a contemporaneidade.

Para quem não lembra ou não conhece, segue a letra simples, lúdica, poética.

Eu sábado vou rodar
Criança de domingo
Sem saber guiar
Criança de domingo

Amanhã tem mais
Segunda é um dia lindo
Faça chuva ou sol
Amo o meu domingo

Eu sábado vou rodar
Criança de domingo
Faça chuva ou sol
Amo o meu domingo

embarque

2007-11-22T07:37:00.000-08:00

meu coração de óculos escuros

2007-11-21T14:56:00.000-08:00

Dê um Rolê

2007-11-21T14:38:00.001-08:00

Não se assuste, pessoa

Se eu lhe disser que a vida é boa
Enquanto eles se batem
Dê um rolê e você vai ouvir
Apenas quem já dizia:
Eu não tenho nada
Antes de você ser, eu sou
Eu sou
Eu sou o amor da cabeça aos pés
É só te beijando o rosto
De quem dá valor
Pra quem vale mais um gosto
Do que cem mil réis
Eu sou,
Eu sou,
Eu sou o amor da cabeça aos pés

Alucinação Coletiva

2007-11-19T18:36:00.000-08:00

Sexta-feira, já passava da meia-noite. Vega, Fabi e eu tínhamos tomado umas cervas e acreditávamos que ainda era possível pegar um ônibus que servisse a nós três - ela para voltar para casa, nós para economizar uma parcela de táxi a caminho da Zauber. Para nossa surpresa, os ônibus ainda passavam, o que reitera a boa impressão que tive outro dia, de que a frota anda varando a madrugada.

Eis que vem um estranho micro que eu nunca vi. Era Lapa-alguma-coisa. Meio bêbada, perguntei ao motorista se passava pelo Campo Grande. E por Ondina. Passava. E ainda dizia Vitória na tabuleta.

Se você não anda de ônibus em Salvador, isso pode não ter a menor graça, mas se você é usuário, sabe do que estou falando. NÃO EXISTE uma linha sequer que faça este trajeto. É até um percurso fácil, mas nenhuma linha da Lapa passa pelo Corredor da Vitória e apenas uma ou duas passam pelo Campo Grande, sendo que nenhuma delas passa por Ondina. Sacou? É praticamente um cruzamento de paralelas.

Subimos no microônibus e as coisas só fizeram ficar mais estranhas. Na verdade, em vez do motorista, quem estava dando as instruções aos passageiros desavisados era um rapaz aparentemente de classe média, branquelo, com uma camiseta do Slayer. Tava numas de co-piloto mesmo, interagia com todo mundo que entrava e que saía, sabia mais que o motorista, não entendi nada. Foi ele que esclareceu que aquela linha - Conj. Pirajá - Lapa - só roda depois da meia-noite, entre outras especificidades. Parece que vai recolhendo os bêbados e trabalhadores da noite num trajeto impensável, mas inteligentíssimo para os padrões do nosso transporte público.

Para completar, o ônibus tinha porta de entrada e porta de saída, quando os micros, na verdade - e quem anda de busú também sabe disso - têm apenas uma para as duas coisas.

Rimos durante todo o trajeto, até saltarmos no Campo Grande fazendo piadas sobre Harry Potter, teletransporte, drogas alucinógenas e a possibilidade de terem colocado raspa de unhas na nossa cerveja - o que os mais crédulos atestam ter poderes psicotrópicos muito superiores a cogumelos de primeiríssima qualidade.

Torço para que a tal linha exista mesmo, porque parece que alguém finalmente tomou uma atitude para facilitar a vida dos boêmios pé-rapados (pleonasmo) desta cidade.

Música!

2007-11-18T06:09:00.001-08:00

Toda manhã, quem toma café comigo é a MTV. Pelo horário, em geral está sendo exibido o Lab, que é uma programação aparentemente aleatória de clipes e cuja qualidade depende do gosto de quem os está selecionando lá nos bastidores. A coisa é tão louca, que pode haver sequências maravilhosas de músicas dos anos 80 e 90, com artistas alternativos sensacionais, mas de repente degringolar para as combinações bizarras de rap e música pop que se espalham feito praga nas paradas norte-americanas nos últimos anos. Pois bem, MTVLab é minha família faz um ano, na minha TV chuviscada, que me deixa sem saber os títulos de boa parte das músicas ou na fissura de ir ao Google descobrir qual a banda desconhecida a partir de algum trecho da letra da música.

Ira!

Na última semana vi duas ou três vezes este clipe (novo?) do Ira!, que achei simplesmente uma fofura. Não sou fã da banda, mas confesso que tenho grande apreço por eles, principalmente por terem a fera do Scandurra a seu serviço. Para falar a verdade, sempre que páro para pensar, gosto de muitas coisas que eles fazem, apesar de reconhecer que é uma dessas bandas que estão num limbo estranho que mistura talento, mainstream e exumação de sucessos.

Neste clipe, Mariana foi pro Mar, o Ira! - cujo vocalista Nasi nos últimos anos meteu na cabeça que é Wolverine - assume uma estética surpreendente feminina. A música conta a história de Mariana, uma moça que vai da depressão ao litoral, numa simpática história de superação da dor-de-corno. A letra é engraçadinha, o arranjo fofo e o clipe também é uma graça, com uma atmosfera romântica retrô, com uma pitada de sonho - em alguma medida nos faz lembrar de Amélie Poulain. É protagonizado por uma garota de vestido vermelho de bolinhas, e conta até com um cachorro em animação, fiel escudeiro e salvador da pobre Mariana.

Achei sensacional o fato de os mesmos caras que têm uma música chamada Entre seus rins - que conta com o seguinte trecho: Me deu o dedo / Eu quis o braço e muito mais / Agora estou a fim /De ficar entre os seus rins - cantarem uma música de "menininha", que ficaria excelente na voz de Fernanda Takai (leia-se Pato Fu) ou de Érica Martins (Penélope). Veja só:

My Chemical Romance

Final de semana as coisas mudam um pouco e, ao acordar mais tarde, acabo vendo outros programas. Foi assim que acabei de assistir ao MTV+ que dessa vez destrinchava o My Chemical Romance. Eles fazem um pequeno documentário revelando a banda através de trechos de shows, videoclipes, entrevistas e muita informação biográfica. É bom pra caralho! Se você gosta da banda, ótimo, se não gosta, também vale pela curiosidade.

Assim, acabei ficando superafim de conhecer mais desta banda, que pelos clipes me parecia pretensiosa e patética - talvez seja mesmo, até porque, ao longo do programa me vi absolutamente confusa entre eles e o Good Charlote, lembrando ainda o Panic! At the Disco.

O Leo Madeira, apresentador do programa, contava que a banda nasceu a partir da tragédia do 11/09, combinada com uma depressão que vai e vem na linda cabecinha do vocalista Gerard Way, tem influência de bandas como Cure e Smiths (duas das minhas paixões, então apontadas como "os pais do emo"), mas também do Misfits e do Iron Maiden (hein!?). Entre um trecho de clipe e outro, com uma piada aqui e outra ali - o cara falou que a falecida avó do vocalista ensinou-o a cantar e tocar um instrumento lá, e que talvez também o tenha ensinado a usar maquiagem - mostrou uma banda que tem uma imensa preocupação estética, trabalha com conceitos sólidos, tendo álbuns que constroem narrativas ficcionais completas e sombrias, além de muita grana pra executar todas essas paradas. Ah! Eles têm também uma relação muito forte com artes dramáticas e visuais, como histórias em quadrinhos. UUUUUUUUh!

Na real, apesar da curiosidade, ainda acho que algo nos clipes soa fake e a interpretação over do vocalista na tela é meio ridícula. Vai ver é porque eu não acredito que alguém tão bonito, com tanto dinheiro, em Nova York possa ter depressão e transformá-la num Moulin Rouge gótico. Mas eu juro que vou chegar mais perto para ver direito colé.

Confira o clipe de Welcome to The Black Parade, música que dá título ao álbum que conta a história de um cara de uns 30 anos à beira da morte por câncer, que revê sua própria vida cheio de arrependimento. Isso mesmo: deeeeeeeeeeeeeeeeenso!

A sessão de cinema mais bizarra de toda minha vida

2007-11-15T14:34:00.001-08:00

Acabo de chegar dela. Fui ao Cinemark com uns amigos assistir ao filme Uma Mulher sob Influência (1974), de John Cassavetes, integrando uma mostra sobre o autor que está em cartaz aqui em Salvador. Filme cabeção a preço promocional (R$ 4 - inteira) não pod mesmo dar em boa coisa. Apesar de haver pouca gente na sala, parecia que todos os desavisados mal-educados da cidade tinham escolhido o mesmo ponto de encontro.

O filme é tenso o tempo todo, conta a história de um casal cuja mulher de meio "excêntrica" fica totalmente biruta e acaba indo passar uma temporada no manicômio. Antes disso, ela apronta umas poucas e boas com os três filhos pequenos, a família, o marido e seus colegas de trabalho estranhos. Mabel é a única louca de carteirinha na história, mas todos os outros personagens não ficam exatamente atrás. Paira um clima de agressividade no ar, as pessoas todas muito nervosas, como se todos estivessem à prestes a romper o fio da lucidez e ter algum ataque de ira. O ambiente do filme é familiar, de encontro entre amigos, mas é hostil como se fosse uma verdadeira guerra - aposto que há histórias diretamente do front que são mais tranquilas. Nada dá muito certo com ninguém, os personagens estão a todo momento necessitando relaxar e espairecer, mas existe sempre uma situação melindrosa, um constrangimento, como se a calma fosse proibida nesta narrativa.

Talvez, a cena mais emblemática disso é quando Nick (o marido) tira um dia para ir à praia com as crianças e um de seus amigos. Os homens andam rápido pela areia e conversam aos berros, o pai tange os filhos à procura de um lugar para se instalarem e é tão rude que chega a dar um safanão na garotinha, que a derruba no chão. Depois desse "divertido" dia de sol e banho de mar, eles voltam para casa no fundo de uma carretinha e o pai divide sua cerveja com sua prole, que não deve ter mais que 7 ou 8 anos.

Agora imagine um filme como este exibido para a nossa refinada platéia soteropolitana. Logo no começo da sessão, as pessoas conversavam entre si sem a menor desfaçatez. Não eram murmúrios ou um burburinho, dava para ouvir o que falavam. Fiz um "shhhhhhhh!" e o volume diminuiu, mas óbvio que não parou, porque estávamos cercados. Uma idiota atrás de nós começou a ler as legendas, que eram em português de Portugal, em voz alta. Uma outra lá na frente balançava um inacreditável chocalho de pulseiras que faria inveja ao Sinhozinho Malta. Para completar, o áudio do filme estava baixíssimo, o que tornava até sacos de pipoca verdadeiros trovões.

Felizmente não demorou muito para que boa parte deste povo se picasse do cinema, mas havia os mais renitentes. Outro "shhhhhhh!", dessa vez de Rodrigo. Houve ainda um terceiro, também em nosso grupo. Mesmo assim, rolou o clássico momento em que toca o celular - com um mp3 de reggae altíssimo - e obviamente a princesa atende para dizer "oi! te ligo depois, porque não posso atender agora. estou no cinema. isso, no cinema. hã? o que? não posso falar com você agora. tchau! depois eu te ligo. tchau!". Parece que o povo havia chegado à bilheteria dizendo assim: qual é o filme mais barato que vc tem aí? Porque é possível que alguém vá ao cinema sem nem saber do que se trata (como eu fui, inclusive), mas é difícil isso acontecer quando se trata de uma mostra seletiva. E que raio de popularidade massiva pode ter um título como "uma mulher sob influência"? Difícil de explicar.

Mas para ser a sessão mais bizarra de toda minha vida, ainda há outros elementos, é claro. Uma mulher levantou-se para ir embora e se espatifou na escada, fazendo um barulhão e provocando uma risadaria que parecia que não ia ter fim. Pouco depois, botando a cereja no bolo, a tela perde o enquadramento, ficando sem legendas e com um foco super esquisito, acentuando ainda mais o estranhamento causado pelo filme. Foram longos minutos assim, perdendo falas, até que se acenderam as luzes e a projeção foi interrompida para que ajeitassem as coisas.

Tive a nítida sensação de que tudo isso estava planejado como um programa de imersão especial para o filme. A tensão na tela era amplificada pela irritação fora dela, tornando a experiência completa e peculiar. O grau de transferência do clima de estar ao limite para a platéia não poderia ter sido melhor imaginado pelo diretor.

Enquanto assistia ao filme, queria logo que ele terminasse - até porque é bastante longo, passando de 2h de duração, e eu estava morta de fome - mas este é um daqueles que ficam latejando na memória da gente, com efeito prolongado. A agonia que ele provoca é proposital, na secura da falta de trilha sonora, com relações tratadas à pontas de faca. Gena Rowlands, no papel da despirocada Mabel está divina, com uma loucura constrangedora, irritante e que ao mesmo tempo desperta compaixão. Ela é absolutamente verossímil, reunindo características do que poderia ser uma personalidade forte com uma intensa fragilidade emocional, caras e bocas distorcidas, juntamente com gestos guiados por uma lógica incompreensível de alguém que tem um universo paralelo desconectado da realidade dentro da própria cabeça.

Livre da sala, que de enorme, elegante e confortável havia se transformado numa besta claustrofóbica com todos estes acontecimentos e o efeito provocado pelo filme, comecei a refletir sobre todos os temas tocados pela loucura de Mabel. Estão ali assuntos de família, de amor, de convenções sociais, de laços afetivos, relações entre pais e filhos, tratamento de enferminades mentais... É como se a obra fosse se sedimentando e do incômodo em estado bruto fosse lapidado um entendimento da complexidade e do êxito do trabalho de Cassavetes. Um soco, definitivamente.

É um filme instigante. Nada a ver com clima de feriado (mas excelente tê-lo visto hoje) e muito menos com cinema fast-food.

Eu, monstro consumista

2007-11-13T14:27:00.000-08:00

Para Cristiano Canguçu, que não aguenta mais me ouvir dizer que gastei dinheiro

Sou louca por sapatos. Só não sou mais, porque meu status econômico e uma raspa de consciência social não permitem. Mas tenho pares suficientes para me agradar e ser uma quantidade considerada supérflua. À maneira soteropolitana, talvez eu seja uma versão menos glamourosa e bem sucedida da Carrie Bradshaw, mas sinceramente espero não ir à falência por causa dos companheiros dos meus pézinhos. É bem verdade que meu gosto e minha disponibilidade estão beeeeeem distantes dos Manolo Blanc da jornalista mais descolada da América. Ainda assim, tenho um prazer todo especial em escolher, experimentar, e especialmente comprar sapatos.

Dia desses experimentei a peça mais extravagante de toda minha vida: um scarpin de salto agulha na cor beringela-cintilante. Esse eu não levei para casa porque seria um ato puramente perdulário, uma vez que não uso sapatos de salto fino (somente plataformas, salto anabela e outros gordinhos que dão segurança às minhas patinhas de Touro). Parecia o sapatinho de uma Barbie meio drag.

Mas a mais nova aquisição (depois de uma sapatilha vermelha e uma crocs roxa), é um Allstar com estampa floral de inspiração indiana. O primeiro tênis estampado da minha vida, que emoção! Tinha visto ele numa vitrine e achei um verdadeiro charme, superfeminino, divertido, despojado, gracioso, enfim... (um dos) sapato que eu gostaria que me definisse como pessoa. Neste dia, por alguns contratempos, fiquei apenas sabendo o valor do bichinho, mas não cheguei a experimentar. Fingi para mim mesma que eu esqueceria aquela adorável visão e a imagem imediata deles nos meus pés, que veio da mesma forma como aparece nos devaneios esfumaçados de um filme romântico das antigas.

Acabei mesmo deixando a história para lá, até que entrei na C&A ontem - SÓ PARA PAGAR A FATURA - e me deparei com várias estantes com Allstars que eu adoraria ter: roxo, verde piscina com detalhes em rosa, florais... E lá estava o meu floral indiano! Na primeira passagem, resisti, mas na saída, já com cartão pago, fui atraída como um imã. Eu só ia experimentar, algo que comigo funciona sob a mesma lógica de "pôr só a cabecinha". Catei meu número sem dificuldade, calcei, olhei no espelho e me lembrei de uma matéria que acabo de fazer sobre a questão do consumo consciente. Pronto! Tava armada a batalha entre o anjinho e o diabinho dentro da minha cabeça. E dessa vez o anjinho tinha a cara do Cris.

Fui então voltando com os tênis para a prateleira, devolvê-los para o lugar de onde eles jamais deveriam ter saído para passear. "Você é assim: consegue ter exatamente as coisas que quer, mas aí abre mão para ter a certeza de nunca estar satisfeita", disse algo dentro de mim. Fiquei que nem uma estaca enfiada no chão diante dos tênis. Pensava na quantidade de sapatos que já tenho, mas o quanto aquele floral era diferente. Era o saldo da conta bancária contra a possibilidade de parcelamento. Era Cris dizendo 'o que importa é o que está dentro de você'. Mas esse Allstar é tão bonitinho, vai fazer tão bem à minha feminilidade... E afinal de contas meu Allstar preto tá ficando feio e velho mesmo. Precisar, mesmo, eu não preciso deste tênis. Ai! E agora?

(nisso, o tempo ia passando e meu atraso pra chegar no trabalho ia virando um poço sem fundo. eu podia sentir o tempo se transformando em uma coisa viscosa sob meus pés e nas minhas mãos. que merda é essa que está acontecendo? parecia que eu estava mergulhada numa viagem lisérgica dentro daquela estampa, porque o mundo ao redor tinha parado e mil coisas continuavam acontecendo freneticamente nos meus pensamentos)

FODA-SE! - De que adianta trabalhar tanto se não é pra gastar nas coisas que a gente gosta?

Pronto, agora mais do que um par de tênis bonito, carrego um símbolo todo pessoal nos pés. Uma verdadeira batalha, que até agora não sei se ganhei ou perdi. Podia mandar tatuá-los com as tais flores, para eu nunca mais esquecer dessa lição.

Que lição?

Primeira roupa (mal) lavada a gente não esquece

2007-11-11T05:01:00.001-08:00

Desde que me tornei adulta, coisa de duas ou três semanas atrás, quando depois de adquirir, finalmente instalei minha máquina de lavar, fiz minhas primeiras investidas neste novo universo maravilhoso do automatismo da higienização e limpeza de peças de vestuário.

A primeira missão esteve longe de ser um sucesso. Tentei seguir à risca o manual e usar a capacidade máxima (6kg) para lavagem. Usando uma balancinha ordinária de cozinha, fui medindo o peso das peças imprecisamente - coisa mesmo de lammer - e com o peso aproximado, mandei bala. Resultado: excedi a capacidade da lavadora em volume, o que resultou em peças de roupa que estavam mais sujas saírem de lá de dentro com aroma de cachorro úmido. Patético. 6 ou 8 delas foram para a repescagem. Pelo menos eu já conhecia a velha regra de separar roupas de cor das roupas brancas e de cor clara. Fora algumas borras de sabão em pó (outra lástima), nada de manchas reais. Ok, não foi de todo fracasso.

Ontem foi a vez de botar pra lavar minhas roupas íntimas, exceto os sutiãs com falsidade ideológica que eu também já aprendi que não podem ir na máquina. Joguei tudo lá dentro, meio nível de água, resolvi inovar na programação de lavagem, utilizando o chamado "molho dinâmico". Também me julguei avançada o suficiente para lançar mão do amaciante. Deu certo! Só que eu ignorei a regra da separação das cores (sim, elas valem também para peças íntimas!) e como tenho muitas peças na cor preta, o resultado é que agora não tenho mais calcinhas brancas. Todas (eu disse TODAS) adotaram um rosa bem clarinho desbotado, presente das peças escuras que soltam coloração na água da lavagem. Nice, uh? Mais uma importante lição sobre o funcionamento das coisas no mundo.

Depois de colocar o meu "rosário" para secar, enfiei os jeans e algumas outras peças na lavadora. Acertei no volume de água e no programa de lavagem. Tomara que dessa vez também tenha matado o cachorro.

Pequenos Fenômenos

2007-11-08T17:32:00.000-08:00

Diz a tarde: Toda manhã já foi madrugada
Na voz de Mariela Santiago

Hoje aconteceu um troço bem esquisito comigo. Estava no ônibus, já para saltar, com os braços estendidos em cruz, a mão esquerda segurando uma das barras verticais de apoio do banco do passageiro, a direita numa das horizontais que ficam presas no teto. Do nada - aparentemente coincidindo com o momento em que uma outra passageira pressionou o botãozinho de pedir parada - senti uma descarga elétrica percorrer toda minha envergadura, traçando uma trajetória clara da direita para a esquerda. Foi rápido, discreto e assustador. Depois disso, sem absolutamente nenhuma dor, machucado ou sequela, saltei do ônibus como se nada tivesse acontecido, mas completamente encafifada. Lembrei na hora do que minha avó sempre dizia: para morrer, basta estar vivo.

Aí nessas horas a gente começa a pensar um monte de merda. E outras coisas bem sérias também e cheia de sentido. Lembrei da história que me contaram outro dia, de que tinha uma galera curtindo uma festinha em casa, daí um carinha descobriu que a geladeira estava dando choque (mais ou menos como aquela propaganda da Skol). O esperto então resolveu ficar apoiado na geladeira, de forma que ele não levava choque, mas triscava nas pessoas e elas recebiam uma leve descarga. Hahaha! Muito engraçado. Até que um dos convidados, no momento em que foi submetido à tal pegadinha, sabe-se lá por que razão idiota, teve um treco e morreu. Caiu ali mesmo, durinho, e acabou com toda a graça da festa - e deixou o palhaço traumatizado, naturalmente.

Enfim, fiquei pensando na fragilidade das coisas. Tipo, você leva uma vida regrada, cheia de cuidados, atendendo desde as recomendações da sua mãe, até as advertências do Ministério da Saúde. Não dirige depois de beber, faz todos os exames periódicos, atividade física, alimentação balanceada com todos os nutrientes, não fuma, não anda sozinho na rua depois de horários suspeitos, só trepa com camisinha, até que um dia, sem nenhum aviso... o avião da TAM cai na sua cabeça. E o tsunami? Quem é que espera pelo tsunami? Uma massa d'água que lambe para o nada um pedaço de paraíso litorâneo. Assim, out of the fuckin' blue.

A gente tem que se preocupar com o que, afinal? O tempo todo as pessoas tentam se apegar a certezas, materiais ou não, ao passo que a vida, em sua espiral entrópica, dá provas de que existir se sobrepõe a qualquer lógica. Vejo meu brinco novo de prata e lápis-lazuli descolado, a passagem da BRA que não foi reembolsada, os saltos dos sapatos caríssimos que descascam depois de alguns anos de uso, meu rosto, os dos meus amigos e o do Morrissey alterados nas fotografias recentes e é como se tudo isso fosse prova da inevitabilidade do tempo, da perecibilidade do mundo, da necessidade de viver como se não houvesse amanhã, mas sempre guardando um pouquinho pra mais tarde.

Nem sempre temos certeza de onde queremos chegar. Seguir o caminho é inevitável.

Narrativas mirabolantes e self-sabotage

2007-11-07T16:58:00.000-08:00

Uma mulher atravessa faixas de avenidas, calçadas e escadas rolantes como se o mundo a visse pela primeira vez. São olhos e mais olhos sutilmente cobiçosos em galanteios imateriais. Suas íris e as de montes de homens poderiam se tocar com tantos encontros. Ela ri por dentro como uma garotinha que toma banho de chuva ou que calça sapatos novos, cheia de orgulho e novidade. Isso acontece por horas, por dias. São muitas as caras, bons sempre, os rostos.

Vai a um bar e já é observada na porta de entrada. Como sempre, ela finge que não vê, um tanto por incrédula. Ele é ruivo, barbado, não é alto e tem uma aparência despojada e afável. Usa boné, o que dá um desconto de alguns anos em sua maturidade. E ela finge que não vê.

Lá dentro, na fila do banheiro, por necessidade, ela é quem toma a iniciativa. Sim, a fila é única e uma boa desculpa para pessoas se conhecerem, trocarem humores alcoólicos, que são sempre os melhores. Num gesto de cavalheirismo arcaico, ele permite que a mulher passe à frente, o que ela agradece com o sorriso de sexo frágil que nunca usa.

Quando eles se reencontram na pista de dança, não são necessárias mais nem meias-palavras. Um encontro de corpos cheio de vontade, mãos velozes que percorrem a pele feito calafrios - and she likes it. A boca, de tão bem encaixada, parece saída de um daqueles sonhos úmidos, dos quais você acorda ofegante e de rosto queimando, não importa qual seja o seu sexo. Na velocidade das luzes estroboscópicas, um selinho de adeus, a troca de números e o combinado de se encontrarem amanhã, numa outra casa noturna.

Sem que os telefones tocassem, no dia seguinte, lá estava ela fingindo novamente que não via o cara. Ou melhor, dessa vez decidiu implicar. Sem que tivesse de fato achado nenhum defeito realmente convincente, começou a pensar nele como se fosse Anão. Não um anão qualquer, havia até certo carinho em sua referência. Era O Anão, como raça de gente, tipo um daqueles de Senhor dos Anéis. O anão-default da fantasia medieval, bem conhecido de qualquer nerd adolescente. Como se não fosse bastante, focou no boné, teve a idéia de que era o mesmo do dia anterior (e qual seria o problema disso mesmo?). Ah, sim! Ela não gostava de homem de boné (desde quando??). Achava meio porco e pronto. Para completar, ao avistá-lo dessa vez, estava novamente na fila do banheiro e cumprimentando uma outra garota. Pronto, estava formado: trata-se de um oportunista, que pega mulher na fila do banheiro! E ela, definitivamente, não se metia com este tipo de gente.

Baixou os olhos com desdém, fechando suas janelas para que as íris do Anão não entrassem. Virou as costas. Perdeu as mãos, a boca e apagou da tela os dígitos que poderiam fazê-la mudar de opinião.

Filosofia de busão

2007-11-06T15:28:00.000-08:00

O cara que sentou ao meu lado hoje de manhã no ônibus, na hora de ir pro trabalho, estava ouvindo reggaeton nas alturas em seu player. Tanto, que eu podia ouvir também. Puxei o fone de seu ouvido e disse de forma que pudesse superar o volume da música:

VOCÊ VAI FICAR SURDO, DESGRAÇA!

Corta pra vida real. Vontade bem que deu, só pra ver como o sujeito reagiria. Não fiz isso, é claro. Fiquei ouvindo o chiado, pensando em como na realidade de Salvador os metro-sexuais são os bráus. Esse tinha um piercing enorme abaixo do lábio. Eles pintam o cabelo, usam brincos enormes, fazem cortes de cabelo extravagantes, cuidam das unhas, dão formatos diferentes às barbas, usam litros de perfume... Quer dizer, uma adaptação toda peculiar do conceito atribuído ao vaidoso cosmopolita. Mas aqui, são os bráus que gastam tempo e criatividade com água oxigenada e outros cosméticos, cujo resultado é de gosto duvidoso, mas revela um cuidado todo especial com o estilo. Qual a periguete que não adora? Questão de público-alvo.

Sair do verde

2007-11-05T17:05:00.001-08:00

Pensei em responder à provocação, mas estaria fazendo uma outra provocação. Para que? Para onde? Opto agora por rumar em direção aos braços do desconhecido. Com ele irei assistir ao pôr-do-sol na Baía, matar a saudade do sexo na sala diante da MTV, rejuvenescer mil dias com seus anos a menos e esquecer dos cabelos brancos que me despontam lenta e ardilosamente - tenho certeza de que um dia serei surpreendida pela neve no meu espelho, mas até lá minhas rugas de expressão revelarão sorrisos. Verbo é vida, mas às vezes cansa. Letras às vezes são emoções que se perdem em palavras camufladas, lá fora na varanda o tempo dilatado é receptáculo do exercício da ojeriza. Desde que me reformei, sou abertamente dada a novidades - dia desses, cheguei a comer um crepe de cordeiro com purê de mandioquinha e calda de frutas vermelhas, o que prova que nem sempre o novo é um caminho correto. Tenho certa desconfiança do habitual, porque pode esconder acomodação e receio. Ainda assim, animal de patas largas que sou, procuro firmeza no horizonte, chão onde eu possa construir minha própria casa de certezas. Naquelas mãos, impossível. Por isso sigo, contrariando meu signo conservador, entro no jogo do cabo-de-guerra entre as incertezas e uma nova segurança, e tudo é desculpa para brincar de cabra-cega com Felicidade. Afinal de contas, a vida é toda de brincadeiras de criança.

Tim Festival em São Paulo - o grande dia!

2007-11-03T20:13:00.000-07:00

Passam das 23h30. Estou surpresa pela quantidade de ônibus que ainda vi na rua, enquanto voltava para casa a pé. Num dia de sábado, feriadão, ver ônibus nas ruas de salvador depois das 22h é quase tão espetacular quanto a aparição da Virgem. Deixei uma amiga paulista dentro de um táxi, saindo do ponto mais boêmio da cidade e ela observava, incrédula, como as pessoas não interagiam ao ar livre, emparedadas por suas rodinhas e mesas. A verdade é essa: baianos não são comunicativos. Quando muito, somos entrões e mal-educados.

Pois bem, os shows do Tim Festival...

Grande evento, concentrando todas as atrações que eu gostaria de ver onde quer que estivessem: Björk, Juliette and the Licks, Artic Monkeys e Killers. Dei muita sorte da grade colocá-los juntos, justo em São Paulo, onde tenho tantos queridos.

Cada um à sua maneira, grandes shows. O de Björk abriu a série dos mais aguardados, após as desastrosas apresentações do Spank Rock (um verdadeiro vexame) e do Hot Ship (dispensável, mas mais comprometido por causa de falhas no som). Com cenário exuberante, grande investimento em figurino, firulas e mágica cênica, a deusa esquimó da música contemporânea encheu os olhos, ouvidos e corações dos milhares presentes, entrando com Earth Intruders e seguindo com as belas canções de álbuns anteriores como o Vespertine. Verdadeiro espetáculo, emocionante, mas que seria privilegiado com um espaço menor e mais aconchegante para vermos os detalhes. Em meio às músicas, me peguei de mãos na cabeça olhando para os céus a me perguntar de que galáxia vinham aqueles sons, ao mesmo tempo em que agradecia por estar vivendo aquele lindo momento entre grandes amigos. Me perguntei sobre o destino da vida e se era possível ir além em termos de felicidade.

Depois veio Juliette Lewis e seus machos com a esperada performance rock'n'roll que Vega jura ser pura interpretação. Não creio. Como eu gostaria de ver: muito suor e energia, ela louquíssima a se atirar no chão, arrancar peças de roupas e fazer cara de demente, enquanto cuspia suas letras a plenos pulmões e exclamava estar realizando a vontade de vir ao Brasil mostrar seu rock de moleca. Ok, clichê, mas ganhou o meu coração e do resto da galera. O som não ajudava muito, já que a princípio era quase impossível ouvir seus vocais. Mas Juliette é massa!

Os intervalos entre os shows foram de apavorar - alguns deles, inclusive, chegaram a ser mais longos que as próprias apresentações. Uma lástima. Antes do show do Artic Monkeys eu já me sentia em frangalhos, conhecendo novas facetas da dor com os pedidos de clemência dos meus pés, da minha coluna e dos meus ombros por causa da bolsa. A fome também foi de lascar, nada ajudada pela falha estrutura de bar e lanchonete montada no local, que chegou a nos fazer atravessar os 800 mil metros que separavam as duas alas em busca de comida e algo para beber. Ah, e em determinado momento, mal chegava à metade do evento, faltou água, cerveja e o diabo. Coisa feia, muito feia!!!

Daí que no show dos Artic Monkeys, com a energia drenada, me sentei no chão ao fundo, mal ouvindo a banda, assentada em meio ao monte de lixo descartável abandonado pela multidão. Ao que parece, os meninos não se saíram muito bem. Quem muito esculhambou a performance foi Rodrigo que, é bem verdade, já tinha ido com uma disposição abaixo da média para conferir a banda. O cenário era nada e a energia no palco também não era das melhores. Eles também não pareciam estar dando o melhor ali em cima.

Por fim, já eram mais de 4h da manhã - originalmente, os shows deveriam ter terminado às 2h - o Killers subiu ao palco montado com árvores e luzinhas de Natal, tendo escrito ao fundo com letras luminosas Sam's Town, que Vega leu "Boas Festas", sugestionado pelos elementos cênicos. Bem, os caras arrancaram forças do público deus-sabe-de-onde. A massa moribunda converteu-se numa horda saltitante, cantando letra por letra em alto e bom som. Impressionante! O som parecia ter sido ajustado para o show dos caras, apesar dos graves poderem ser sentidos na pele. Catarse coletiva. Hits que não saem da mente. A perturbadora notícia de que eles são mórmons. Um verdadeiro espetáculo!

Os artistas fizeram seu número e o público foi prejudicado por uma estrutura cretina que só visava o lucro em detrimento ao conforto dos pagantes. Tudo muito caro lá dentro e a palhaçada de tentar evitar, por exemplo, a entrada das pessoas portando chicletes (?!). A área vip, reservada à frente do palco para quem estivesse disposto a pagar o dobro pelo preço dos ingressos, afastava muito os ídolos dos fãs mais apaixonados e menos abastados.

No frigir dos ovos, o encerramento com chave de ouro do Tim Festival foi uma experiência bastante forte e bonita, mas que teve parte de sua relevância impactada pelo componente de sofrimento com as horas de atraso e a desorganização que puseram o físico do público à prova.

Funerária Alternativa

2007-11-02T17:35:00.000-07:00

Estava escrito no letreiro. Juro. Preciso de um celular com câmera justamente para estes "momentos em que faltam as palavras".

- Será que eles vendem caixões com spikes?
- Ou então com rebite?
- Que alternativa o quê, minha gente? Qual é a alternativa? Já morreu mesmo...